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lunes, 21 de diciembre de 2009

Life aint that hard when -in one of those- you're not alone after all
I did what I could, I did what I could do, and the imposible...
llevar un rato largo
nunca es sinónimo de acierto.
la frustración me venía sabida
me he lugares a la vez también
me he meado fuera de la taza
y estoy muerta y pinto sombras.
esto viene a que de cobarde nada.
las excusas, cuando las usas
parecen que van a aplaudirte por ir en serio.
no me gusta amar en primera instancia
y no sé amar a medias, de dos que digo.
se ama como te han contado
no cómo has sentido...
él escribió un libro, y ella pellícula-música, con la cara de la canción de propinamos opìniones. ella sólo amaba. ninguno seguro de creer en la frontera equivocada, y todos a la vez creyendo en la magia.
me sale el aliento de las escamas,
una tarde me cambia la vida para siempre y desde luego no,
yo no aprendí a llorar.
nos leemos más allá de la pupila de la rima
más allá un caballo blanco y un puñado de verdades ordenadas en fila.
detrás,
me aguanto la constancia de lucharlo día tras día
y aún con esas
soy una bocazas y una creída:
no sé qué coño hicimos mal
pero sé qué hicimos bien.
os conozco como a las almas que soportan mis manos,
nos he querido para siempre
nos he odiado y eso sí que no sabía.
he gritado que me salven hasta buscar la melancolía
y sólo me permito una frase que no me gusta desde que la dije.
necesito más de 93 escalones, dos promesas y ninguna cumplida.
a mi también me duelen estas heridas,,,
la mercromina
nos ilumina la sonrisa
(jugar con fuego o moriremos quemados, como escalofrío escandar)
tengo todas las noches envueltas en transparencias
para que nadie me las quite.
lo nuestro sí.
joder
palabra favorita
y no voy a borrar nunca
el video de co-razones.
el bajo sigue siendo mi instrumento favorito,
pero aún no me contaste
por qué lo dejaste.

buena suerte.
mucho camino

y

felicidades, carlos




El gordo de la lotería
que en lugar de dinero
reparte poesía.

lunes, 14 de diciembre de 2009

pro-vocación número 4


ya lo puse alguna vez por aquí, en anteriores ediciones, y hoy vuelvo a insistir porque nunca está de más lanzar botellas con poesías dentro.
empecé pro-vocación el año que llegue a madrid. lo empezamos Javi y yo. acabábamos de salir de la escuela de cine de ponferrada y apenas llevabamos un par de meses en esta ciudad que terminó siendo mi casa. yo era la primera vez que estaba, pero Javi ya había vivido aquí durante muchos años antes. yo le dije que conocía mucha gente que escribía cosas. peña con algo que decir, aunque fuese en paredes de water. le hablé del rincón del poeta y de otras esquinas. de algunos blogs. de guille y de enfant terrible. y un día, fumando hierba en un seat del 84 que iba a un concierto de Sabina en granada, mientras el conducía y yo daba una calada, me lo dijo con su acento de andaluz soñador. -he estado pensando- me dijo (así empezaba siempre, y así sigue empezando aun)-que podíamos hacer una revista-. luego me habló de una vez que lo había intentado muchos años atrás y que no salió adelante. me habló de que aquello que le había contado se podría contar a otra gente, si nos poníamos a juntar letras de aqui y de allá. me habló, creo, de sueños que se había dejado en madrid antes de ir hacia aquel concierto de Sabina. y desde aquella cadala, todo lo que vino después, se puede resumir en dos o en una palabra: pro-vocacion.
el primer número fue un completo desastre de animales primerizos. se nos escurrían las ganas a borbotones en nuestro estado de impaciencia y temeridad. iba a ser el primero, y estábamos nerviosos. pero lo seguimos intentando, que es un poco lo que hemos ido haciendo siempre a cada paso, intentarlo, intentarlo, intentarlo...
luego vino asier al que recibimos como si fuera una niñera que venía a a enseñarnos a criar al niño. y vaya si lo hizo. por el camino llegaron muchos y otros poco se fueron quedando. la cosita fue creciendo en páginas y los líos nos fueron enredando un poco. nos liamos con las hebras de la noche de madrid, con el trabajo para otros, con los examenes, con nuestros propios arrebatos de insolencia.
pero oye, estamos de nuevo aquí. es la revista que edito y es mi lucha en muchos sentidos, mi cuadrado en el tablero de ajedrez. porque durante este tiempo que han sido los últimos 25 años, he creído y dejado de creer en muchas cosas. pero nunca en la poesía. nunca.
el día 18 de diciembre, a las 21:30, se presenta en el bukowski club el cuarto número de la revista pro-vocación. para quien quiera pasarse. aquí os dejo el cartel de sol, por eso del botón de muestra.

sábado, 5 de diciembre de 2009

el Capman se quita la gorra






















siempre digo que me costó pillarle del hilo,
yo lo sé, él me sabe
(a los snacks de barrita que sólo venden en NY)
que cómo carajo fue
que Héctor García Roel
le hizo caso
que hablar de jazz con 24 palos
es cosa de músicos-ancianos
que a medio palmo del cielo es lógico sacar
... la que desde hace ya mil noches y algunos años
es mi voz favorita.
un bender de flownder, espejo perplejo en las cuerdas vocales
de peter pan,
en ocasiones veo genios, nach!
and your dad is so wow!
with your mom, they mean -love-
bailar con su beat, all the girls ... will kill
dando todo a cambio de nada
cerrarte los ojos
y abrirte la sonrisa
en la próxima balada
soy de perdonar tonterías
con cómo te lo montas con las tías
-también me resuenan los bersos y las orgías-
y un día, te juro tío, un día
... me como la industria, me ministro en la cultura, les escupo
- y entonces lo produzco -
te lo prometo
aquí en el que fue el primer intento
de la que sólo era una frase
y tú has defendido como nadie.

(breath)

un batera nuevo
al que ando en deseos
de estrecharle las baquetas,
saxo mejor que sexo
envueltas en magia de cajas con sorpresas.
piruetas entre medias de dos mundos
y se abre a ostias las puertas del resto de universos
(raperos y poetas, misma lucha, mismos cuentos)
tiemblo capman-band, tiemblo.

"la ruvia es la estación favorita de la lluvia"
y esta se muere de ganas de lloveros encima...

acabo de darme cuenta
que hacía mucho que no escribía un poema de amor

y sólo se me ocurre subir la mano derecha,
hasta la cabeza,

y quitarme el sombrero


- mucho amor nacho, darling
nos lo vamos a pasar de miedo -



Capman (jazz/rap)
Viernes 11 de Diciembre 22.30 horas

Ateneo (c/Prado 21, Madrid)


sociedad aparente, mente

lunes, 23 de noviembre de 2009

El león indomable

pocas veces algo te toca tanto que pueda emocionarte.
suele ser una canción, una película, una poesía.
pero también está el futbol, y los futbolistas.
esos tíos que dan pataditas a un balón con un unico objetivo: que entre en la otra portería.

este tío se hartó a meter goles al que desde pequeño ha sido mi equipo.
era el prota de las pesadillas de casillas, donde entre redes de pesca siempre había
leones indomables perforándolas.

su honestidad siempre fue por delante.
el negro. etoogol. el chico de los barrios bajos del camerún.
el del madrid cabrón, saluda al campeón.
ese mismo, que a puntito está de llorar en la entrevista con michael robinson.

porque a veces, en mitad de la insufrible parrilla televisiva, hay gente honesta, PERIODISTAS ,
que si les dejan, ellos saben hacer su trabajo.

emocionante. emotivo. de los mejores reportajes que he visto.

firmado: un madridista.





jueves, 12 de noviembre de 2009

todo confundido


peiri with the piti bitting me, todo pequenyito
lo tenemos en las manitas, retenido entre pupila y retina
luz casiu acarica otra carretera
atajo por la izquierda
pasionante el directo

a pachasd se vive mejo!!
pues claro
enga amos

que se lo trague quien se lo tenga que tragar
eso lo ha dicho esta
libretas escriben libres

aunque no te lo creas me lo pasé muy bien el otro dóa
lo que pasa es que pa follar cada vez hace falta más música y joder...
y si el teclado nos está mirando
es porque quiere más el muy cabrón

