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lunes, 31 de diciembre de 2007

Calle sostenida #

(osea eske no sé ni cuál es el más chulo de los tres)


Ella intuición, él obsesiones, yo calavera
ella con su “abre los ojos, ke está todo bien claro”
él abanderando látigos de poesías
y yo, bueno, yo viendo infinitos allá adonde mire

y no tengo ni idea de ké ha pasao ni ké ha dejao de pasar este año,
creo que me he acostao con mucha gente

te quedas flipando, ahora en serio, aún hay colgaos sin la palabra verso en sus vidas…
qué penita

quién soy yo para decir ke ha llegado el momento, estoy harta

las rotativas giran auxilios de monotonía
y a mí me tiembla la letra en el urbano,
y cuando estás en Palencia te imaginamos
y cuando estás en Malasaña te nos acoplamos
y cuando estás en Orión…
ai, cuando estás en Orión,
ya sabes tú lo ke pasa:
cada uno se responsabilice de lo ke le venga en gana
cada uno sea uno mismo como humildemente alcance

un niño juega a hablar, y su madre
le sigue el rollo con dientes de carnavales
y yo sonrío, porque nada es falso
y tú sonríes desafiando lo feo, lo caro, y lo barato
y por ahi me da a mí ke alguien habrá sonriendo
porke aun nos queda espacio

entiendes? cabemos todos
en serio ke sí,

y la Navidad, como el mundo, (y mira ke pasaba de hablar de ella…)
la Navidad como el mundo está hecha de niños flipando
y de niños no tan niños llevándose chascos
y de no tan niños queriéndose más altos
y adolescentes intentando hacer memoria entre putadas y espinillas
y en serio, o lees más rápido o no te enteras de nada,
adultos esforzándose perenne
todos un poco de puntillas, todos un poco buceando, todos un poquito
un poquito nah más,

y el mundo está hecho de hijos
y nos lo cuentan los ke vencen
y nos lo compran los ke pueden
y el mundo es la locura de mezclarnos todos si yo aquí nah más ke bajaba a por tabaco
nah más ke andamos haciendo recados entre telarañas
nah más ke nos metemos en líos si no salimos
y joder, no hace falta ser malo para salir de El Paso

y el mundo está hablado en libros
y ella a veces no se pinta las uñas, y él a veces no lleva el sombrero
y sil tiene la ceja derecha blanca
y patty tiene la piel super suave
y escandar está mejor con algo de barba
y silvi es interrogante exclamación interrogante
y peiri es mogollón de casera, y skin le veo, y lo está consiguiendo
y silvia es como la era aquario
y el mundo puede seguir a su bola, ke nosotros iremos a la nuestra
y más rápido, y venga ke nos dan las uvas, y acelera

y los niños aún no han leído mi poema
y los mayores tampoco han leído mi poema
y yo probablemente ni siquiera exista
y yo probablemente ni siquiera quiera
y yo probablemente ni siquiera deba,

y los niños aún no han leído mi poema
y a los mayores creo ke eske directamente ya no les dejo

y mira, yo de mi poema sólo sé

ke ha comenzado.

viernes, 28 de diciembre de 2007

un rincón para mil poetas


19 de enero en el bukowski club, malasaña.
PULSA, PISA Y PIENSA:
escribir esto justo yo, así desde fuera, así tan dentro me siento sentada con aire de poemas cansados de correr. así me siento cada vez que les pienso, y se lo dejo caer a alguien, y ese alguien me responde que todos, que juntarnos, que somos, y que cada uno en su cuna, algún día, gateará hasta jugar en el corral a los play-móvil. ellos son unos niños que
soñaban con crecerse fuertes y frágiles,
pero crecerse;
(en un campo virtual para fieras de instinto,
para flores silvestres,
deseando tumbarse unos encima de otros).
y manos al hombro
y palabras con rostro,
porque se aprende a mirar los ojos
por encima de la visión
en dimensión desconocida.
se amoldaban la almohada para susurros de necesidad:
-no nos hemos conocido, nos hemos encontrado.- les diría silvi si les viera en la barra del bar.
no es que todas las historias comiencen con un flechazo atragantado, no es que todas las historias comiencen igual.
y eso es algo, que demuestra las muestras de vida
que se ostian la cara por las rimas, y por las bocanadas de impacto mental.
no sé qué desayunará el replicante por las mañanas,
pero cada mañana miro a ver, si se dejó caer en los nudillos
otra gotita de absurdo macabro. no sé cuantos, ni es que importen sus años,
pero cruzando tres olas de roce, llegas a coserte dentro de las voces,
que gracias que saben bordar lo que sientes... al ser un ser humano.
no sé por qué a gsus le miro como un hermano. y no sé por qué muchos, antes que yo.
pero respira calma "por los cuatro costados"... y eso siempre me suena a rhapsody.
y aquí hay mucho que contar.
me tumbo en la suerte, me quemo las manos, me quedo a cuadros;
y apetece acurrucarte más a gusto, con la seguridad
de que existe la magia, y quedan buenos, y quedan sanos.
leerles puede cambiarte el rumbo,
escucharles puede ser un pulso a la conciencia.
leerles puede asemejarse ahora sí,
al nirvana.
(see ya on the next rime, Courtney) (un poquito más abajo)

algo por ciento

firma como courtney, my love, y tiene algo que no sabe
y sabe algo que no tiene.
más o menos se desliza por las palabras de una idea, la convierte en situación, y cuando todo parece un juego se pone seria, y entonces te das cuenta de que siempre has seguido el camino que ella quería.
es mi amiga, o así lo escribo al menos. no nos conocemos (todavía), vive en un isla un poquito más abajo que nosotros,
y desde allí francotira con escritos como este,
como estos,
breve muestra del "talento y gente" que anida en los dedos de algunas chicas morenas.

por cierto, laura (diré su nombre sin su permiso, como todo esto), al principio de este tinglado, me mandó un mail (un privado mejor dicho, cosas de foros) gritandome a pulmón y medio: la vida rima se va a extender por todos partes.

en eso estamos, guapa.



ALGO POR CIENTO

Creo que no hay nada más deprimente que el sonido de los electrodomésticos que no funcionan para nadie.
Piensa en todas esas estufas calentando cadáveres en las casas de los ancianos que son descubiertos muertos. Solos. Tras varios años sin visita.
Imagina todas esas televisiones encendidas.
La comida dentro de los microondas. Quizá alguno calentaba comida mientras veía la tele.
El sonido de las bombillas encendidas. Algunas se habrán fundido ya.
Si ahora pudiese apagar todo eso de golpe. El mundo se quitaría un peso enorme de encima.
La felicidad mundial subiría un algo por ciento.




I WANNA BE WITH YOU

El cassette canta que "you'll be exactly what you wanna be".
Y bueno, es la canción ocho, así que me lo creo.
Y además hoy, miércoles, y además catorce, he pensado en ti y has aparecido en la acera de enfrente.
Qué quieres que te diga, ahora mismo y en estas condiciones, como máximo i wanna be with you.

Son las ocho de la mañana. Acabamos de despertarnos y tenemos un porro en la mano. Estamos entre un montón de sábanas calenturientas que llevan toda la noche despiertas, pidiendo más y más. Y nos reímos.
Así es como quiero be with you.
Y el cassette dice que amén.

miércoles, 26 de diciembre de 2007

el alma de la pos era

no tengo ni idea de cómo se llama, y desconozco por donde habita. firma como estepario, y bueno, por aquí todos tenemos un poco de complices con hesse (aunque siga pensando que es una especie de precursor inconsciente de la autoayuda, jejeje). se pasea en los ultimos tiempos por el foro de extremo, y es importante que este poema lo lea la gente, porque a veces son importantes esas cosas.

El alma de la pos-era

Un día
dos semanas
tres meses
cuatro años
ya unos cuantos lustros sin sueños
ni ansias
ni espera
solo momentos de brillo
aparecen y se desintegran
solo la lata vacia
solo el envoltorio de la sensación
solo la intelectualidad de la fuerza
ya no más la sensación ciega
ni la fuerza en movimiento
en la pos-era todo muere
en la boca del gigante
que se borró la identidad y los anelos de la cabeza.

Ahora el mundo es un simbolo
nadie vive la realidad que lo carcome
ahora el espacio es un demente con sombrero
el tiempo un viejo uraño vencido
y los tontos con escarapela los abanderados furiosos del no-sueño
de la perdición anunciada
de la desperzonalisación obligada
y los sentimientos rotos
todas las bacterias son la fuerza de choque de su dueño
todos los que no dudan del imperio son los policias de sus propias conciencias
se prohiben por deber
por la patria
y por no saber que hacer con tanta alegria
fuera del despues de la gran ilusión...

