BEAT GENERATION

las cosas que nunca te dije...

esto son pequeños detalles que nunca se dicen pero que siempre se piensan. "que tu buscabas en mis bolsillos y no había nada" decía chaouen. para no callarnos la boca, esta es una forma aleatoria de saldar pequeñas cuentas más mías que del resto. no son todas, pero son las que ahora pienso.


reyes, hace 20 años yo tampoco tenía 22.

mónica, no me fío de nadie del bucko que no te conozca.

marcus, siempre siempre quise poder decir: yo nunca nunca.

gsus, cuantos versos cabrían en tu espalda?

dani, los asesinos no merecen un segundo de nuestra memoria.

silvi, tocar fondo tiene todo y todas las veces que ver contigo.

replicante, qué coño te metes? yo quiero lo mismo...

rhapsody, compartimos vocación y también oficio.

xavi, cómo coño le robaste el nombre a quique gonzalez?

patty, lo reconozco, ultimamente me gusta alejandro sanz.

¿que si se muere el qué?

Pájaros mojados

... Nos pasa con Ester, Guille, Enfant...
y ya se ha dicho mil veces, ya lo sabemos todos, ya se nota por madrid,
que Xavi está entre esta malgama de personajes que gesta cada día.
En Reus en cuerpo, pero en todas partes en espíritu.
En papeles que no puedo tocar,
pero muchas veces he leído desde mi cama...
sus viajes, aventuras, sus ojos que nos regala,
... no sé por qué las personas no se pueden tocar
cuando éste a mi me toca desde la primera sonrisa.

Me atrevo, de parte de todos pero ya ves, con mis tristes palabrotas,
me atrevo a duplicar sus líneas rotas
porque de aquí a allí no hay más de 500km
y espero que pronto sean milímetros para abrazarle
y llevarle al bukowski y tenerle un poquito
y que nos cuente...

muchas gracias Xavi,
por lo que nos haces por aquí.

que sepas, que para mí,

es extraño conocerte

más que como persona

como música inherte

te decimos lo mismo:
"No hace falta que me digas cuándo llegarás, porque a veces te intuyo, aunque no te hable del presente, y suena algo parecido a música celestial por las escaleras".
http://xdreus.blogalia.com/
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(en el blog de la pequenya)
Xavi @ 2007-03-27 21:22 dijo :

benditos los ojos, las manos, las lenguas, las prejas, los corazones, los silencios... los "es que molamos tanto", los suspiros, la sencillez, las cosas pequeñas que os hacen tan y tan grandes, los abrazos habidos, los "todo está en todo" del destino, las casualidades, las furgonetas que van de madrid a barcelona, los taxis de la calle aribau, las chicas que se casan los lunes, el whisky escocés, los miércoles que se respiran, los teléfonos con escandar, isabel, silvi, patty, marcus... la mujer que ama al hombre del forro y la camiseta de rayas que rima conmigo y me acerca la vida, los dvd's marca PRINCO, los puntos suspensivos, lo que nunca cabrá en las maletas, los artesanos que a menudo ignoran y olvidan que gracias a VOSOTROS muchas cosas en mi vida cobran mucha más vida.

gsús, érase una vez un hombre enamorado, fue el primero que conocí en persona... y ha sido espectacular, porque esta clase de momentos que hemos compartido, estos, estos son mis preferidos.

y espero que la vida nos regale muchos más.

besos, son las 3.20... y llevo horas muchas, pensando en vosotros... en silencio.

hoy me han hablado de cerezos y almendros en flor, y ahora que te leo y veo la imagen pienso en esa metáfora.

Clarsplagën

padre de familia

ahora escucho a raphsody igual que otras he puesto el cd de sabina,
y no me preguntes qué relación puede tener todo esto
pero mi hermana se hace su maleta para huir tres semanas a un oasis de comunismo y pobreza
después de 6 años de codos constantes currándoselo a costa de vocación y ovarios.

hablar de mi padre, mientras.
hablar de nuestros padres.

porque ayer me di cuenta de lo alto que he llegado gracias a las manos de ciertas personas,
los abrazos de espaldas inmensas.

imagina que un señor de cerca de 60 años, un currante lleno de cayos y de pasado en la espalda,
un tipo con más calle que cualquier barrendero de hoy en día,
de los de antes,
un tipo que vota a la derecha y tiene una familia y ha salido adelante pringandose más allá de las cuentas bancarias,
y una chica de provincias, morena y guapa,
tímida y siempre reconciliadora,
a la que yo llamo mamá,
contándome por telefono que el viejo, mi viejo, se ha puesto a leer poesías
y ahora está preocupado por mí.

dos llamadas de telefono en dos días tratando de decirnos con silencios te quieros bajitos de tipos duros,
la obviedad de la familia, piensas, pero por qué precisamente a ellos no se lo iba a decir.

las diferencias de personas a las que te uniste el día que creciste sin olvidar toda tu infancia.

esos duros viajeros que pasan,
y a veces te echan los cables que necesitas
y otras
te sujetan la soga para cortarte los sueños.