... habría que vernos en plano fijo general...

sirempre y cuando
noviembre nos esyá volviendo a flipar, ya te lodedíacuandonosencontramos
yocreoquemeenamoraodeoscarestanochefijatetuquetonteria
el fucking bicho en la sidra,
peores cosas nos hemos betido ern la boca


sil&patty

lunes, 2 de noviembre de 2009

jueves, 15 de octubre de 2009

15/10


Saltaba con tanta fuerza que del techo
caía escarcha,
la espuma de la cerveza se metía
entre los huesos de la gente
y los entumecía,
ella chupaba un helado de rock
y decía:

la belleza te mira a los ojos
y te grita al oído
pero no puedes asustarte por ello,
por supuesto que no.


la barra era libre, claro
y el garito
se llamaba ORION.

felicidades guapa.

sábado, 26 de septiembre de 2009














cualquier cosa puede pasar una noche cualquiera
y cualquiera puede elegir la noche que quiera
te acuerdas?
yo de poco y cada vez menos y más me gustan los recuerdos.
los tres tristes trastes de pablo
parece que se abre una grieta en el medio del suelo
y burbujean como volcanes las maravillas, me pillas en el otro planeta.
saltado el hueco aún dividid@s, me imagino, un tú conmigo ahora mismo
nos reímos a la vez, esta ranchera iba a ser un Rock.
"carmín
mucho carmín rodeando esa rotura de tu cara llamada boca,
recostada en una almohada de nombre placer
y desnuda
tan desnuda
que no tienes piel.
así me gustaría retratarte"

tantos paisajes juntos, escandalizados de tan pésima ambientación anímica
... que conservas la mirada limpia
y la música caliente
la herencia de cristina morano y pablo medel, atemporales a estela
te pregunto y por si acaso
un frasco
de betadine, cerca del reloj

jueves, 13 de agosto de 2009

miércoles, 8 de julio de 2009

(otro) ensayo sobre la influencia, de Said



El problema no es la
enfermedad. El problema
es el miedo.

La enfermedad no se llama
como la llaman, ese
es un seudonimo, un alias,
su verdadero nombre es
ignoracia.

Nos paraliza, hasta los semaforos
dejan de funcionar, y luego
nos moviliza tanto que de pronto
ya nadie va a la escuela y
todos usan, otra vez, cubrebocas.

Mejico cree que no pasa
nada, cuando
los mejicanos creen que no
pasa nada,
y viceversa.

Que hay un catarro fuerte,
que si lo hay,
que no tomamos las precauciones,
que no...

Y ahora somos, otra vez, (¿y cuando no?)
los apestados del mundo
los infectados e infectadores.
Entonces el gobierno saca una
promocion (para el turista extranjero)
_____________________________Claro!

"Si vienes a Mejico y te contagias,
te regalamos una semana al
año de vacaciones en la
Riviera maya, por el
resto de tu vida"

Si no somos pendejos,
conocemos nuestro
sistema de salud, aqui
el que se contagia, nisiquiera
llega a la semana de vida.

24/25 de Junio.



http://ciudadsomnolienta.blogspot.com/

Chilanga banda (Jaime López)
http://www.goear.com/listen/32cf32f/Chilanga-Banda-Jaime-López

lunes, 22 de junio de 2009

no hay palabras (ellos las tienen todas)

no hay palabras, ellos las tienen todas. olaia y rafa. vaya dos. seguro que no se conocen.
seguro que ni han oido nada el uno del otro.
en los tiempos que corren, entre tanta marabunta de descargas gratuitas, myspaces y blogespotes
es dificil sorprenderse de algo, de alguien. pero sigue pasando.
toda la vida ha pasado igual. como un minuto de silencio en nuestras manos.

de olaia batania dijo que toda persona tiene las primeras veces en su vida, y que una de ellas

es cuando escucha a olaia. que hay un antes y un después.
esto, que puede sonar exagerado, todos los que lo hemos vivido sabemos
que no lo es.
por eso, a todos los que por descuido, ignorancia o indiferencia viven al margen de los margenes de esta chica, les dejo el link de su myspace:

http://www.myspace.com/olaiapazos


respecto a rafa pons, bueno, el cabrón me recordó el sábado pasado que todavía me siguen robando frases, ladrón,

frases que todavía no había escrito, claro, y que él sí y además mucho mejor.
el botón de muestra: "no sé para qué, pero te quiero"
el segundo pespunte: "será que no te enteras que me sirven todas pa una vez, pero solo una para todas las vidas que aun me quedan"
el remate autocritico y a la yugular: "había empezado a olvidarme de mi egocentrismo, y hoy descubro que tengo una fan, pero de protagonismo"
y así una tras otra, cabrón, insisto, el tío es lo más, "coño qué frío", "si yo paso de mí, tú olvidate de ti", y así, de nuevo, otra vez otra más otra. hasta dijo el nombre de los camareros al ponerse a saludar, un pequeño gesto que le honra por encima de sus letras.



pues eso.

que ahora que la música está sobrexplotada y parece un putiferio donde todos mangonean
aun queda sitio para las sorpresas, para el gamberreao de mordisco y de sangre y de piedras, para gente imprescindible
que deberían forrarse en lugar de correr delante del peligro de un escenario que los hace fugaces.
quizá en eso radique la magia. en ser como estrellas que conceden deseos.
pero es que no podía callarme.

martes, 9 de junio de 2009

mami...

copio y pego directamente de "on the roadio", pero es que hay cosas que tengo que colgar aqui.

con música de ismael serrano y tontxu
y poemas robados a edwin y elia.

ya no sé qué escribir de ella.
de ellas.
con los puños cerrados, pero el alma abierta.


sábado, 6 de junio de 2009

miércoles, 3 de junio de 2009

"de todas hemos salido... para entrar en el mismo ruido"

La sabiduría, la reflexión, el empirismo y la historia
se van de anfetaminas una vez cada diez años.
La madre Naturaleza, el padre Capitalismo
violencia de género.
Hitler sige vivo y en activo,
esta garganta nació sin posibilidad de tragar
esta mentira bautizada de verdad
este pulso ya no es sangre, no es respiro,
la mariposa no ha aprendido
los sentimientos se enfrían,
la primaverano nuestra ya no es sinónimo de alegría.
Tres tipos de gafas, y con ninguna leo la letra pequeña
mira que somos más de follar, aguantar sin quejas
jugar con reglas, areglárnoslas sólos, dejar pasar, pasar de todo...
Estaba fácil, sí señor, más que antes, vaya tiempos aquellos
en serio, por tu bien, que así me entiendes;
déjame abortar porque si salge como tú,
irás a la cárcel por cómplice de suicidio... y homicidio.
Hay humanos, aún quedan
viven aquí, sobre tus manos llenas de mierda.
Ya no hay mucho que podamos hacer desde la música
ni un woodstock en tiempos de decadencia,
ni un cine que te aleje, que duerma, que te mime
si pintáramos los árboles de la castellana
todavía nos detendrían por bandalismo buenrollista.
Toma, creo que no falta nada en la lista
- dignidad, bondad y sonrisas -
un poco de periodismo valiente nos nos vendría mal
puedes ir quemando esos billetes
que ya ni siquiera queremos pan.