En la pos-era lo mejor es lo que te obnuvila
lo que te obliga a olvidarte
a obedecer a raja tabla
a desconectarte de tus necesidades reales
como gritar
morder
amar
matar
ser libre
y ser dios
despues de la gran ilusión te apalean con pequeñas esperanzas
con pequeñas alegrias
reducidas intenciones
pobres moralejas
cadaveres de fantasias
y abortos de utopias que siempre terminan preguntando ¿para que?
porque los pos-ilusos
y los pos-bastardos
y todos los pos-poderosos
solo son enanos
por eso solo saben de morales a su altura
jamas sabran de la ética de las profundidades y de las cimas
jamas de las puertas en llamas
jamas del movimiento que me consume
porque los pos-idiotas son los reducidos del espiritu
siempre los más pequeños
aquellos que se jactan de ser los más nobles y raquiticos soberanos
y los pos-pos-sensación

Callate en la pos-era
así seras un pos-ser
con todas tus pobres pos-ambisiones
seras un pos-o muy poco profundo
y un pobre monticulo de tierra algún día
y sobre todo un montón de sueños sin soñar
la desilución en los ojos
las pupilas radioactivas
el sexo blando y aburrido
el paladar mesquino
las orejas taponadas
las manos más que debiles
seras el hijo de la mediocridad
seremos los difuntos hijos de la mediocridad
y la carroña que le hace falta a la super-pos-ilusión
para seguir alimentandose de pequeñas cosas podridas
de sueños derruidos
de caracteres frustrados
para seguir sintiendoce un intelectual de la derrota
seguir siendo imagenes sin contenido
IMAGENES SIN CONTENIDO

Descarrilar
morirse en el intento
escupirle en la cara al terrible y quedarse a ver que pasa
y luego contar los huesos rotos
y otra vez a levantarse
porque nunca se está vencido con un corazón romántico
y con la era-sueño en la garganta
con la era-cambio en lo profundo
con la era-tiempo en lo sagrado
y la muerte-escencia en las venas
porque ya no se sostiene lo pequeño lo ruin
lo enajenado
porque ya no puede sostener el peso de mi cuerpo colgado de la soga
porque mi cuello ya no se parte
porque se hinchó con tanta duda y tanto sueño que razgó la soga-enana
a todo lo que somos sumenle un infinito
y nos tendran en la era que viene
para la que soy carretera y puente
tenganme como un millón de espectativas en la era-poder
allí estará la proyección silente
de lo que hoy grito de a poco

Estepario

viernes, 21 de diciembre de 2007

un atardecer llamado camino

nunca terminé de colgarlo, quizá porque me parece largo para la pantalla de un ordenador, o porque simplemente nunca me vino a cuento. lo hago ahora, en una especie de "intento de" que tampoco logro definir muy bien.

a felisa.
a santiago.


Dicen que todas las historias empiezan con una persona llegando a un lugar. Prometo no ser menos que los manuales de literatura. Llegué a Cevico por la mañana después de un tren desde Madrid y después de un bus desde Palencia. Hacía ese fresco lleno de sol que ocurre a veces y que nunca termina de ponerte de acuerdo en si deberías ponerte la chaqueta. Me bajé en la segunda parada, enfrente del casino. Había una nueva rotonda que no estuvo ninguna de las veces que pasé por allí en todos esos veranos de pequeño. Además habían asfaltado los 100 metros de carretera que llegan hasta la casa de mis abuelos.
Saltemos un poco.

No tenía del todo claro ninguno de los motivos por los que había decidido ir a aquel sitio. Pero allí estaba, en una mesa camilla en mitad de un pasillo y con dos señores de casi ya 80 años comiendo en silencio unas lentejas de abuela, con todo lo que eso quiere decir. Sabía que Javi me había dicho que tenía que buscar un lugar, y que las montañas son como personas gigantes, tranquilas y sentadas, meditando. “Y luego tienes que buscar algo, tío, tienes que hacerlo, pero solo y solo en ese lugar, en el que tu elijas, apartado de esto, fuera de Madrid, aquí hay gente por todas partes, y ruido y telediarios, y nadie te va a dejar los tres minutos de silencio que necesitas para comprender lo que te estoy diciendo, escúchame –y yo le escuchaba- tienes, TIENES (tienes) –esto lo hacía mucho y siempre muy rápido- que hacerlo, tío, tienes que” y mis abuelos estaban sentados, cambiando la tele, mirándose de reojo.
¿Por qué había decidido que el pueblo era ese lugar?. Mi elección, como dijo Javi.
Mi elección.

Mi abuelo seguía la tele, y gruñendo de vez en cuando, y respirando con mucha fuerza. Mi abuela seguía preguntándome algunas cosas y contándome las demás, y decía “pues duermes en la habitación de Presen porque nosotros ahora dormimos en la de tu madre y tengo que cambiarte las sábanas, ¿has traído ropa sucia?”.
Mis abuelos. Dos personas que habían vivido una guerra y una posguerra y todo lo que les vino después, y ese después eran tres niñas y un niño que crecieron demasiado deprisa y decidieron poner tierra de por medio en un pueblo, y esto lo había visto en el pasado de mucha gente, que se estaba yendo a la mierda.
Luego las vacas.

Hay quien dice que ciertas palabras suenan mal puestas en la segunda página de un libro, y supongo que “vacas” es una palabra de esas. Pero hablar del lugar donde estaba conlleva tres cosas: fotos amarillas, campos eternos de trigo, cepas y caminos.
Y vacas.
Animales inmensos como sentimientos.y tranquilos como botones de pause. Y de repente era yo sentado sobre una alpaca mirando esos animales quietos e indefinibles, chupando sal, frotándose contra las columnas, bebiendo agua. Era yo, y también era yo de pequeño escondiéndome detrás de las puertas de las naves, subiéndome a los tractores o escapándome a correr sin más por las bodegas que siguen ahí, enfrente.

¿Por qué había ido a ese lugar? Estaba en la casa de mis abuelos donde nunca había vivido buscando algo que no sabía qué era. ¿O sí lo sabía?. Tenía la certeza de que lo que TENÍA que hacer estaba escondido en cualquiera de esas telas de araña, de esos rincones, ¿y qué era?
Algo estaba cambiando.

Me quedé sentado en la parte final del camino que lleva al páramo, sentado y mirando todos esos campos y las montañas al otro lado y la casa de mis abuelos al fondo, pequeñita como este planeta visto desde otro sitio. Un coche pasó por la vieja carretera, y también era pequeño y era un punto que pasaba de largo en mitad de todo este pueblo.

Este pueblo,
era mi infancia, supongo.

“y encontrarás un camino que te conducirá a miles de puertas que estarán abiertas cuando tú llegues, pero tienes que entender que esto te lo digo en rollo metáfora porque escúchame tío – y yo le escuchaba- no vas a poder explicar lo que verás, y no lo verás, lo sentirás tío, lo sentirás pero no como sientes un pellizco o todas esas gilipolleces que dicen que sientes…”
ahí entendí que solo en aquel sitio encontraría todo eso que no podría contar con palabras.
-qué vas a desayunar.
Mi abuela llevaba una bata azul oscuro y unas zapatillas viejas y se encorvaba mientras removía chocolate mezclándose con leche en una taza antigua y vieja y desgastada. Y se daba la vuelta para que yo respondiese algo.
-¿el abuelo?
-ahora sube, está abajo con las vacas.
Sube significaba viene. Ahora viene. Y mi abuela con sumo cuidado seguía removiendo la leche y el chocolate mientras todo cogía color y salía el humo y hacía una mañana de sol entrando por la cocina a modo de caricia.
La luz entraba como una caricia.
Esa sería una buena frase para contar todo lo que vino después.

¿Por qué había ido a ese sitio?
Quien no haya desayunado nunca con sus abuelos no puede entender lo que es un desayuno de parejas silenciosas como pentagramas: con la música esperando que alguien la interprete. Era la primera vez que desayunaba con mis abuelos, 23 años después, y me había perdido muchas cosas. De eso estaba seguro.
Me olvidé de los coches y de las ciudades, y los periódicos gratuitos y de gente yendo hacia todas partes pero a ningún lugar.
Aquel lugar.
Echaba de menos la cerveza, y algunos amigos, y algunas amigas. “Echarás de menos todo menos echar de menos, ya lo entenderás”. Y claro que lo entendía, joder. Lo entendí la segunda tarde que fui caminando a la Marnia para robar unas moras y pringarme la camiseta de rojo. Y de nuevo era un nuevo yo, siempre más pequeño, escalando por las ramas de un árbol, tanteando la capacidad de soporte de aquellos peldaños que me soportaban menos.
Que temblaban más al verme.