personas no más, humanos que fueron pequeños y tuvieron que crecer para que tú crecieras.
tipos que se han curtido en mil batallas que siempre ganaron porque son nuestros heroes sin medallas,
son más que ceros a la derecha de un cheque en blanco,
son esos que entre otras muchas cosas, y a veces (la vida obliga) de lejos, nos educaron.

los padres, ellos,
sueñan con nuestros sueños
y por eso también, en ocasiones, nos lo echan en cara.

crecemos
aprendiendo de cada gesto que haces a mi lado,
luego nos vemos perdidos porque dime quién cojnes no lo está,
no sabemos lo que queremos porque tampoco no es necesario,
decimos sí quiero en cualquier parte que no sea un altar,
tratamos de mirarnos en en los espejos porque tenemos sus ojos grabados en nuestras pupilas,

pinches pendejos, se les quiere tanto que da hasta cosa escribirlo,
porque, también deberíamos decirlo, los cabrones hacen que sea dificil quererles,
a veces,
así de esta forma,
así como siempre,
me vuelvo a quedar callado
viendo la imagen de mi padre sentado en la mesa de familia
pensando
y pienso
este hombre
no podrá entenderse conmigo fuera de nuestra propia relación rollo "circulo cerrado"
pero,
y trato de ser sincero,
no me parece tan importante entederme con mi padre
mientras siga, como solo él sabe, a mi lado.

la dolce vita

soy la chica del anuncio de dolce&gavanna.
la que se abre de patas y también de piernas ante 5 tipos que muchas (o todas) ya quisieran.
tenía una cosa que decir: gracias por la preocupación que en mí habéis depositado,
en serio gracias,
pero dejadme en paz.

escuchad esto, please: solo me los quiero follar.

y remarcad tanto la palabra quiero
como la palabra follar.

y no me los pongáis corbata ni traje de usar
porque me los voy a tirar de todas las formas.
¿hago mal con algo de todo esto?
o solo te molesta tu incapacidad para lograr que sea un chico el que te abra las piernas?

levanto la pelvis porque mira, tengo ganas de él
y también del resto.

porque puedo.

insisto: gracias, pero dejadme en paz.

yo sé a quién dejo que me viole, y ellos, unos tipos a los que no conocéis de nada, también.
mirad mi cara
y callaros de una puta vez.

todos esos rollos de que si la mujer tal se me olvidan cuando os veo llenas de envidia insana.
vosotras no protestáis en post de mi igualdad, sino de la vuestra.
y vuestras pancartas se retuercen de excitación bajo mis tacones, ¿o no?

quiero decir que yo tengo la sartén y también el mango, pero ni lo veis
ni lo quereis ver, yo mando.
en fin.
que mientras el mundo entero os hace caso yo sigo con mis cuerpos de cuatro en cuatro
esperando cada uno su turno y yo con el dedo apuntando hacia ti,
te lo dedico,
vivir,
que bueno, ¿a que sí?.

solo era eso, y poquito más.
que la próxima vez me dejéis elegir porque pa eso yo lo valgo,
y si algo os molesta de lo que hago
mirad a otro lado
y a mí, más claro el agua, dejadme en paz.
please.

Zarpazos de poesía en Malasaña

Locales y librerías permiten a los nuevos poetas "enfrentarse" a su público? Consagrados o no, comparten su inspiración en directo

Luis Boullosa

MADRID- La poesía parece a menudo un género olvidado, condenado al ostracismo por su supuesta falta de viabilidad económica. Carente de nuevas voces. Sin embargo, en Madrid, si se escruta más de cerca, empiezan a aparecer pequeños núcleos donde ese arte sobrevive. Y, ¡sorpresa!, está bien vivo. En el foro, uno de los focos donde el verso resiste con brío es el siempre polémico barrio de Malasaña y sus alrededores.
Desde allí varios lugares dan espacio a las nuevas voces. Algunos son ya conocidos, como la cafetería-librería «El bandido doblemente armado». Otros son tiendas con matiz experimental, como la librería «Arrebato», o nuevas apuestas como el «Bukowsky club» (c/San Vicente Ferrer, 25). Es éste último -un bar ideado por Ines Pradilla y Carlos Salem hace poco más de un año- el que ofrece una comprensión de la poesía más cercana y a pie de calle, peleada y sudada como la vida misma. Como el mismo Bukowsky, probablemente, la entendía.