sábado, 23 de mayo de 2009

lunes, 18 de mayo de 2009

gracias por el fuego

Voy a intentar que no sea triste, aunque lo sea.
Voy a respirar con la noche y el whisky, y no voy a llorar aunque me duela
tan adentro que me sienta fatal por este intento de despedida tardía.
No pude ir allá a darte el abrazo, viejo, y no seré yo el que diga descanse en paz
porque los vivos nunca lo hacen, y tú no estás muerto.
No lo estás.
Te conocí de casualidad, que es como se tiene que conocer a las personas.
Y no hablo del destino, ese cabrón traicionero que solo se apunta los tantos cuando ganas por goleada.
Hablo de una señal que te apunta con el dedo y te dice ¡dispara!, ¡dispara ya!.
O cállate para siempre.
Y no sé si después fueron las palabras
o los hechos, porque en tu caso eso da igual, pero fueron
y yo me llené con ellos
y con ellas
y fui creciendo mirando de reojo a la gente buena,
a los últimos , los de atrás,
todos esos no-dueños de la tierra de los que siempre hablabas,
de los que siempre hablarás, porque siempre habrá alguien que necesite escucharte.
En algún lugar, da igual cómo
o de qué manera, habrá una pareja cogiéndose a escondidas de la mano
o tallando un corazón con dos nombres en un árbol,
esos finos gestos de la inmortalidad,
sea como sea siempre será primavera en el primer beso de marzo
y habrá quien levante la voz por encima de las rejas
y habrá exiliados, claro que los habrá, tomando cerveza en la calle
mientras discuten por el partido del domingo.
Estamos vivos, y ante eso no hay muerte que valga,
no hay olvido que nos pare,
no hay nada que detenga las risas de los niños en los parques
o el delicado vals de los transeúntes en el metro.
Tú querías que así fuera y algún día sueño con poder decirte
“lo conseguimos”
Aunque tu estés allá y no me conozcas,
aunque este trago sepa a suspiro y las ganas de llorar
a veces puedan
a las ganas de reír, pero quien va a evitar los guiños en las escaleras,
las pintadas de las paredes,
quien va a callar los gritos de la gente que no morirá jamás,
de todos esos hombres
y mujeres
valientes
que cargaron el asfalto a sus espaldas y siguieron su propio camino.
Quién podrá ocultar el himno que hay detrás de cada puño cerrado,
de cada herida abierta,
de cada jueves en la plaza de mayo
o cada viernes en la puerta de este bar.
Ahora que te fuiste no descanses en paz
porque llueve, y todo está lleno de barro,
de simiente,
de augurios y fuentes con agua tan cristalina que parecen ojos,
nos dejaste el telegrama marcado con un “tenéis que ser fuertes”
y te haremos caso, aunque el desgarro duela
y no tenerte sea uno de esos actos imperdonables de la muerte,
aunque nos cueste acostarnos por este infatigable mes de mayo
que nunca tuvo a los malos tan de su parte,
haremos de este mundo un mundo de manos
que tocarán la hierba
y de pies descalzos como huellas sobre el cemento,
y serán los de siempre, los de más abajo, los que saldrán a la calle
sin fusiles
ni publicidad,
sin pancartas ni medios de información masiva,
serán los de siempre, los de más abajo,
los que con más fuerza se reirán en la noche de todas las hogueras,
tu tendrás una libreta en la mano
por si acaso es necesario firmar un recibo por cada ceniza
o leernos las caricias de buenas noches,
los susurros de buenos días,
los inconformistas latidos latinoamericanos de un planeta
a la búsqueda de su especie, porque estamos más perdidos que encontrados,
es bueno decirlo y ser fuertes,
andamos jodidos y cabizbajos, pero andamos
y nunca hubo horizonte que quedara cerca,
nunca hubo un pañuelo blanco que no soñara con sangre
o con lágrimas,
pero sobre todo nunca hubo un sueño que no estuviera manchado de imposibilidad,
es duro el rival
y luego, además, las circunstancias,
y es duro ver que te vas diciéndonos “venga”
porque es una mezcla de fuerza y debilidad,
de no saber cuándo parará esta rueda en la que andamos metidos,
y están los crucigramas en la cola del paro,
los silencios de parejas que dudan como dos seres humanos más,
está el chirrío de los trenes que se van
y quién sabe lo que se llevan
o lo que dejan detrás,
en verdad que está todo lleno pequeñas poesías,
de gestos cotidianos como la escarcha,
como el hierro oxidado
o las paredes de un baño de cualquier bar de Malasaña
donde alguien, quién sabe quién,
quién sabe cuándo,
un día le dio por pintar:
Mario Benedetti no ha muerto porque los hombres buenos no mueren jamás.



martes, 12 de mayo de 2009

efemerides

antonio venga, no jodas que ahora caes por KO a base de golpes, tú, el tipo más delicado de la música, que siempre aguantó las ostias de pie, ahora te vemos caer en la lona como siempre dijiste que debía ser.
joder, quemaste la toalla para que nadie pudiera tirarla por ti, para que nadie te sacara de ese cuadrilatero que es el puto escenario en el que te dejaste la piel primero, y después el pellejo.
solo espero, por favor, que te lleves 6 cuerdas contigo y tu voz, para que sigas dandole duro y fino a la palabra, de seda y hierro señor, como el corazón de ella, aquella chica de ayer que jugaba con las flores. y con tu guitarra.
antonio, venga, joder, que el público está fuera y nisiquiera pierde la paciencia porque tardes en salir un ratito más, pero sal, que ahí fuera hay gente que aprendió a acariciar dejandose llevar por ti, y no hay dolencia pulmonar que valga de excusa.
cuando los gigantes ganan su batalla, es tu voz delicada lo que se oye detrás de la hoguera.
así fue siempre.
y así será.
antonio, gracias.

claro silvi, se dejaba llevar...

sábado, 18 de abril de 2009

Los espejos miran de lejos

Pattyo de recreo


Reyes me procura cubitos de hielo de ron y sidra muy me-conmigo
y yo me los trago (pero que conste que todo es muy por no hacerle el feo
ya que garganta es de sus palabras preferidas
y yo me dedico a ellas con mi voz de tubería a cuestas, así granate tirando a menta)
y Patty lucha contra discos rallados imposibles entre revolución y revolución
cantando siempre, que me encanta que cantes, que te encanta que me encante
que ya lo sé, que yo a ti más, que Patty y Silvi, que qué bonito
que porque sin music ni soy ni quiero ser, ni entiendo la mitad de las cosas
y es que estas tías no permiten que me farte de nah, asíke vuelvo

siempre pinto lo de Orión en la arena
y saludo a Ross y a Rachel con friends-entusiasmo
y miro a ver si Jana me deja acariciarla, y me deja
y estoy de rodillas, como los fieles, checkeando lo que editas
y estoy a la deriva, pero ahi arriba, como que camino sobre las aguas

porque vale, mira, vale, son 93 escalones
atrévete de borrachera
atrévete al 3 en raya, 25 horas diarias, el ombligo de mi mundo
a llorar a la Vía Láctea

es mi pattyo de recreo
fortuna, mtv, móviles sonando
se grita mogollón rascando el cielo
he gemido, he llorado, he destrozado
he encontrado y perdido el sentido del tiempo, me he mareado
me han echado

la luz se filtra por los tragaluces del techo
un escritorio en el que jamás se escribe a mano
teclado que come nueces para hacer cosquillas en las costillas de debilitarnos
teclado progenitor de Lola y barbaridades varias del sirio
sin el que no-reímos, y como que menos somos

un fregadero totalmente abandonado
una pijadita nueva para tiras las cañas que superafavor
un cuarto de baño que lo mismo nos sirve de escenario
una habitación de carcajadas naranjas más que cómplice de que rima
y desde luego unos muebles, que como Marilyn, saben demasiado

una exaltación del ser o no ser ahora mismo wait a minute honey que la están peinando
always el horno para bollos my friend in the neighbourhood
always abrazos comunes descomunales
BUKOMUNA is in the building
y quiere más, y se lo damos

hay cosas con las que no se juega, y aun así jugamos
sentimientos desbordados, claustrofobia vitalicia, maratón emocional
la seriedad es un invento poco serio
para los ejemplares tarados de la serie… y aun así jugamos,
hay más bares - hay más casas - hay más guapas, te lo juro, las he visto
y aun así seguimos jugándonosla
con folios en plena sobredosis de hoja perenne