Envejecí 15 años de nuevo y de golpe, y lo entendí. Por supuesto que lo entendí. “Y después de que lo entiendas vendrá todo el resto, que es lo que nunca encontrarás aquí – y se encendía el peta y seguía hablando- porque los árboles, puedes entenderlo, son personas que murieron y que nos siguen mirando, y lo puedes entender, pero yo lo siento, LO SIENTO, (lo siento)”.

Llega, siempre, un día en que atardece a las 20:14 de la tarde, y tú no sabes si llamarlo noche. Podrías ponerle nombre a cada uno de los atardeceres que has visto desde andenes de trenes que te alejaban siempre y de todo, desde ventanas que eran como televisores especializados en poesía, desde aceras sentado y con birras partidas por la mitad.
Un atardecer llamado camino.

En los pueblos también se encienden farolas y se apagan interruptores. Y allí se escuchaba el ruido de los mosquitos, y de perros lejanos y de animales de más de 300 kilos buscando un sitio para dormir.
Y yo seguí caminando hasta llegar a casa y ver a mi abuelo sentado y dormido, con la tele encendida y la abuela en la cocina entonando su propia versión de una copla que no había oído en mi vida. Era música, supongo. Porque la voz de mi abuela me sonaba rasgada y preciosa como una guitarra desafinada en las manos de un gitano.

Fue Proust el que se inventó esa chorrada literaria que tantos litros de semen ha dejado en los libros de historia. El sabor de la magdalena que te transporta inconscientemente a otro momento de tu historia. A mí me pasa con las sopas de ajo, por eso digo lo de chorrada.
Sopas de ajo y de nuevo 5 años y toda la familia cenando alrededor de la misma mesa. Y mi padre que se ponía entre las piernas el plato y yo le admiraba por eso. Y mi madre diciéndonos que comiésemos todo y que con la comida no se juega. Y mis abuelos en silencio, sentados, mirando el techo como preguntándose porqué tienen que cenar fuera de casa.
Mis abuelos.

Y cenamos como tratando de no molestarnos demasiado y luego recogimos los platos y yo fregué aunque mi abuela insistía en que los hombres no tendríamos que hacer esas cosas. Después se acostaron y yo me senté en la puerta de la casa, con toda esa noche encima, tarareando canciones en inglés que desconocía, buscando tal vez dentro de mí mismo esas puertas abiertas de las que Javi me hablaba. “Tendrás el silencio y el tiempo dentro de tus puños, pero no me hagas caso, tío – y yo sin embargo se lo hacía- porque lo mismo estuve equivocado siempre y en realidad no hay nada, tío, pero te digo que fue increíblemente increíble”.
Y sin embargo.

Había tres murciélagos haciendo pequeños ruidos, volando alrededor de una farola, y la luna seguía llena y yo me sentí vacío. Y un ruido que era mi abuelo levantándose para mear sin levantar la tapa. “Nunca hagas lo que hace tu abuelo” me decían mis tías cuando empecé a hacer pis de pie.
Creo que aquella noche no soñé, y que lo único que hice fue pensar como esas montañas, inmóvil y tranquilo, esperando un reloj o tal vez un frasco de arena tan solo.

Al día siguiente me sentía fatal.
¿Por qué ese lugar? porque no tenía otro sitio. Seguramente por eso. O tal vez por otros motivos que no quería reconocerme. Pero allí mis dos abuelos moviéndose lentamente en esa forma de vida que parece paladear los minutos y todo me sonaba distinto a lo que había escuchado cuando era pequeño. "Lo tienes que sentir, sino nunca te aproximarás siquiera a entenderlo". Y lo había entendido, pero no sentía nada. Me sentía fatal y con un nudo en la garganta me costó tomar el chocolate de la abuela. El chocolate de la abuela. De nuevo las sopas de ajo. Bajé a sentarme en la puerta de las cuadras, donde filas de vacas comían en un ritual de silencio. Y me seguía sintiendo fatal, además sin tiempo, y echando de menos todo. "Echarás de menos todo menos echar de menos".

Me sentía fatal, y tenía que buscar mi punto de giro. Mi llave. Y todo se hacía infinito como un paisaje amarillo y verde y marrón, con el viento, ya saben, poniendo a prueba la firmeza de los árboles, y de repente un nuevo sol escondido que se cruza a lomos de una carretera destino el monte.
“Jugar al sol con el escondite”.

Y en las paredes puse en inglés "i was here" y me reí yo solo y luego puse al lado "estuve aquí", y me estremecí de escalofríos dentro de aquella cueva donde iba con mi hermana antes de la primera comunión.
"Está prohibido mancharse" me recordaba ella siempre. y creo que nunca la hice caso en eso, a ella, que era mayor, y mi madre siempre venía a regañarnos y a veces no decía nada y otras, cuando poco a poco fui viendo que salvar el culo no siempre es lo más importante, decía solo "he sido yo solo" y mi madre miraba a mi hermana y luego me reñía aunque tampoco demasiado.

Volver a casa pasados los años puede ser como volver después de unos minutos, unas horas, una tarde.
Ocurre también en las arrugas. “Capturan el tiempo, tío, y lo guardan en pliegues de piel y color de canas, engordando más por el tiempo que no les queda que por la fatiga de todo lo demás”. Me di cuenta de que estaba buscando esquinas alrededor de mi propio circulo cerrado. Me lavaba las manos para cenar y la suciedad se iba con forma de agua negra girando en torno al sumidero. Suciedad de cueva en mis manos, otra vez manchado pero sin nadie que me lo prohibiera, habían pasado los años y el grifo soltando todo ese agua que me limpiaba y allí estaba el espejo y estaba yo escuchando el ruido de dos señores sentándose alrededor de una pequeña mesa en mitad de un pasillo.
No dijeron nada, y aquella vez yo tampoco.

Todos conocemos todas esas teorías sobre los silencios y el significado que se puede dar a cada cual. Vale. Imagina un silencio que fuese un silencio con todos esos significados, juntos, en una especie de silencio metasemántico que explicase todo. Que lo entendieras. Que lo entendieras cuando lo escucharas. Sí, el silencio.
Solo las personas que pueden echarle sal a un plato de comida como pidiendo perdón por sugerir que está soso, me entenderán.

Después me fui a la puerta de la casa dispuesto a ser noche y adentro mis abuelos se ponían el pijama, se lavaban los dientes y el ruido del lavavajillas me recordó que los hombres seguíamos sin tener que fregar, que ahora lo hacían unas máquinas. Seguramente, y me reí pensándolo no sé por qué, el primer lavavajillas lo inventó una mujer para que su hijo soltero no tuviese que fregar los platos. Madres, dije en voz baja, y me volví a reír mientras mis abuelos se metían en la cama y apagaban las luces y de nuevo todo quedó en silencio, otra vez distinto, pero tan igual como las distintas sombras del mismo hombre.
Supe que si había ido a buscar algo, si debía encontrarlo, ya lo habría hecho. Lo mismo lo había hecho y todavía no lo sabía. “Tres minutos de silencio”, dije en voz alta, y aquella vez el mundo me hizo caso y hasta los murciélagos se callaron y había un minutero contando segundos hacia atrás y estaba dentro de mí.
Decidí marcharme al día siguiente.

Hacía fresco cuando miré por la ventana, “paisajes con forma de escalofrío”. Y mi abuela de nuevo con el chocolate pero ahora yo era más viejo y estaba haciendo una maleta para irme hacia otro sitio, quién sabe, la ciudad otra vez, y volver a ver a Javi. “No podrás entenderlo si no lo sientes”. Y desayuné mientras mi abuelo volvía, y afuera hacía un día precioso, con un poco de rocío todavía, no mucho, “los amaneceres del norte te dejan helado en todos los sentidos”, y luego fui al cuarto donde había pasado aquellas tres últimas noches para recoger la maleta. Traté de recordar a mis abuelos la última vez que me despedí pero no pude. Cuando eres pequeño no prestas atención a los detalles que luego de mayor querrás recordar. Y es una mierda.
Cuando salí ellos seguían en silencio, mi abuela pelando un pescado, encorvada como siempre, mi abuelo sentado partiendo queso, taquitos de queso curado.
-es el queso de la Martina, toma, coge.
Y cogí.
-me marcho, vuelvo a la ciudad.
Y los dos se sorprendieron al principio e insistieron un poco en que me quedase pero no mucho, y luego me acompañaron a la puerta, detrás de mí, con pequeños pasos de viejas zapatillas de andar por casa.

Las personas nacemos con una capacidad instintiva para la comprensión de ciertos signos, rituales y símbolos más sociales que genéticos: por eso sabemos escribir 6 letras seguidas tal que así (a, b, r, a, z, o), y saber todos perfectamente a lo que me refiero.
Pero no es una cuestión de comprensión, ni mucho menos. “Se trata de algo, tío, que no te puedo explicar porque no se trata de palabras ni de razonamientos, va más allá de todo, y ni siquiera estarás concentrado cuando ocurra, o tal vez sí que lo estés, yo qué sé, ¿sabes?, pero lo sabrás, claro, y entonces no hará falta nada de todo esto que te cuento”.

Podéis entender aquel abrazo en que me despedía de mi abuela, y podéis entender el roce de lija en la mejilla de mi abuelo cuando se acercó a darme un beso. “Los besos se dan, no se reciben” le decía siempre. Y podéis entender los cien metros de nuevo hacia otro bus que me alejara de allí.
100 metros, y al cuarto paso comprendí que algo ocurría. Mis abuelos cerraban la puerta y al séptimo paso oí el ruido de la cerradura y TENÍA que mirar hacia atrás pero no podía. No mires atrás cuando no puedas, me dije, y seguí andando y llevaba 20 metros, y todo el futuro por delante, en una carretera que será mi camino, me dije, y seguía andando, 30 metros, y las montañas a un lado, y los árboles, y aquellas casas de adobe y de piedra y de ladrillo, y una manada de pájaros, y las vacas chupando sal y bebiendo agua, 50 metros, y todos me miraban pero no decían adiós, me miraban con ojos de bienvenida ahora que me marchaba, 60 metros, y el horizonte ya no era una rotonda sino gestos, piedras, hierbas y maderos, 70 metros y se hizo una hoguera y de nuevo los pequeños brazos de mi abuela alrededor de mis hombros, encorvada como siempre, y los ojos y la tímida barba de mi abuelo, y la puerta cerrada pero no mires para atrás, sigue andando, 80 metros, un escalofrío que era una caricia que era un amanecer que era un camino empezó a subir por mis piernas y luego siguió por mi espalda y de pronto era yo entero un escalofrío, una caricia, un amanecer, un camino, 90 metros, y escritos sobre el vacío, huellas de tierra en mi piel, piedras, cunetas en todos mis lados, y todos los senderos que no seguí, allí estaban, mostrándome todas esas vidas que no viviré jamás, y no mires hacia atrás, sigue andando, y todo eran opciones y me respiré los últimos 10 pasos con los ojos muy abiertos y todo el pasado en mi espalda, y yo era un camino, y el autobús se acercó, un autobús llamado futuro, y entonces sí que miré hacia atrás, y cien metros más allá estaba toda mi vida contada por aire, volando sin más entre las montañas y la casa de mi abuelos, y todos me daban la bienvenida, y yo sentía, SENTÍA, (sentía), y subí al autobús y me marché sin decirles nada.
Y no volví a volver nunca más.

jueves, 20 de diciembre de 2007

yo por mi
así en general

solo quiero que vengas

y me rimes que me quieres

lunes, 17 de diciembre de 2007

lavapiés


hay frases al momento
y gracias que podemos quedarnos a veces
con un sentido esencial
con un aliento verde
con regalo en pasado
y alma de experiencia de barrio.
porque el arte está en la calle
de los callados, y cansados
y esta es la verdad y este es el cine.
el sueño de juan parranda
a veces tiene pesadillas.

proyecto de
patty de frutos y escandar algeet.
madrid 2007

viernes, 14 de diciembre de 2007

broken jeans

gracias por poneros de acuerdo en ponerle acordes,
gracias
por la chistera llena de ases y lunas
que guardáis entre las palabras.
gracias
por hacer
de un trozo de papel incosistente
magia.

patty y marta:
http://www.megaupload.com/es/?d=5AWKS0D7

lunes, 10 de diciembre de 2007

muda de voz y cabeza

me oxido por no saber guardarme las ganas de un abrazo conjunto,
a este equipo de "alegres bromistas" de filo de piernas,
el 100% to por noches y días tapados con venas corridas de arte.
en darme en una familia que busca el desastre;
primero caos y luego hablamos de paz sin guerra.
las esporas del pellejo que espera y confunde autobus con ascensor,
si da igual ir recto que ir pa arriba.
me froto la barriga en cada palabra-de color
que se os escapa,
me froto los ojos y el niño se mancha de credulidad.
nunca fue cuestión de rimar
"porque si no hay verso libre,
entonces qué coño es libertad".
me derramo sola sin que el borracho no recuerde
que dejó la copa en el suelo,
y me reclamo también los sueños,
cuando os veo volar.
somos tantos, con tanto talento, de tanta variedad
que pro-vocación me llora la vida,
y es hora de embriagarse con poesía,
y es hora de que las horas sean mucho más.


ahí os dejo,
pa que flipéis un rato
y ese rato
nos dure toda la vida


(DESCARGA DE VERDAD DE LA BUENA, sin problemas)

jose naveiras, pepe el tenso, el vecino del diablo,
el poema de queen, el cocinero sin espada, el informático-loco,
el trillizo, el papá de superman, el amigo....
y el " hombre silencioso lleno de sonidos"
te ha quedao de cojones, tío...

tres de noviembre, quience de diciembre

-------------------------------------------

El grupo Tres de Noviembre,
Juan Carlos Ramos (guitarra acústica), Mariona Sans (violín)
y MartaNoviembre (voz), vienen desde Barna para ponernos tontos los oídos y por fin podremos verles al completo...
nuestra Marta Noviembre viene para quedarse
y siempre hace que nos quedemos helaos;
que digo yo que menos mal que existen
las personas verdaderas
y que una de cada ciento de ellas,
un duende las toca la garganta
y joder que suerte tener a Marta
... la vida rima y ella está en nuestra música
ella es música, nuestra...
-------------http://gingerlemontea.blogspot.com/----------------

sábado 15 de diciembre
El 13 a las 23h
(C/Garcilaso, 2, esquina Luchana. Metro Bilbao)

Y para quien aún no se haya enterao de cómo suena esta peña: www.myspace.com/tresdenoviembre.

miércoles, 5 de diciembre de 2007

miércoles, 28 de noviembre de 2007

domingo, 18 de noviembre de 2007

Esto no es un juego


Ya estábamos tardando en presentaros a nuestra amiga Karol
http://www1.fotolog.com/karol13

domingo, 11 de noviembre de 2007

es época de excesos de seso abundante,
y creo que las noches, podrían ser los días
y que eso de que "la vida rima",
llegaría a ser verdad absoluta,
si no fuera por la impaciencia al placer
... del hombre.
condensado al vacío para silencio pero apretados,
contarnos catorce sin haber tirado el dado,
y agujeros, pareja de sietes,
apostaba por el rojo ganador.
... y no aceparte condena de la parte última del escalafón.
si se te va la pinza la recoges, quitas el polvo y vuelta a tender.
si te acurrucas en el filo del abismo, se abren los ojos y el vértigo el mejor.
y el miedo sabe entre ambrosia y semen enjuagado.
Y tú sigues sin querer tirar el dado,
y los problemas burgueses
te cantan vibrato pero soprano.
no pretendes externder tu mano,
y aceptar que entre todos, debuenrollo y todojunto,
se está mejor que en primavera.
la sangre licuada con granos de arena,
y pensando que prefieres no pensar... y vivirlo joder.
... pa mí que en realidad comienza lo de:
"AHORA nos empezamos a mover"
-------------------------------------------------------
el otro día nos reímos y sin prisa ni pausa,
con una cara nueva pa cada uno,
y es que sienta genial.
que joder universo… verso… verso…
que joder dani y alberto de la manita,
quería dejar constancia que me encantó.
(“alberto tiene algo grabado en vídeo”:
recordatorio para mamá que no pudo ir)
yo lo de los poetas es que flipo (por ejemplo).
que sepáis que a todos... esos, los de ahí:
os admiro.
"beber con uno de mis escritores favoritos"





que lo que digo es que el 30 es arte en la calle, que el 2x1 está molando,
que la verdad es que se está de vicio haciendo esto,
y que por eso os recuerdo, lo de la madre del cordero del 22 de noviembre.
ya sabéis... las poesías de violeta, en una vuelta y media,
empujada por algún borracho que también conocéis,
y por algún otro que todavía no (pero que hacen música de la ostia).
hablando de música y como anécdota, uno de los temas es una acústica-de las sinceras, cedida por Henrry J (adría). que sí, que sí, el tipo aquel. si me estás leyendo, sabes quien es. Y no sé que más contaros (joder que no estoy en vena de escribir... menos mal)
que nada, que vengáis que nos gustaría vernos,
en todos los bares, en todas las vidas, en la poesía... sobre todo.
ahí,
siempre.