Me gusta su olor y que no tenga horarios
siempre pinto lo de Orión en la arena (x3)
y es un canteo,
como pronunciar el término o’clock en vano sin 2de de frente,
como atreverte a escribir la palabra cerveza en poemas sin rozar alcoholismos,
como la sinceridad de palo rozando la impertinencia al compararse
como días de viento que taladra con su metralla de pureza esquiva,
como que qué cómodo es que estas dos ya estén acostumbradas a acostumbrarse
a que soy así y sepan vivirme,
como que entre mis letras se cuchichee que hay favoritismos con la Y griega
porque es la que os une y lo sabemos
como que patapán-chin concretado en menos mal que tú m’entiendes
como que nunca se sepa qué va a pasar y a la vez todo haya pasado ya porque hay a quienes nos rima y quienes estamos destinadas

como que si esas paredes hablasen, lo que dirían sería:
os estáis pasando


Los espejos miran de lejos
http://www.youtube.com/watch?v=G4siU73PqWA&feature=channel_page

jueves, 9 de abril de 2009

José "caleteador" Alegre

Fue un momentazo, y me hizo una gran ilusion, tu regalo de el librito de la enciclopedia pulga,"las hazañas de los aficionados a la astronomia", para que veas hasta que punto, sin tu saberlo quiza toco aquello mis fibras mas sensibles y a modo de agradecimento, ahi va este poema , o lo que sea, un poco largo, ya lo leeras , cuando encuentres tiempo si quieres y no hay prisa... ojala te guste.. tan ambicioso (como suele ocurrir) como poco logrado...
En fin, salio asi, espero y que te guste, Silvi. Y con cariño....

sábado 4 de abril de 2009

-"ORION II"(REGALO DE UN DOS DE ABRIL)"-

Quiero el poema mas poderoso para el sentimiento mas poderoso.
Hay cosas que son mas nuestras que ninguna, que nada, que nadie.
Forman parte de nuestra raiz, de nuestra esencia, del fundamento mismo
de nuestro ser.
Del comienzo.
Desde que comence a hacerme preguntas.
y pienso en ti
contandome de mi para siempre querido -Sinuhe-
que se preguntaba porque....
y pienso en la pregunta porqueque siempre he pensado
que no hay cosa alguna que pueda llevarme mas lejos.

Pero de entre todas las cosas,
de entre todos los recuerdos
lejanos y cercanos,
ninguno tan vivido,
tan en el corazon,
como tu enseñandole
al niño que yo fui
al niño que queda
inextingible en el corazon:

Las estrellas...

Nada hay mas de fuego,
nada hay mas luminoso para mi,
emocionante, tierno, arrebatador...
nada me hace viajar mas lejos.

Y de entre todos los recuerdos de las estrellas,
de entre todas las noches estrelladas,
uno , tu enseñandome
La Constelacion de Orion,
todo esto se pierde en mi noche de los tiempos,
la fantasia se mezcla con la realidad,
pero creo que si,que fue asi
tu diciendome:
Las tres marias: El cinturon de Orion.
si, creo que si, señalandome
las tres marias al frente ,
altas en el cielo,
la noche, el campo, la tierra oscura.
Tu y yo , unidos por una vez,
y de ahi surgen poderosas sus cuatro compañeras:
Betelgeuse, Rigel ,Bellatrix, Saiph.

Cuantas veces no he mirado yo el cielo,
y te he encontrado ,vieja amiga,
constelacion eterna.
De ti, la mas brillante
surge el cielo, y toda la escondida via lactea.
Cuantas veces no he mirado yo el cielo
buscando toda la paz del mundo.
todo el sentido del mundo,
toda la trascendencia del mundo, buscando una guia,
algo que me ayudara...
Y como por instinto te he buscado.
Inmensa constelacion de Orion,
de las mas refulgentes estrellas;
Puente del Cielo.

Toda nuestra incomprension,
no puede borrar toda la fuerza de este recuerdo.
Cuantas cosas no he volcado yo en Orion.
Nuestra incomprension
pero queriendonos.
Mar y yo pero queriendonos.
Ana y yo pero queriendonos.
Todo el amor perdido y sin meta
¿A donde va?
yo interrogo a las estrellas...
por algun motivo ellas,
su luz se toma el trabajo de venir hasta nosotros,
¿que busca la luz en el espacio?
¿Porque se empeña La Constelacion de Orion en estar tan firme en el cielo?

Igual tambien nosotros con nuestra mirada,
con nuestros anhelos infinitos,
le devolvemos algo a ellas,
todo ese amor sin meta,
cosas perfectas e inolvidables
sobre las que va cayendo el olvido.

Pero estan ahi,
en los recovecos de nuestro corazon,
esperando tal vez un abrete sesamo o un abracadabra,
o el momento de nuestra muerte
en que segun dice se liberan
el tiempo se para y pasa toda nuestra vida.

O tal vez viajan a traves del universo.
Yo envio a Orion una carta,
con cuanto voy viviendo para que ahi me esperen,
sobre todo la incomprension,
lo que no comprendo.

Yo quisiera vivirlo todo.
comprenderlo todo y no olvidar nada.
Asi me aferro yo a la vida con todas mis fuerzas.
El recuerdo de mi padre mostrandome la constelacion de Orion
en la raiz misma de mi ser.

Orion siempre ha sido mi calida constelacion protectora.

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No se de donde los saco,
No habia chistera...
pero tenia mas.
Me quede en suspenso,
atonito, como de piedra, mirando.

¡Yo ese libro lo habia tenido en mis manos hace mas de cuarenta años!.
Yo habia olvidado la enciclopedia pulga.
ese librito,
por supuesto su encantador titulo:
¡Que tiene su miga! :
-"Hazañas de los aficionados a la astronomia"
-Por supuesto:
¡Lo estoy leyendo!
pretende ser una introduccion a la astronomia...
pero yo creo que es pura ternura...
Los astronomos aficionados con las mantas para el frio,
Huigens, Herschel, los telescopios de madera,los perseguidores deestrellas fugaces,
Dios, ¿porque no un libro:
-"Hazañas de los aficionados a la poesia"-?

Gracias por este libro,
por ese breve gesto luminoso,
un libro bien pequeñito...
lo guardare como un tesoro.
lo guardare como algo magico,
removiste con el, mi conciencia, mis recuerdos.

Como esa magdalena de marras en que Proust
a raiz de ese sabor
por el que se siente tocado,
y despierta recuerdos dormidos,
recuerdos que quiza si no se hubiera producido el encuentro con la magdalena
se habrian quedado durmiendo, latentes, perdidos
para no despertar hasta el final.
y reviven de nuevo
y encadenados unos con otros
e imagen a imagen en un hilo ya imparable
le hacen aparecer nitido e intacto
ante sus ojos todo Combray....

Han ido apareciendo
a partir de este librito,
emisario de otro tiempo,
tal vez de las estrellas...
otros libritos de la enciclopedia pulga,
¡Que fijate si son antiguos!
¡eran libritos que le fueron comprando a mi padre!
Libritos que siguen intrincados caminos
a traves de generaciones,
tiempos, rastros, librerias,
que se mueven bajo la atenta mirada de las estrellas...

Han ido apareciendo caracolas,
donde oia el mar.
el color verde claro desvaido de la habitacion,
las plantas del pasillo,
esos cierros que dan a un patio
del Cadiz antiguo,
la tierra que me ponia en el pasillo,
mi abuela paterna para que yo jugara.
la penumbra siempre.
las cajas de cerillas con las naves de la historia.
puedo ver con claridad la trirreme romana
con su amenazador espolon
el estanco donde iba a comprarlas como quien junta cromos.
y los libros de la enciclopedia pulga
puestos y extendidos todos ellos
(un monton sobre una mesa para que yo me distrajera con ellos)
en la sala grande -decorada de un modo
que nunca he vuelto a ver nada parecido,
toda llena de caracolas por las que se oia el mar.

Gracias.Silvi Orion.
Creo que fue Dylan Tomas
quien dijo:-"La pelota que arroje cuando niño
continua cayendo todavia."-

Y el mundo gira.y el universo es curvo.
Los libros de la enciclopedia pulga
acabamos por perderlos todos
quien sabe porque vericuetos del tiempo,
porque agujeros del olvido.
¿quien sabe, -aunque haya una sola posibilidad entre millones-
sino es el mismo libro que tuve entre mis manos cuando niño...?

Hay quien en el universo
no ve mas que distancias
y frio glaciar.y espacios vacios
quien no encuentra todo el sentido y calidez
que encierran
que no es tan grande
que es curvo,que no hay nada que este lejos, que todo vuelve....

Yo estoy con mi queridisimo amigo Vincent Van Gogh....
Hoy he salido pintar La constelacion de Orion
estrellas de Amor,
bien grandes ,CERCANAS , vivas, de fuego.
de Corazon.