martes, 6 de noviembre de 2007

a pleno plumón


cuco y pollo, y soneto y dueto de léxico arcaico
y un par de trovadores de colores
en el dibujo alborotado de cualquier mosaico.
de tirón y memorieta,
recitando manuscritos
en agenda negra cual carbón,
en boina cubre-bohemio-bonito.
señores, duqueses, condes de ningún-sitio,
caballeros de reluciente incordura,
domadores de verso asonante,
cabalgantes de la misma andadura.
imaginando imágenes para ciegos,
se presentan en bandeja sobre alma,
sofocando damiselas en apuros,
así que acudan,
pero damas...

mantengan por favor la calma...


domingo, 28 de octubre de 2007

hoy empieza todo

allí están, mirando los mismos amaneceres que nosotros,
quitandose los mocos con un pañuelo más grande que su mejilla,
corriendo detrás de las mismas estrellas fugaces,
creciendo en los rincones que les dejan,
cantando sin acordarse, ni falta que les hace, de los acordes,
durmiendo con sus propios monstruos en el armario,
despertándose en mitad de cada noche,
igual de solos que tú el día que te conocí,
imaginando un futuro que nunca será de esa forma,
aprendiendo oficios y números,
inventandose palabras con el despertador,
luchando por pintar un continente de barro en el suelo,
tirando piedras contra el muro del patio,
dibujando formas sencillas de sentimientos,
pensando en secretos que algun día tendrán que contar al mundo,
planificando crímenes, planificando castigos,
sujetandose las canicas y haciéndose rotos en los pantalones, a la altura de las rodillas,
rompiendo las sillas y atándose los cordones,
girando a su vez y tragándose las recetas de las pastillas de nuestros médicos,
llorando porque nada es lo que es,
riéndose luego,
contando que las 7 maravillas del mundo son un múltiplo de diez al vacío,
tratando solo de crecer
entre esta guerra de nadie y estas joyas de
mercadillo.

jueves, 25 de octubre de 2007

libera tu arte

pues hay fecha y lugar...


De izquierdas, de derechas, apolíticos, marginados, poderosos, niños, ancianos
Pretendemos que el arte sea accesible a todo el mundo..
Arte es todo lo que el ser humano llama arte.


que habrá que ir para allá, no??
entrad en el enlace.. y leedlo... y nos contamos...

que vamos a liarla....


miércoles, 24 de octubre de 2007

3 de noviembre rima con marta, y con madrid



pues nos reímos a carcajadas de hadas, el reverso versus amberso de las miradas,

pues que sepas que la mar salada y las joyas dulces, y cuellos, y collares,

pues oye, que digo yo, que no te calles,

hija de puta ella, hijo de puta él,

desde que se queman las frases en un mojado papel...

http://www.marcus-versus.blogspot.com/ http://www.laotrapequenyita.blogspot.com/

pues comparten cama el tengo pero quise,

pues que sepas que poesía, no duerme desde que te fuiste,

pues apuesto medio culo, cuatro manos, dos artistas...

a que siempre bailan juntos, nunca cantan de solistas...

y al final pues....

pues mira,

pues claro

miércoles, 17 de octubre de 2007

viernes, 5 de octubre de 2007

The Científicos Infusos


Nos ponemos a escuchar nuestros respectivos corazones a ver quien lleva la taquicardia más cantosa después de tanta raya y tanto beso.
Definitivamente hay que tener a Dostoyevski más en cuenta
y bajar las persianas.

No me está resultando lo fácil que esperaba.
Imagino convertirme en imaginación
y que se pudiera seguir conduciendo el Suzuki bajo el mar
e ir a América y ver cómo son en verdad esas gentes.

No me acuerdo bien. Había una fiesta y nos volvimos todos locos.
Había un tío que llevaba un gorro verde de lana y se lo quité un rato
y me habló de su abuelo y de Vicente
y yo no sabía quién era Vicente
y se me fue la cabeza del todo cuando comparó a dioses con gitanos
y se metió en berenjenales aburridísimos de religión y acupuntura.
Y escupimos sin flema pero lejos.

Quiero conseguirlo, no sé cómo es que no lo conseguí ya
y robarlo y revenderlo y regalarlo
hace siglos que no hago un regalo,
es casi imposible pintar estando alegre
por lo menos dibujando con lapiceros azules como me gusta hacerlo a mí.

Menos mal que soy guapa y tengo hermanos
hasta los doce me acomplejaba tener los ojos naranjas
ahora me gusta mucho,
y también le gusta a Raquel, a veces me lo dice.

Es estupendo leer poemas desnudos en tu cama y darnos de ostias
este nuevo poemario que estás preparando va a ser la ostia y te quiero un poco más,
cuando te metes conmigo ya sé que no es para tanto
pero no seas tan bruto, por favor
que me desmayo.

I get sad cuando te vas
y se me bajan los humos
y parece que volvamos tristes del campo porque ha perdido nuestro equipo,
no me preguntes cómo lo sé porque no lo sé
pero I get sad cuando te vas, así que no te vayas
I get sad cuando te vas
y te quiero a pesar de mí.


(publicidad subliminal:
el hecho de que Dani es una furcia es innegable)

Sunny afternoon (The Kinks)
http://youtube.com/watch?v=n9KaI5T0zRw

martes, 25 de septiembre de 2007

... amore machine (we are)




creo que eran las nunca menos cuarto,
cuando pasé cerca de ester y me tocó el culo y me reí;
y las siempre y ventitrés eran,
cuando aléxis piyó mi rima
y yo la suya, escapada en do;


y tengo el tick de pintarme los labios,
vivir bohemian de queen, con rhapsody
y deslomar lentos
los ojos con los talentos
(que se dijo en un papel).
mira el mar idiota
... si no te enteras...
que me gusta contigo y sin sal,
nos queremos
y que se entere la lluvia,
la magia
y la playa.
estaré vayas donde vayas,
porque juntarnos
nos da la razón y nos quita las penas.
- joder qué grande ser joven -
y respirar y disfrutar las cabezas.
saber que existe el miedo
y que ahora no toca mierda,
apostar al dos con memoria de pez,
y me cuento las canciones
pero de cinco en cinco me comes,
y vuelven a salirme diez.
a repartir en partir la pana,
a lucharlo solo un poquito,
sin jaulas ni cadenas,
solo abrázame de vez en cuando
que te dije que te dejaría
la marca de mis labios
y que entonces
gsus,
desafiaríamos la magia.


miércoles, 19 de septiembre de 2007


Pero hay otro miedo, el más visceral de todos. El miedo al dolor ajeno, al dolor de alguien a quien amas. El miedo a convertirte en un ser impotente a ese dolor, a estar cerca y no poder hacerlo desaparecer. Así, cuando se siente, te deja impregnado de un aroma amargo, el aroma del miedo a perder.


Ves el dolor en el rostro de un niño y es entonces cuando la vida empieza no tener demasiado sentido.

jueves, 13 de septiembre de 2007

domingo, 9 de septiembre de 2007

fumando en plata

Da cosa mirar 25 años de kilómetros a medias y juntos
o contar vuestra historia en formato cuento
con ese estilo de chica guapa de provincias conoce chico trabajador y listo
se enamoran
se casan 93 escalones después
y tienen dos hijos: altos guapos y fuertotes.

Da cosa, digo, este escalofrío de nostalgia que a veces entra por la razón
y otras por los sentimientos,
hablar de los dos es hablar de un camino construido con manos y piedras,
caricias,
guiños,
y demasiada distancia de esa que duele cuando toca dormir solo.

Ya me entiendes, supongo, que os miro las manos y están llenas de tierra,
de horas y horas de trabajo pringando al sol y a la luna,
arreglando un poquito este mundo jodido a cachos pero que a veces parece bonito
y claro, a uno le entra una media sonrisa de esas que salen como sin darte cuenta,
creo que estoy hablando del orgullo que me sale solo por la garganta cada vez que grito vuestro nombre
o cada vez que otros pronuncian mis apellidos.

Así que todo se podría reducir a una foto en la que cualquiera de los dos nos sostenéis en brazos,
o daros la mano por debajo de la mesa, y que ella diga “eres tonto” porque él
no deja de hacer tonterías para hacerla reír.

Es igual que cuando te pide un beso y tú
se lo das.
O si os ponéis a discutir por teléfono pidiendo tan solo una mirada de complicidad,
un punto de apoyo,
algo que os diga que sí que merece la pena.

Por eso estamos nosotros aquí, pa recordar
y recordaros
que cuando el viento no sopla a favor
y la carretera se pone cuesta arriba
y la vida se llena de espinas marchitas de rosas tiradas a un mar revuelto
vosotros seguís ahí dale que te pego
demostrando que curar a la gente no es cosa de medicamentos
sino de otra cosa
basada tal vez en esas pequeñas grietas que acumuláis poco a poco en los ojos,
25 años de idas, venidas, marchas, regresos y una familia con un peazo de alma a cuestas,
otras vidas al otro lado del mediterráneo,
25 batallas ganadas contra el olvido,
25 paraísos en las personas que tienen la potra de conoceros.




Por eso a veces me gustaría que el mundo os dejase en paz por un rato,
a vuestro rollo,
que os dejasen volar tranquilos mientras tomáis un café en una terraza,
o simplemente que hagáis lo que os dé la gana, joder, que os merecéis un palacio
donde papá haría los planos y lo llenaría de columnas todo,
de techos llenos de cuadros a lo miguel ángel,
de baños enormes con paredes de piedras macizas y ninguna sombra,
y mamá pues pasaría consulta a sus viejos, y pondría las manos en la garganta de algún joven mientras le dice “mucha fiesta la de ayer, eh?”
y después haría un masaje en el alma de la mala gente tarareando una canción de cuna
para que todos los niños del mundo puedan dormir tranquilos
y a gusto,
y por la noche hablaréis tirados en la cama, abrazados intuyo, desnudos de mirada pa dentro
mientras los sueños de cada uno pasan como ovejitas delante de un niño que mira juguetes pa navidad y en todos dice: me lo pido.

Os pido pa reyes, a papá y a mamá, y que sigáis juntos 25 tacos más
o lo que ustedes decidan,
porque la vida, y vosotros me lo habéis demostrado, está llena de héroes,
anónimos, sencillos como el regalo más especial,
como el pan que da de comer a una raza entera,
como una pareja que aguanta contra cualquier viento y cualquier marea,
como Fehmi y Pilar diciendo que no piensan rendirse,
que el amor es luchar
y por eso
ellos pueden ganar cualquier guerra.




miércoles, 29 de agosto de 2007

animal es.

se nos da fatal hacernos pasar por extraños que hablan por teléfono
como dos secuaces 10 años después de aquel atraco que cambió sus vidas.
además entre teclas y sabanas yo sigo palpando
y sigo un camino de heridas, reproches y probabilidades que espero no me lleven a ninguna salida,
porque ya sabes que me encanta sentirme acorralado,
me pido el lado derecho de la cama, contra la pared,
y si me das la espalda no voy a prometer no metertela.

lo demás es un juego de naipes donde perdemos la ropa pero ganamos en todo lo demás
que es un cuágulo con forma de corazón y ritmo taquicardiaco basado en espamos
y metesacas para nada vulgares
y en ciertos lugares ya te dije que te violaría pero es que tú siempre te dejaste,
y mejor así.

tanta chorrada para quitar la cursilería a una simple nota de niños donde poner te quiero
es lo más complicado que has hecho en tu vida,
porque tienes miedo de que ciertas palabras, en ciertos momentos, pierdan todo el sentido que a ti te dan.

es como reirnos de la soledad cuando antes y posiblemente después, tú ya sabes,
solo es,
solo se está.

echo de menos tener cerca de la boca tus pies,
doblarte como un interrogante penetrado a chillidos,
morderte en el culo y esperar que tú me digas ay!!! y si te la corto en cachitos...

eso es.
eso somos.

personajes escritos por nosotros mismos,
personas de ropa pa dentro,
animales.

miércoles, 22 de agosto de 2007

Noche en vela



Me había kedao a media noche sin dinero o, mejor dicho, a noche y media, asíke a partir de entonces había dos opciones pa gorronear:
tirar de amigos o ligarse un pivito
asíke te ví
apoyao en la barra del Nueva
con el pelo largo y esa cara de no ser el más gamberro de la clase pero sí el ke acababa pagando los patos de todos ke te va a seguir acompañando el resto del camino
y esas pintas de me hubiera gustao ser mod pero no tengo la suficiente disciplina
y esa sonrisa de no te vayas todavía, no te vayas por favor
no te vayas todavía, ke hasta la guitarra mía llora cuando dice adiós
ke te sale de mirar mi juventud

mis primeras palabras fueron invítame a un chupito
tú te partías de risa pensando ke cómo tenía tanto morro
pensé ke tendrías apenas 17 años
y tú pensabas ke era mala, pero ke estaba buena
y yo pensaba o se da prisa o me busco a otro, aunke sería una pena, porke es muy mono
y tú pensabas ke yo era una de esas
y tenías razón, porke lo era
(y vete tú a saber si lo sigo siendo, pero esa es otra historia)

Miguel y Silvia,

me dejaste beber de tu kali
y me acabaste invitando con la condición de ke no me fuera
carita de no me dejes así, yo también tengo agujeros en los bolsillos, pero espera
yo iba borracha
a partir de akí tienes ke entender por poco romántico ke kede, ke yo iba borracha
sé ke nos fuimos Marga y yo con vosotros, pero no recuerdo ké vosotros érais
con saber ke nuestros primeros besos y magreos fueron en el Nueva me basta y me sobra
pillamos el último metro y todo hacia Argüelles, como solíamos hacer, fíjate si era pronto
recuerdo besarte a través de todos los bajos y bares ke nos sabían más y mejor antes ke ahora
y la primera conversación ke tuvimos, ke aun pedo, estuve lucida
(o puede ke simplemente sincera)
ke iba de ke entendía perfectamente la poca credibilidad ke tenía
pero ke iba en serio ke eras guapísimo.

Al día siguiente Marga y yo fumándonos unos porros en el Flori
me llega un mensaje de kiero volverte a ver, ké te parece hoy y tal
y a mí me sorprende haberte dao el móvil pero en parte me alegré
bien por la Silvi del pasado,
Marga me dice ke te conoce de ke eres amigo de Galán
y hablamos un poco de ti
- yo sólo recuerdo ke era muy guapo
- sí, es un buen tío, creo ke es anarquista
- parece un poco recién caío del guindo no?
- tía, hacéis mazo de buena pareja

kedamos en el Nueva esa misma noche
nosotras ya estábamos allí y llegásteis y volví a decirme Bien por la Silvi del pasado
recuerdo ke a Antonio “Fray” se le kedó una cáscara de pipa entre los dientes y nosotras lo habíamos notao pero no se lo íbamos a decir, era de coña
y entonces te pusiste a decir akello
akello de ke habías soñao conmigo con alas, rollo bailarina de asfalto

el siguiente recuerdo ke tengo ya es de estar como a las 5 de la mañana acurrucaos en las escaleras de Cibeles, ke yo llevaba la camiseta de los Sex Pistols y ke Marga hablaba por el móvil con Galán, ke estaba en Austria o por ahí
cuando ya íbamos a irnos ella y yo en el N2
me viste el lunar de la cadera y dijiste ke ké sexy, no sé ké

y bueno, esa semana puede ke kedásemos entre medias
y lo tendré anotao en el diario ke tenía por entonces,
donde hablaba de ti
y de ke estaba ilusionada contigo
(y de ke ké de cambios de repente, estudiar Selectividad para Septiembre, ir a la Universidad, ke ya no tenía grupo, ke Icho se había ido a México…)
pero me parece trampa mirar a verlo ahora, asíke sigo de memoria

Fiestas de las Vistillas

la semana siguiente a conocernos, el domingo, kedamos con Robert en Puerta de Toledo. bebimos kali, nos fumamos lo ke nos teníamos ke fumar y estuvimos charlando en el césped con la verbena y el ambientazo de fondo
llevaba la camiseta de los Beatles

esa fue la primera noche ke lo hicimos
ke a mí tampoco se me podrá olvidar
pero los detalles me los guardo, como siempre, en el corazón
y sonaba esta canción
y fíjate, kién nos iba a decir a nosotros todo lo ke nos ha pasado
todo lo ke hemos hecho juntos y nos keda
de Manoorka y Orión
de encender la lamparita y cerrar la persiana de mi cuarto y beber kali y fumar cigarros en mi suelo
y tu colchón pintao, ke es una isla, y a sus márgenes el abismo

y ke a partir de esa madrugada
5 de Agosto del 2005
ya nada volvió a ser lo ke era.

Noche en vela (Guaraná)
http://www.youtube.com/watch?v=0iwujnCSxcg

miércoles, 8 de agosto de 2007

no es cuestión de fe.

creo en la poesía aunque me canse,
y en la música aunque otros se la sellen como propia,
creo en el cine a pesar de la gente que lo hace,
y en la pintura a pesar de warhol
y también en la literatura,
creo en las drogas cuando están en mi cabeza
y en las piernas de todas las otras que jamás serán mías
y en las teclas cómplices que me conocen por mis huellas dactilares
y en las suelas de mis zapatos
y creo en los caminos de ida
y creo en todos aquellos que nunca estarán de vuelta
y en todos los otros que bebemos y bebemos y bebemos
y en el humo del hachís derretido
y en las manos que me cogen cuando caigo
y en las lágrimas que se hunden en un vaso de cerveza
y después flotan en mis ojos
y creo en los ríos de tinta de una mejilla sin desmaquillar
y en las personas que reparten los periódicos a las 7 de la mañana
y creo en sombras rasgadas por la mitad de un pasado,
en confesionarios con forma de barra,
en los amigos que no llamo,
en las ayudas que nunca pido,
creo en todos aquellos que no se venden por 5 duros de orgasmos
y en las putas
y en las escaleras llenas de trompicones
y en los cojones que cuelgan como medallas entre las piernas de mis mejores amigos,
y creo, joder, en el final de los horarios y el hastío
y en el gentío que vomita rutina a primera hora
y creo, sobre todas las cosas, en mí contigo,
aunque me duela la vida
y aunque no te quiera ahora.

martes, 31 de julio de 2007

martes, 17 de julio de 2007

Buk bang!