-Jose-

http://caleteador.blogspot.com/

viernes, 27 de marzo de 2009

las mujeres de mi vida



cumple 92 en octubre, tiene el pelo blanco total y sin tintes, ha vivido una republica, una guerra civil y una posguerra peor que la guerra misma, 40 años de dictadura y ahora le cuesta entender los 30 de democracia que lleva a cuestas.
yo siempre la he conocido vieja.
con ella dormí hasta los 12, más o menos, creo. y de pequeño, cuando íbamos 6 personas en el 127 de mi madre, yo iba sobre sus rodillas y ella, lo sigue haciendo, se agarraba al agarradero que hay encima de la ventanilla.
tiene un ojo de cristal, millones de arrugas, cada una con su historia, todo el tiempo del mundo en una cabeza que nunca se va de su sitio, recuerda cada dato, cada pestañeo, cada hermano que vio nacer y morir, detalles de cómo cuidaba de su padre, que estaba en silla de ruedas, de cómo murió su madre, de todas las recetas de cocina que nunca probó porque todos los días, en aquellas casa en aquellos tiempos, se comía sopas de ajo.
cojea, pero claro, cómo no.
escribe despacio como si pensara cómo es el trazo de cada letra y una vez, en las navidades del 2001, hizo un dibujo de unos niños, supongo que mis primos, jugando en una casa, supongo que la nuestra, de un perro, supongo que Boni, y de unas plantas, supongo que las de su ventana, y luego puso con ese tipo de letra que decía antes, inestable, costosa, "felicidades 2001" y no sé por qué me entran muchas ganas de llorar cada vez que lo veo, y de abrazarla, y de decirla: por favor no te me mueras nunca, que para esto no me sirven las palabras ni tenemos tanto tiempo y hace un día maravilloso afuera, y de joven, aunque yo no lo sepa, eras una chica igual de guapa que ahora, pero con un montón de años menos que, por otro lado, también te sientan de maravilla.

Pili es mi tía, y mi nana, y mi cuna cuando me siento muy muy pequeño.


tiene más de 50, aunque sigue siendo una niña guapa de provincias que se recoge el pelo en las fuentes, y se lava la cara y mira con ojos tiernos y media sonrisa al chico guapo que la mira. y eso le da mucha, muchísima corte.
se ha currado mantener una familia entera sentandose entre medias de todos, recibiendo palos por ambos lados, caricias por ambos lados (pero menos siempre de las que de verdad mereciera). se ha currado cada trago de agua que ha pegado, y se ha dejado hasta las ojeras por conseguir los sueños de todos nosotros, que nos apoyamos entre sus brazos como si así pudiera ser todo posible.
digo que es médico, de pueblo para más inri, porque no podría haber sido otra cosa. y ella no sabría qué hacer en la sala de urgencias con un bisturí entre las manos y una vida a cara cruz. house le pilla demasiado lejos, y pese a eso, hablo en serio, es la mejor médico de todo el mundo. porque lo hace sencillo, fácil, como si curar fuese una cuestión de caricias, como si el paciente entendiera que pa-ciencia, la suya.
y no podría haber sido otra cosa que una madre ejemplar de la que millones de psicologos redactalibros podrían tomar mil ejemplos de cómo se hacen las cosas, de qué conlleva la palabra educar.
y no podría haber sido otra cosa que ella. que me llama los domingos si yo no la llamo, y mantiene, os lo juro, ese aspecto de niña de pueblo que crece con los pies llenos de barro y el chubasquero sucio y una sonrisa de oreja a oreja y los ojos enormes bien abiertos como diciendo: mira, estoy viendo el mundo. y eso que nunca ha vivido fuera de palencia, ya me dirán, y sin embargo tiene más trincheras que muchos trotamúsicos de palo y muchas bailarinas que se creyeron estrellas.
ella. ella sí que lo es. de las que brillan mucho, muchisimo, cuando la luna dice que se viste de nueva y entonces me llama por teléfono y me pregunta qué fin de semana voy a venir que me va a preparar cocido, y yo sonrío y yo sé que ella me ve, porque siempre lo ha hecho, incluso cuando me escondía para hacer cosas que no debía, ella estaba allí vigilando que no me pasara nada, y es mi hada, y mi madre, y a veces me gustaría que fuese un poquito mi amiga para poder decirle tantas cosas y de tantas maneras que no sabría por dónde empezar a abrazarla.

mami, gracias por hacer de una casa, un hogar.

de princesas saben más los piratas que los reyes, y de verde este planeta se pinta cada vez que ella da un paso al frente y se convierte en la heredera de todas las anteriores generaciones de mujeres de una familia, la mía, que ha crecido siempre entre la discreción de las que ponen los cimientos y el fuego artificial de los que solo hacemos malabarismos gracias a ellas.
Nur me enseño a volar cuando yo estaba obsesionado con el cielo, y me enseñó a mirar hacia abajo cuando perdí de vista la realidad, y me dijo "ve a por ello" el día que soñé por primera vez, y me cogió de la mano cuando me tocó saltar, y me dijo "no pasa na" cada vez que me hice daño, o se lo hice a ella, y siempre estuvo igual de cerca aunque ni siquiera estuviera en el mismo país, siempre está ahí, dispuesta a decirme "escandar, que te me vas" y yo "si ya...". qué le voy a decir, si todo lo que aprendí lo aprendí de ella.
de pequeño crecí mirándola crecer, haciéndose una mujer de los pies al alma, siguiendo todas las huellas que ella me decía: tienes que leer, y ver esto, y hacer lo otro, no porque ella quisiera, sino porque ella sabía que yo quería.
porque ella también es mi chica, ya me entendéis. y todas las semanas hablamos para decirnos solo "qué tal te va, a mí bien" y ya con eso, pues nos quedamos un poco más tranquilos, y no nos mentimos, y si nos va mal también nos lo decimos, porque ya nos hemos visto llorar unas cuantas veces y sabemos que la mierda acecha en cada esquina y que es facil, de vez en cuando, venirse abajo.
además nos entendemos tanto que incluso nos dejamos libres caer sobre otros hombros, como aquella vez que ella estaba llorando en una discoteca y nos dimos un abrazo muy fuerte y yo me fui y la dejé con chuqui, su otro "hermano", que me prometió que la cuidaría. o como ella cuando mira a la ruvia y sabe que si me caigo no me voy a caer del todo y yo sé que entonces ya se queda más tranquila.
porque es increible compartir una vida así de esta forma con una princesa que pasa totalmente de coronas y tronos cuando ella, lo que quiere, es simplemente que la dejen plantar más arboles. y yo la apoyo.
siempre.

nur, la próxima peli que veamos la eliges tú, ¿vale?

viernes, 20 de marzo de 2009

alas de mar y prosa

¿preparado?



portada de gsus bonilla.
prólogo de silvi orion (aunque solo sea por el factor cielo...).
¿cómo cojones no estarlo?

he tardado en decirlo, pero gracias. por haberme cuidado.

empujado.

dado brillo.

no sé de qué otra manera decirlo, así que mejor me repito: gracias.

a ver si consigo editarlo y to.

viernes, 13 de marzo de 2009

la leyenda de los magicaedros



“Hace bien poco, de madrugada, descendí entre las ruinas por una calle desolada en la penumbra. De repente, alguien me invocó por mi nombre. Apenas podía escuchar su voz temblorosa afincada en la afonía. Ese fino hilo de palabras se escurría entre sus labios morados por el frío. Allí divisé a un hombre agazapado entre los cascotes y las piedras. Vestía harapos marrón caqui. Tenía una harmónica en su mano izquierda y un ratón entre sus piernas con el que jugaba cariñosamente. A su lado, un magicaedro muy viejo y desgastado. "Es el fin de la civilización", me dijo. Súbitamente, reconocí el brillo de sus ojos.”
Arturo Martínez.

La leyenda de los magicaedros




"ni por tierra ni por mar lograrás alcanzar el camino que conduce al país de los eternos hielos."


pindaro.



Teseo hace un breve estudio del citado director de cine, y centra su teoría en la interpretación pesadillesca que Lynch hace en sus películas. En un caso concreto, habla de “mullholland drive” y como el miedo absorbe a los protagonistas de la historia. Así, el magicaedro tendría forma de monstruo agazapado detrás de una esquina.