Nube 38 cadáver Ingrid fútbol alambre Iglesias Piano Camaradería



La otra Ingrid, la ke no te obsesionó, te hizo una pistola de alambre
porke todo es camino de ida
(te la doy el miércoles)

http://caminodeida-carlossalem.blogspot.com

jueves, 28 de junio de 2007

She_













Todo lo ke amo en la misma frase

Joe (Sidonie)
http://youtube.com/watch?v=mFcGIPcQmT4

miércoles, 20 de junio de 2007

pro eh!! sí!! ah!!


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


quiero más poesía.


(y en vena, por favor).

miércoles, 13 de junio de 2007

hasta puede que sí

es lo más parecido a leer a gil de biedma a las 3 de la mañana
mientras te advierto de que no me pienso dormir,
y luego correr detrás de montero
y suicidarnos en mitad de una pagina, sea la que sea,
mientras decido no poner música si a cambio me das muchos besos.

diría que es bastante impreciso de describir el gesto que haces
cuando me lees los mensajes de silvi,
o te levantas porque no recordabas un verso
"y esas cosas hay que recordarlas".

me recuerda a cuando vamos de la mano juntos,
y madrid está al fondo
y nosotros estamos de su parte.

como daniel herrera apoyandose sin poder en la barra
e inés disculpandose porque se le fue la mano
mientras le pone otra.

o cuando te digo al oido: la sonrisa de victor sierra viene de oriente
o también que
me gustaría jugar al escatergoris con oscar aguado y silvi a la vez,
aunque yo me quedase callado toda la partida,
que podría ser.

todo me lleva a cuando te pones a afinar la guitarra
y yo te miro,
o a cuando tú, como ayer le conté a miguel angel barroso, empiezas a editar videos
tocando botones como si fuesen caricias
y luego sale lo que sale,
y yo en medio, con ese privilegio de que me quieras
a pesar de todo.

por eso me resulta tan fácil enumerar raciones individuales de poesía
y juntarlas a modo de tapa
para que todos piquemos un poco.
dar la lata es cosa de locos y de eso sabemos un rato.

por si acaso mañana nos pilla levantandonos otra vez tarde,
quería decirte que a la ocho a eme estás igual de maravillosa
que a cualquier otra hora del día, solo que dormida
y entonces todo se para
y es muy parecido al momento albertpla después de corrernos,
quedarnos tirados mientras notas que el sudor se enfría
de dos en dos
como se apaga el motor
de un cuatro por cuatro.

como una legaña en mitad de un sueño,
bailando claqué
y hacindo aspavientos con tus pesadillas.

como camino de ida en el metro de madrid,
y una chica asomandose para ver lo que leo.

igual
que una copa puesta al revés para detener el tiempo
y luego no hacerle caso.

así estamos,
apestando a poesía que hasta damos envidia,
mi pecado capital es el mismo que el de jhon doe
pero ese es otro tema,
yo venía para hablar de nuestro libro
aunque no le hayamos escrito todavía.

lunes, 11 de junio de 2007

vuelven los ausentes

Se nota la ausencia de todo esto en mis días,
en mis días corriendo, con ganas de que llegue,
intentando buscar la oportunidad esa de quedarme ya tranquila... porque tiene que llegar,
y sabemos todos,
que a todos nos llegará.
Jose María Ponce y Jose María Guzmán.
- hace tiempo que necesitaba que alguien, joder, alguien,
me mirara a los ojos con 30 años de experiencia
en cine, en sexo, en drogas, en poesía...
y que solo hablara de libertad, de seguir creyendo en cambios, en lucha...
- y Escandar a mi lado - siempre profesional,
siempre luego con un beso
que pasa de su boca a mi boca
con aire de ilusión.
- el mundo desnudo y vivo de puertas para dentro-
-------------- por todo esto y más que no me deja contar mi cabeza,
realizamos el reportaje (documental) que podéis ver pinchando en el link.
con suerte, hoy o mañana estará el segundo clip que hemos realizado.
ESE... ESE... made in patty y escandar...
-----PAURA (MIEDO)-----
siento decir, que con esto, me pierdo sacedón, me pierdo el solecito de la calle, me pierdo en mi propia habitación, ... y JODER QUÉ GANAS DE IRME DE COPAS CON SILVI....
pero prometo recompensas de sueño y blog en vena y besos que no he podido dar-
es solo una racha de estas de vez en cuando,
y que, la verdad
espero sea así toda mi vida...
oye, que os quiero
oye, gracias por aguantarnos mamá

jueves, 7 de junio de 2007

poema para el limpiabotas

un poco por todo dejo esto aquí, que tiempo ha desde que nos encerramos para sacar imagenes adelante.
más versos, de noche,
sonando en la radio de un coche pasado de moda.


POEMA PARA EL LIMPIABOTAS


Equilibrio es el que mantienen los caracoles
que trepan los acantilados de Santa Mónica;
Suerte es bajar andando la Western Avenue
y que las chicas de una sala de masajes
te griten, "Hola cariño".

El milagro es tener cinco mujeres enamoradas de ti
a los 55 años,
y lo bueno es que sólo puedas
amar a una de ellas.

El regalo es tener una hija más buena
que tú, con una sonrisa mejor que la tuya.

La calma te la da conducir un
Volkswagen azul del ´67 através de las calles
como un adolescente, escuchando
-El anfitrión que más te quiere- en la radio,
disfrutando del sol, disfrutando del fuerte zumbido
de un motor reconstruido
mientras serpenteás en el tráfico.

La bendición es que te guste la música rock,
la música clásica, el jazz...
Todo lo que contenga la energía original del placer
y la probabilidad que retorna
es la tristeza profunda por debajo
de ti, por encima de ti
entre paredes como guillotinas
furioso por el teléfono que suena
o los pasos de alguien que pasa;
pero la otra probabilidad
(el extremo melodioso que
siempre viene a continuación)
hace que la cajera del
supermercado se parezca a Marylin,
a Jackie antes de que acabaran con su amante de Harvard
a la chica del Instituto a la que todos
seguíamos hasta su casa.

Está lo que te ayuda a creer
en algo más aparte de la muerte:
alguien que se acerca en un coche
por una calle demasiado estrecha
y se corre a un lado para dejarte pasar,
o el viejo boxeador Beau Jack
limpiando zapatos
después de pulirse todo el fajo de billetes
en fiestas,
en mujeres,
en parásitos,
tarareando,
respirando sobre el cuero
dándole al trapo,
levantando los ojos y diciendo:
"¡Que coño!. Lo disfruté una temporada
que me quiten lo bailado".

Algunas veces soy amargo
pero en general el sabor ha sido
dulce, sólo que no me he atrevido
a decirlo.

Es como
cuando tu mujer te dice:
" Dime que me quieres"
y tú
no puedes.

Si me ves sonreír en
mi Volkwagen azul
pasándome un semáforo en ámbar
conduciendo rumbo al sol
es que estoy atrapado en
los brazos de una
vida loca.

Pensando en los artistas del trapecio
en los enanos con grandes puros
en un invierno ruso a principios de los años ´40,
en Chopin, con su bagaje de tierra polaca
en una vieja camarera que me trae una
taza extra de café
y se ríe mientras lo hace.

Lo mejor de ti
me gusta más de lo que crees
los demás no cuentan
a no ser porque tienen dedos y cabezas
y algunos tienen ojos
y la mayoría tienen piernas
y todos ellos
tienen sueños buenos y malos
y un camino por recorrer.

La justicia está en todas partes y funciona
y las ametralladoras y los billetes
y los cercos
lo demuestran.


bukowski

sábado, 2 de junio de 2007

Alucinante


Dibujo en el aire (Chambao)
http://youtube.com/watch?v=WJ46GUQOz9M&mode=related&search

Durmiendo voy corriendo al edén
y me como las manzanas metío en el pantano
Me guardo toas las flores del jardín,
me pongo a fumá debajo del manzano

Migué Benítez (1983-2004)

Poeta encadenado (Los Delinqüentes)
http://youtube.com/watch?v=92AheUMOJa8



Estas páginas son del fanzine Criaturas Subterráneas nº17.


La mente ha de estar en el corazón y no en la cabeza
en la psicodelia más ke en ningún otro sitio he visto yo mi hogar,
le doy mucha importancia a los besos
y a escribir con cigarros, y a fumar con estilo
y a las chinchetas en el aire d'er Migué
la anarkía es el pensamiento más grande y bello ke el hombre ha llegao a engendrar
pero aún no tenemos ni las alas ni las ganas de volar,
nunca nunca kiero saber ké hora es

no me acabo de creer eso de volver a nacer y ya esta vez hacerlo bien
y vivir según los intereses en lugar de las convicciones
y mucho menos tener en algún momento una edad distinta a 27

llevo fatal esto de hacerme mayor.

viernes, 1 de junio de 2007

Qué no daría yo

http://youtube.com/watch?v=x29jQcaKc4w

qué no daría yo por empezar de nuevo
todo esto ke nos ha ido pasando
de hacernos amigos
amigos de veras

jueves, 24 de mayo de 2007

cuando carlos...

risas a 5,6 grados


luego se hizo de día
y para entonces él seguía leyendo poemas
entre botellas
y risas
la mañana se hizo en la plaza mayor
de un madrid que madrugaba borracho
otra vez
y oscar aguado se puso a dibujar elefantes rosas
descojonandose de sí mismo
imaginandose con una nariz de payaso
mientras irene
y pili
reían con su acento andaluz
pisa, no te calles nunca,
y ángela con la cámara
haciendo inmortal el momento
y todo
se parecía a una linea,
pero a una línea tan solo,
de una de las poesías que había en el ambiente
y la gente no existía,
solo ellos
pero eso, por favor, no se lo digáis a nadie.

miércoles, 23 de mayo de 2007

sábado, 19 de mayo de 2007

lunes, 14 de mayo de 2007

(pásalo)

http://www.youtube.com/watch?v=F0FvG9GO8Qs&mode=related&search=

Oh da-dá!



Ni sikiera creo ke si hubiera un Dios sería Dadá
si acaso un dadaísta más, con madera de líder.

El dadaísmo es ante todo respuesta lógica a la propia época
cargada de ilógica inspiración cotidiana si me da la gana y buenos alimentos,
empezar empezar empezó a empezar en 1915 aprox, y luego boom en años 30,
el arte ha muerto y tengo una fuerte adicción por las cafeterías en las que se fuma mucho. A mí lo ke me gusta es intercambiarme el sombrero con Hugo

vamos, ke esto es un nihilismo artístico de toda la vida.
Ahora lo sabemos, en akel momento nada fue tan obvio.

Por otra parte, siempre he admirado esas tales leyes del azar
mi vida desde hace años se tambalea por su culpa y yo de buenri,
no obstante, a la hora de llevar a cabo el concepto “creando una obra”
aprecio más la plasmación de sólidas creencias trascendentes ke han madurado
osea, la continuación del legado filosófico de cada uno
y no ya tanto ese tal sin-pensar aunke tenga sentido y nos guste
y nos lleve de cabeza al caos ke es donde keremos estar
porke allí todo es música y vas hasta el culo de eme.

Va por días. I can’t get no satisfaction.
Ser dadaísta, kerer serlo, deja automáticamente de serlo.
Pensar en ello en sí es no.

Sus principios, como manifiesto y propuesta, me gustan mucho
y bueno, pues como estética, ocasionalmente me atrae.

El arte, como materia y no concepto, muchas veces se reduce a la simple cuestión de "me gusta, y ya está y si puedo lo pongo en el salón de casa, porke va a kedar muy chulo".

La creación y la destrucción
¿crees saber ké es ké, verdad?
pues ke sepas ke no puedes evitar ser kien eres y eres pobre.

Ole ole las chicas bonitas
me encanta estar de pellas contigo, my friend, me estoy quitando de quitarme
te dejé un mensaje precioso en el contestador, te hablaba de Quebec, de supersticiones,
te lancé alguna indirecta de ke me saques a pasear ke para eso soy tu perra
y luego te cantaba la canción de Marlene Dietricht
sí hombre sí, akella en la ke me tira los trastos.

No sé de fantasías eróticas, no sé de inhibiciones. Semos la policía de la policía, brother.
Seamos agobio al agobio, vómito al vómito y el final en cada momento.
Seamos sinsentido histérico pero alomejor cantidubidubidá
-ke no me da la gana pasar media vida buscando esa frase ke tal vez no exista-

Lista tonta para la peña simpática akí molando:
Uno, la tradición me entra por un oído y me sale por el otro
dos, nos hacemos una tortilla de valium y ya luego bajamos al super, cielo
y eso es lo ke vamos a hacer asíke no me discutas, anda, pesao
tres, los cajones, los bolsillos, las fundas, los armarios, la despensa y la repisa
cuatro, trae pa acá
y cinco, ké gilipollez es esa, los imperdibles también se pierden.

A la Queen de la nûit.

sábado, 12 de mayo de 2007

amar go to the end (my friend) of plutón


se lloran palabras
de un amargo plutón sentado,
haciendo cabriolas y mirando de lado,
paseando figuras de luna
al pie de una orilla
se escurre su alma aplastada
entra las horas de un reloj
con forma de alcantarilla
y ocurren cosas
de copas y espadas
entre orion
y el resto de los planetas
plutón pone pose de duermevela
y escribe
tartameduos como dibujos a lápiz
y la vida a 300 por hora
se nos pasa de largo
y se nos hace corta.




viernes, 11 de mayo de 2007

Madrid 2007
festival de uñas pintadas...wild skin...Nueva York tan cerca como quieres. mentes pendientes....condenas a favor del amOr....coherencIa...full glasses. six blaCk tears en tu boca compartida.......Unicornios de barro.......welcome to the fantasy world......your word is his back. solo me hace falta saber que hay verdades irrefutables. Empire of smiles.........nada quema

foto y texto: Cristina del barco


miércoles, 9 de mayo de 2007

this is the begining, mail friend, the begining.

esto es la respuesta a un mail de la ruvia antes de la primera sesión de orgasmos.
no me deja colgar lo anterior por politica de privacidad.
sentimientos X, ya saben.




de escandar algeet ocultar detalles 7/12/05
para Patty de Frutos
fecha 07-dic-2005 3:56
asunto Re: ...las luces de navidad, y una época rara...
enviado por gmail.com



Recién terminado de rosca y viaje de tuerca en esta ciudad, me voy a dormir. También a soñar, pero ese es otro tema, claro. Aun suelto residuos de colocón, y el humo que salía de la boca no se sabía si era frío o era calor. Dicen que mañana te veo, y casi lo voy a celebrar: hay jamón en la nevera para hacerse un bocadillo en honor de tu vegetariano cuerpo (te voy a elevar un rato, vele? Pa que te mires y eso), ruvia, con uve claro, y nosotros, los del resto, pondremos sonrisa verde y piropos bravos mientras te cotilleamos las partes intimas en (y aquí va la parte técnica) contrapicado. Me entendés, no? – con acento argentino pa embelesarte y venderte la moto-.

Por supuesto se puede sacar carácter (y entonces tú sacas pecho y la liamos), ponernos chulos, llamarte nena está perdida si te caes entre mis brazos, poonerte de espaldas y tambíen al contrario, hacerte mover, despeinarte siempre, y luego decir subimos hacia abajo.

Pero ni caso, tú hazme caso, que si acaso nunca se sabe, o sí se sabe pero nos lo callamos.

Me rayo.

Voy un poquito fumado y con ganas de soltar gilipolleces a pasear, en este caso (otra vez esta dichosa palabra) campo a través de internete, barrio barriobajero donde gente solitaria y canallas visionarios se entremezclan con la fauna de humanos que pueblan la tierra.

Mira! Allá van. Mis gilipolleces digo.

Como decía andres: me voy a sentar en un bar a ver la gente pasar.

Me gusta esta mi ciudad. Su gente y calles y aceras. Pero Madrid también tiene su lavapies y su metro y sus ruvias con uve que te excitan y empalman y te suben las ganas de follar y refollar, que es como follar al cuadrado pero en plan latino.

Jejejeje.

No me hagas caso.

Otro día te diré alguna cosa coherente: no le pidas alcachofas a mercachifles chiflados en tiempo de sequía y almuerzo.

Un beso. Soñaré con los angelitos y las diablillas. Y con alguna angelita de aspecto virginal pero bien puta en la cama que se atreve, en mis sueños, a ponerle los cuernos a dios.

Otro beso (este de regalo, los otros iban a cobro revertido a ver si revierten)