Alguna vez te hablé de la magia, creo.
nos pusimos a jugar con los verbos, y dijimos que jugar era el verbo
más bonito,
y quisimos inventar crucigramófonos y aunque no nos pusimos de acuerdo
con las palabras
sí lo hicimos con la música, y así fuimos un poco de electricidad
antiestática y otro poco sustancia natural aleatoria,
el caso es que nos movíamos mucho y alguien dijo que ya no podríamos parar
y todos estuvimos de acuerdo porque nos encantaba reírnos de esa forma,
como con vicio,
entonces él sacó un lapicero y lo usó de varita mágica,
y ella sacó un sombrero
y él un beso de la chistera y todos dijimos oh!! a la vez,
ella se puso de puntillas para hacer un invento con las acrobacias
y a todos nos salpicó la saliva
y sabía dulce, "más dulde que el alba
y más suave que la luna"
hicimos partituras con todo eso que luego cantamos en voz baja
pero fingíamos que estábamos gritando
e incluso hubo quien se tapó los oídos,
era muy divertido,
y nos juntamos para hacer un corro pero no fuimos capaces de ponernos
de acuerdo
porque los de la izquierda querían estar derechos y los de la derecha torcidos
y no hubo manera
(ni modo güey!!!)
así que decidimos inventarnos una figura para nosotros solos:
un magicaedro
que nos indefiniera
y esa noche, creo que una vez te hablé de la magia, sí,
todos soñamos con relámpagos
que bailaban
entre nuestras piernas.

miércoles, 18 de febrero de 2009

los luchadores de la calle







"Veo la palabra SWOON ("desvanecerse") como un conjunto de trabajos, no como mi nombre. Yo no soy Swoon, es más bien una manera de pensar. Una serie de pensamientos relacionados".

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Considerada inicialmente como práctica ilegal cercana al puro y simple vandalismo, el street art es ahora ampliamente reconocido como fenómeno artístico y social. BLU es una de las figuras que han contribuido a dar forma a esta nueva tendencia creativa, evidenciando algunos de sus signos distintivos: la reivindicación del espacio público, el efecto sorpresa y finalmente la voluntad de comunicar mensajes (y no realizar simplemente una decoración de exteriores).

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http://www.wumingfoundation.com/italiano/spanish_directo.htm

"Wu Ming" es una expresión china que significa "sin nombre" y supone tanto un homenaje a la disidencia (se trata de una firma muy común entre los ciudadanos chinos que piden libertad de expresión), como un rechazo a la importancia de la identidad personal y a la maquinaria de fabricación de "autores". Sus novelas son un ejemplo de trabajo colectivo y la demostración de la fuerza de un proceso creativo que incluye la colaboración continua con la comunidad de lectores.

sábado, 7 de febrero de 2009

carlos salem











http://www.elhuevoizquierdodeltalento.blogspot.com/

sábado, 31 de enero de 2009

Permanente estado de duermevela

1 BORGES. El periodista de las estrellas


Si de algo sirven los sueños, y más aun los que se repiten, es para contactar con uno y susurrarle suave "date cuenta". Permaneciendo alerta, para la próxima vez que atravesemos aquella circunstancia concreta que llamó nuestra atención, podemos adentrarnos tirando de un mínimo grado de consciencia y amoldarla a nuestro antojo. No es tan complicado como suena, al fin y al cabo sigo hablando de sueños, quién no los tiene; comienza entonces una suerte de viaje astral.


[Es verdad que todo esto puede quedar en fantasía, y que meditadores y científicos se han podido estar reuniendo secretamente en desvanes oscuros para ponerse de acuerdo en cómo engañarnos durante todo este tiempo, o que quien divague sea yo (que casi seguro que no entendí nada), pero en todo caso, qué bonito, y por otra parte, sigamos].


En teoría, el alma abandona el cuerpo y echa a caminar a voluntad por el universo. Uno es libre de visitar lo que quiera. Tanto de volver a un instante congelado en el tiempo, como de recorrer un espacio que sigue vigente en algún recoveco de su memoria por la razón que sea.

Hablo en pasado porque avistar el futuro se nos queda algo pretencioso, pero aparcando en doble fila el escepticismo mientras espero a la salida del colegio a los niños, quiero pensar que todo es posible.

Acaso el motor de cada desdoblamiento  no deje de ser curiosidad, así como el amor de ésta, y la supervivencia concluyendo el rompecabezas.

La diferencia entre el dominio que pueda mantener una u otra persona sobre esta no-tan-inusual experiencia, puede que sea una cuestión de ganas, de no hacer pereza, o más probablemente, que sepa qué le está pasando. Que no se angustie porque se le agarrote el cuerpo. Que recuerde que ya casi todo tiene nombre.


Y bien, todo este camino gracias a Dios por fin ya andado, a donde quiere llegar es al Aleph que por naturaleza hemos tenido desde siempre más a mano: los sueños.

Claro que no es lo mismo un plano mental que un supuesto punto físico, pero sí parecen compartir la característica que los fundamenta: ser un trance cósmico.

Y ahora vayamos por partes.


Según Borges -esta vez en por boca de Carlos Argentino Daneri-, "un Aleph es uno de los puntos del espacio que contienen todos los puntos".


Es una pequeña esfera tornasolada cuyo centro está en todas partes y la circunferencia en ninguna.

También se dijo que tiene la forma de un hombre que señala el cielo y la tierra, para indicar que el mundo inferior es el espejo y es el mapa del superior.


Mirándolo se ve cada objeto, cada lugar, cada ser a lo largo de la Historia, cada acto o espectáculo del planeta, y además, desde todos sus ángulos y en el mismo momento. Es como tener la Sabiduría delante. Muestra todo lo sentido, todo lo pensado, muestra el aire. La civilización egipcia, los besos, los lagartos. Resulta ridículo comenzar a enumerar, si en el fondo el hecho ocurre de manera simultánea; nada va al final y nada va primero. No hay superposición o transparencia, y es ahí que reside su magia.


En definitiva, esta ilusión reflexiona sobre la profundidad de lo inexplicable desde una dimensión de dimensiones. Imaginación de imaginaciones. No cabe en vulgares convencionalismos porque es indiscutible y su procedencia no atiende a la lógica.

Intentar encerrar este fenómeno en absurdas definiciones es tan imposible como innecesario. Su función radica en ser visto, con toda su alegría, con todo el daño.


Puede quedarnos clara la idea de eterno o eternidad, así, superficialmente. Y en cierta medida, con eso tendremos que conformarnos porque el concepto en sí es más que inabarcable. Es inconcebible. Y aun así, ya lo hemos conseguido.


Internet.



2 Todo está relacionado


A estas alturas, uno no sabe si sentarse a la cama a las seis con los ojos cerrados, si abrirse una cuenta Blogger y comentar lo rico que está todo lo del Starbucks, si mirar fijamente las bombillas esperando una respuesta para quedarse luego nada más que con las manchas, si echarse a la calle preparado para lo que venga, si plantarse delante de cualquier puerta y no moverse hasta que entre Sartre, o en serio hundirse al telediario de la noche, donde dan 20 minutos a la nevada y 3 a la guerra.
Generación Einstein .Uno no sabe.


...es verdad, realidad y ficción se entremezclan. A la inocencia se la ha comido la mercadotecnia, y al conjunto de estímulos al que nos vemos sometidos en el día a día (las brisas del metro, la luz fluorescente, el calor, el frío, el hambre, la subjetividad del tiempo, los nervios...), hay que añadirle la de publicidad que hay por todas partes.

Se hace difícil escapar de la paranoia de que por algún sitio tiene que haber cámaras ocultas. Burlándose. 


Desde la Revolución Industrial (2ª mitad del s.XVIII - principios del s.XIX), la ciencia se puso al servicio del hombre.

Hoy en día Internet es una realidad tecnológica, una herramienta más, algo cotidiano. Una genialidad a la que, lejos de quedarnos paralizados con la boca abierta, nos hemos ido acostumbrando. Es más, creamos nuestro propio rinconcito en medio de todo el espacio.

Y es increíble. Ahora mismo quien no es un experto en dinosaurios o zares de Rusia, por ejemplo, pues es porque no quiere. La información está ahí, es escalofriante, el espejismo se ha materializado.


Desde luego, se trata del invento más "democrático" en tanto posibilita ejercer tanto el Derecho a la Información, como el de la Libre Expresión. Se accede de manera instantánea, se navega investigando sobre lo que se esté interesado, subida y bajada de archivos, compra online, contactar con quien sea, gestiones, trabajo...


Una primera lectura no hará más que augurar los primeros pasos de la Aldea Global , lo cual suena muy bonito, pero por lo visto ni sus estudiosos saben con exactitud qué es. O mejor dicho, ni hasta dónde da de sí, ni sus consecuencias.

El término (que ha recibido innumerables críticas) lo acuñó Marshall McLuhan, del cual decían ser el más académico de entre los hippies y viceversa. Un visionario de la era de las comunicaciones que aseguraba que poco a poco el destino de los cibernautas irá definiéndose en una toma de conciencia colectiva capaz de unirnos más los unos con los otros. Que emisor y receptor acaben manteniendo un diálogo directo, básicamente. 

De su famosa frase "el medio es el mensaje" (y siguiendo sus propios pasos a la hora de interpretarla), por una parte llegamos a la conclusión de que ambos elementos son interdependientes el uno del otro, y por otra, que se contienen.


[En todo caso, en mi opinión esa sentencia lo que tiene de rotunda, lo tiene de incompleta.
No se explica por sí sola.

De nuevo el conflicto entre la cultura escrita y la electrónica; hace tiempo escribí "si los informáticos supieran más de literatura, y los literatos más de informática, el link sería una metáfora".
Aunque puede que mi paradigma tampoco se esté quieto].


McLuhan olvida el efecto afterpop y la distorsión mediática. Que el hecho de que esté todo lleno de palabras no tiene por qué significar que haya ni una sola frase coherente.

Olvida la manipulación de noticias, la confusión que generan fuentes contradictorias, la basura anónima, los casos de mafias, las estafas, la pederastia... ¿Sigo?

Cuando internet no posa para la foto. Debemos ir con pies de plomo y aprender a distinguir. Mirar desde todas las perspectivas para prevenir riesgos. Todo poder fuera de control nos tiene vendidos.


De todas maneras, este planteamiento -más que utópico, megalómano- no deja de ser una de las caras de la moneda. 

La otra es que como siempre, y desde que el mundo es mundo, si hay 10, para que yo tenga 6 otro ha de quedarse con 4. La Teoría de la Dependencia  y que una muerte no signifique lo mismo en Indonesia que en Bélgica, así de claro.

El reparto no es equitativo, sigue la sociedad dividida, sigue habiendo arriba y abajo. 

No todos los habitantes del planeta tienen acceso a la red. Hay un abismo entre las necesidades (reales o inventadas) del Primer y el Tercer Mundo , y esta vez puede que la culpa no sea de las multinacionales, sino de los propios usuarios, que hacen que esto siga girando.



3 Ciencia-ficción


Hablando de toda esta serie de eurekas en las que quién lo diría, y en contra del vértigo que produce en sí lo rápido que va nuestro tiempo... tal vez sea hora de volver a nuestros orígenes, apagar los móviles, y sin distracciones encender una vela en señal de redención. Te recordamos, palabra.


Y es que así es. A esta percepción metafísica primera de la que hablábamos hace un rato, esta imagen de Goliat al que al mirar fijamente te mareas, esta desproporción, esta broma de los dioses, esta quimera... es a por lo que va la literatura. 


Es una vuelta de tuerca a la mirada poética. Se trata ahora de la cosmológica. La que el escritor precisa ante la aventura sagrada, porque (y esto prácticamente ha salido a la luz en el siglo XX), que la belleza está ahí nomás, es evidente.


Ahora es necesario el control de una respiración aparentemente inventada.

Cortázar, Mario Vargas-Llosa, García Marquez, Carlos Fuentes y compañía.
Ahora boom latinoamericano para que no nos vuelvan a tomar el pelo.

Una de las características principales del género de la ciencia ficción es la importancia que se le ha dado siempre al conocimiento. Como si se tratase de un arma para combatir el mal, para liberar a comunidades de sus opresores, para demostrar que no por la fuerza sino porque es lo correcto, el bien vencerá. Quizá resulte muy happy ending, muy hollywoodiense, pero cuanto menos resulta alentador el mensaje y además educativo, para los más pequeños.
Ya que la vida real no permite estas virguerías, aquí sí: detengamos el tiempo, ganemos la guerra.


Ya en El jardín de senderos que se bifurcan (1941), colección de cuentos fantásticos luego incluida en el volumen Ficciones (1944), Borges nos habla de la Biblioteca de Babel.

Un lugar donde se encuentran todos los libros posibles, con sutiles limitaciones, pero que un ser humano ni en mil vidas y esfuerzos sería capaz de abordar por completo. La madre de todas las bibliotecas.

Y más tarde, en El libro de arena (1975) se nos describe un objeto mágico cuyas páginas se van moviendo y juegan con nosotros. Jamás terminará la lectura de ese libro, es interactivo, y como el zahir, es inolvidable.


Lo más normal es que llegados a este punto estemos extasiados. Sí, porque (no sin falta de romanticismo) uno se ve tan pequeño. Y ve claramente todas las cosas que no podrá alcanzar, y se pregunta si no estábamos mejor con los ojos cerrados. 

"La verdad os hará libres" (Jn 8, 32). Sólo hay que saber dónde encontrarle, el arte tal vez...




4 Bibliografía


- BORGES, J.L El Aleph (1971) Alianza Editorial. Madrid


- BORGES, J.L El Libro de Arena (1975)


- Larousse Enciclopedia, 1971


- Espasa Enciclopedia, Espasa-Calpe 1998


Human (The Killers) http://es.youtube.com/watch?v=n6r4KT8-VX0

domingo, 18 de enero de 2009

To escape from the frame

1 Impressionism


Impression: soeil levant, Monet (1872)


Trying to remember how I wrote this in a past life, I can't help but underline the importance of being in the right place on the exact moment magic was happening. Impression: soleil levant, Monet, 1872-73.
It's with this painting that the term Impressionism becomes a movement that will group a series of veteran authors possibly disoriented or still looking for the convincing theory that would put them on the route for a new era.


That painting (whether it had that intention or not) is a declaration of principles of what this aesthetics would be about.

The effect light creates while it lands upon the objects for just a second, the visual printed mark, as if from a stamp. The snapshot that lasts until a cloud passes by or a breath of air, and deformes it. Hence its fragility, its weak appearance as if it will crash or break from one moment to another.
It's a recreation on delicacy. It looks sacred.


Of course, each one had its own style and tried real hard to find their peculiar signs to be distinctive, but they all have common patterns. There will all be completely subjective works, with the same elements basing its theory; like at the beginning of Pointillism (technique that consists in construting an ambient or siluet by making small points normally using the primary colors so that when you take a certain distance, in perspective, you see a solid composition).


At this point, we must take a look at the predecessor generation (even if contemporary) and pay special attention to masterpieces and proper names like: Rain, Steam and Speed (1844) by Turner, Le Déjeuner sur l'Herbe (1863) by Manet, or Seascape Study with Rain Cloud (1824) by Constable. What do we see?


Rain, Steam and Speed, Turner (1844)


Le Déjeuner sur l'Herbe, Manet (1863)


Seascape Study with Rain Cloud, Constable (1824)


The concern about not necessarily objective and obvious figures, but the opposite, was already there by then. To reproduce images by heart and memory, rather than head and eyesight sometimes. Treating the argument as if a past dream, with its secrets and its mistery. Normally provided with peaceful or even chearful realities. Daydreams with a slight contribution of calm, rest, even idleness... The message (if we strictly must look for one, apart from beauty) is usually quite flurry, because the speech of the painting is the admiration for light above of all. We find developed structures full of color and brightness; the consecuence of a precise study based on elegance, but much braver than as we saw in Romanticism.


As we would have expected, this breaking of the previous rules was at first shocking for a public -more than used to make fun of any new line of arguments-, but even so, they fastly started to get interested in the fact that they now become part of the painting. They must include their thoughs and fears, their ilusions, themselves, in order to understand it. It had become an exercise of empathy. There's a need for the spectator to act as a free but dependent individual and participate; interact with the proposal.

Its ilumination takes on the siluets a sort of respect so that it sure puts you face to face to intelligence. It takes you out of daily routine and boredom, cheap and insipid everyday experience and throws you away believing for a moment that you really belong there, as if we could jump into its 4th dimension, breathe inside, and feel at home.


The decisive instant expressed in the most subtle sadness (meaning somehow it's an artificial subsitute for happiness, but let's no go in there...), and you're involved in it, feeling its commitment.

I guess that's the clue of sensitivity. Putting in contact nature and your conscience to your inner soul, through art. Or what we call art, or where some other may find God.


We might as well call this paintings ghosts, as in all of them we may find a kind of loneliness willing to be heard. One gets absorbed and lost in its own thoughts regarding these captured scenes, and sighs unconsciously "I understand you" or "I know, I know...". It's a shared intimicy, nobody's looking, nobody'll judge you, it's honest as ever, we're sensible beings with nothing to prove but ourselves. And there you'll feel love. Or anger. Or whatever it is you're supposed to, or all the opposite. That's not really what matters. Its single destiny is to evoke you something, to make you feel. Any emotion.


It is no longer the what but the how the greatness. It not necessarily needs to carry within a specific message, nor give you an answer if it doesn't throw you back as well a new question. It's tricky, it's a game you know you're not ready for, but that's part of the fun and you're the one whose decided to play. It doesn't teach you morals if at the same time it doesn't recognize their own sins, in my opinion. Instead of politics, let's focus on the sensation. Dislodge feelings.


The Dance Class, Degas (1876)


Dance at Le Moulin de la Galette, Renoir (1876)


Le Moulin Rouge sous la pluie, Delacroix (unknown date)


The same thing was happening in literature. We were leaving behind romanticist melancholic vision, and starting to experiment through much more exciting and vitalist  paths. Wondering what will happen (because we're still human beings and that's our nature), but with a new belief and faith in things to prosper. A new desire, full of passion and fortitude. Day by day comprehending that it was their (en cursiva) time. The confidence needed in any revolution.


2 Prose poetry about Vincent (forever provisional)


"That doesn't keep me from having... a terrible... -shall I say the word-... religion.

Then I go out at night to paint the stars" Vincent Van Gogh


The Starry Night (1889)

[It's so difficult to separate Van Gogh's personal life from his theory and technique and his sublime thoughts about beauty, life and love... almost impossible...

so, as I see it, should we?]


Loneliness inside one's own images, obsessions and past... is still loneliness, unless you're truely together with something, in contact with nature, even if it's not nature but divinity; you name it.
Each one looks for shelter wherever shelter chaces back, and all the love you're giving, will somehow find its way home through a search that'll probably last as long as the hallucination. If we're really here, we must prove it.


Possesed by madness before color, and possesed by color rather than shape or notion of time. The delayed influence of the weather. Nights can been brighter than days, and days asphyxiated studying power. To remember is to hold the whole world upon a paintbrush, and brush its imperfection with the joy of a child that has a hiding place against monsters, and still doesn't want to believe in common reasons to cry.


With eyes wide open and hunger of definition, to give shape to the wind, to convert air into a myth. Expanding the light beyond the tiniest spotlight until the shadow finally dissapeared and by nervous contrasts, kill the evil and the misunderstood.


Medicaments of oil asked in letters to a brother. During the experience there is no pain. Stimulus everywhere, from the electric lights reflected on calm water, to a pair of worn-out shoes or gnawed chairs, when identification overcomes compassion.

Drunkenness challenging the end of the summer, poverty laughing in the face of cats. Humble peasants rulind the land, because this time, "indirect/unconfortable" facts are the most important.


The Potatoe Eaters (1885)


Borges used to say "I'm not as proud of what I've written, but of what I've read". In this case, shall we pay homenage to those things we've seen, fearing our blood might just paralyze, or inevitably dry out.

Anything is susceptible to be observed by that perspective's eyes. From the moon to the most insignificant speck of dust. In a cold society fatten with new-riches, who'll pay attention to the one who's paying it to the leaves that deviously fall, as a delicate lady?


To risk your life for what you believe in. Only the brave will trascend. Each trace faster than the previous, as if run away, filling virginity with life, and silence with speed and vitalism. Urgency to reach the other side. To redeem the God carried inside.

I'm looking for the face I had

Before the world was made   YEATS, The Winding Stair


An explination on what we've been figuring out along our walk through this ruines. Getting nearer to who we are. Recognizing our illusion for inner peace, because come what may, and forgiving what we may have done wrong, art will be there to free our thoughts.


All the illness and insatisfaction can be transformed in a strength capable of joining the spring and the laughter. It can become a declaration of love and an answer to the inhaled sensations from the cosmos.



Olive Trees with Yellow Sky and Sun (1889)


A forever lasting search of new expressions, defining a style that'll never end. The will and the latent changing of the period. The fight, the survival. Tomorrow can wait, now I'm busy and devoted.
Passion as the sense of life, inhereted from love and truth.

What we already know will always be there (traditional certainties and concepts), but could might as well be consolidated on mistakes or antagonisms. Being a visionary, is to know because you've felt it that way, that there has to be something else beyond these nightmares.

The sharpest moral lesson can only be learned by graving the mix between thought and feeling in the very second it passes by. To tell it later to the rest of humanity, to be able to purely do that, involves a kind of magic we usually confuse between religion and art. It's not intellectual anymore. That knowledge must be consider spiritual.


Do you know what makes the prison disappear?
Every deep, genuine affection VAN GOGH


He who's flowing as an exclamation mark and values extreme sincerity above of all, will fall to sadness' hell and reemerge from ashes better than live a laid-back and secure existence without emotion in their veins. It's a matter of freedom to use red and yellow as a choice to face life. Screaming happiness is only possible when you understand it. And to deeply deal with certain ideas one must be open minded, brave and secure of himself. Knowing it's an unpredictable trip, but worth it.

He who's ready to win the war, must not be distracted. In touch with Inspiration and the essence of things, from his soul.

Shores from where one is, and the rest of the people, drift apart since the decission is made. And that fate entails the end of what we name social. The differences between one and other are bigger than the similarities. It's a sentence, a fatal psychological crossroad, a doom. In a picture, the impression of everything melting.


A man is what he does. What he's received and his acts. His personal experience.

I think one of the roots of Van Gogh's pain was precisely the fact that his secret would never see the light, but way too much has been said about Him, and I still wonder if we're ready.


A long time ago, some friend of mine asked me "how could he draw such vital paintings under such sorrow...". And I answered: he was ONLY happy painting.



3 Contrasts

To raise fleetingness as one of the principal concepts (whichever the theme should be: still life, landscapes, models...), is a clear sign on a easy falling in love mentality. The fact that it's now or never, the precise situation, to surrender to what their seeing.


Sheer surfaces, hidden under steam areas, eerie halos... are left behind. Postimpressionism, with authors like Gauguin, Toulusse-Lautrec, Van Gogh or Cezánne make an effort and bet for more cheerful ambients. Even under complicate circumstances (and we must remember this is before the first World War), recall Beauty as they once saw it, happiness. The dances, the lovers, the peaceful countryside. To express light by its comparison to darkness (in both senses: the painting and real life, always siamese). Motion creating sounds, windy melodies...


If independent visions and opinions about what a painting should express and the way to do it (meaning in which quantity we'll include sensibility, in which technique, what should the theme rely on, etcetera...), is able as it is to conmensurate a consolidated movement such as Impressionism, we can feel saved. That means there's still hope for individual and brave new propposal. More than tired of arguing about the eternal conflict on simplicity and if formal gentleness is necessarily doing things slowly, it's still possible to rescue from boredom your own present.

I'm not saying there's anything wrong about the agreement on certain schemas, but doesn't it involve an extra merit to do just whatever you feel like? Couldn't that be an improvised definition for freedom?


4 References

- Larousse Enciclopedia, 1971


- VAN GOGH. V, Letters to Theo, Madrid, Paidos Iberica, 2004


- Espasa Enciclopedia, Espasa-Calpe 1998