Aplausos cerrados
Bajo el paraguas de las iniciativas de animación cultural del local subsiste no solo la rima, «la idea es canalizar experiencias artísticas de todo tipo», explican, «hemos hecho también unas quince exposiciones de pintura y fotografía en sólo un año, presentaciones de webs y revistas de cariz cultural, monólogos...».
La estrella, sin embargo, sigue siendo la «jam» de poesía que cada miércoles a las nueve congrega a una amalgama de escritores dispuestos a leer poemas -exclusivamente material propio- desde el pequeño escenario del local. «Aquí gente que tiene varios premios y bastante prestigio se puede juntar con chavales que por primera vez se atreven a leer en público», comenta Carlos. «Un día salió un hombre de ochenta años con unos sonetos que había escrito hace cincuenta para un amor no correspondido», explica. «Nadie conocía la historia, pero hubo un aplauso cerrado. Hay momentos de magia».
La clave: no discriminar. «Todo el mundo se lo toma en serio aquí, pero nosotros no hacemos una criba previa de contenidos o estilos», explican ambos. «Seleccionar es hasta cierto punto discriminar, aunque por supuesto no permitiríamos declaraciones racistas o demasiado ultras». Para Carlos está claro: «Sólo subirse a contar lo que a uno le duele es un mérito y yo no soy quien para decir quién vale y quién no. Además, es confrontándote con el público real como creces como escritor. Hay chavales que han dado unos saltos enormes».
En otros días de la semana, la gente puede leer poemas ajenos, y los domingos se realizan homenajes a poetas favoritos de la casa. El próximo, hoy mismo, a Benedetti, de quien Carlos alaba «su manera de decir cotidiana». Además, se han reactivado los monólogos. Tampoco faltan los talleres de poesía.
«Se crean olas»
De toda esta actividad y otras muchas que surgen espontáneamente ya se ven los frutos. «Se crean olas», explica Carlos, «nosotros no creamos grupos porque se crean solos, y varios de los que leen aquí han sido incluidos en la Antología de la Nueva Poesía Hispanoamericana». Se trata de una compilación reeditada cada tres meses y llevada a cabo por el poeta peruano Leo Celada.
Otros nombres de amigos artistas -imposible recogerlos todos- van saltando en la conversación: Escandar Al geet, cortometrajista, Igor Heras y Dabiz del Reino, ilustradores, Daniel Herrera, poeta... El mismo Carlos Salem es poeta y novelista. Una novela suya, «Camino de ida» («hay otras esperando», dice) va a ser sacada a la luz por la editorial Salto de Página, otra iniciativa joven, comprometida esta vez con la novela de calidad de España e Hispanoamérica.
Interrogado por el nombre del bar-espacio de creación, sus dueños reconocen que «el nombre de Bukowsky hace pensar a la gente en un sitio donde las cosas se dicen claras y donde se bebe bien. Es decir, lo que sucede aquí».
Una cita ineludible, pues, para quienes sienten la necesidad de escribir, esa actividad de la que el propio Bukowsky decía que «a menudo es la única cosa entre tú y la imposibilidad. Ninguna bebida, ningún amor de mujer, ninguna riqueza puede igualarlo».



(ARTÍCULO DE LUIS BOULLOSA, LA RAZÓN.
FOTOS DE PATTY Y ESCANDAR)

Lola

Buenas noches… me gustaría ante todo presentarme, porque en mi casa siempre me enseñaron a decir lo que pienso, a pensar lo que digo… y a ser educada… aquí nadie sabe mi puto nombre, porque todos me llamáis “ruvia”, pero a mí me parecería bonito que os diga por fin quien soy: que mi nombre es Lola, tengo 25 años, soy de malasaña y trabajo como becaria en una funeraria y esto último rima pero no soy poeta y no tiene ni puta gracia. Soy una puta secretaria de minifalda y gafitas, que no puede ligar en su curro porque la mayoría están muertos. Y bueno, entre los lloros de los familiares de mis clientes y sección de limpieza de urnas, pues yo también escribo mis cosillas.
Y fue entonces cuando me di cuenta que la mayoría de las mis escritos, comienzan por la palabra NO. Pero es normal ser negativo, cuando estudiaste cine. (Yo pensaba entonces en películas de miedo y no en esto de la funeraria, pero en fin). Pa los de cine, el negativo es como pa vosotros el papel. Además, noviembre, empieza por “NO”, y ves que hay cosas que amargan el día. (a parte incluso de la funeraria). Ahí va mi aportación de monólogo noventero de empatía en vena:


Despierto…y sola! NO hago la cama a no ser ke espere visita. Café, ducha sentation, y ya está! moNOtemática mental: él, que no me llama y yo esperando (literalmente mirando a la pantallita del móvil). Monotemática pasa a significar: enganchada al tema de siempre.
El ordenador se jodió, como no, en ese preciso momento sin que antes le diese al “guardar como”. La regla que llegó en la noche del yakuzzi, las flores y las velas. La regla, que ahora no llega, y te quedas mirando al ombligo media hora susurrando “no, no, no, no…”.
Me ligué a un pive que follaba con calcetines. le dije …. osea NO!. Y él: bueno Dolores, no te pongas así, sólo son calcetines. (reflexión). A VER CHAVAL: UNO. No es sólo calcetines. Es (escena) yo con ganas de sexo y tú en calcetines. Y Dos: no me llames Dolores, llámame Lola. Y si el polvo es bueno.. ya te llamo yo.
Puff! Mi madre soltando ultimátum por la boca, y mira que es maja, pero ella, en lugar de “no”, utiliza aquello de “tú verás, haz lo que quieras”. Lo de los lunes ni se menciona, ni lo de espacios sin humo, ni lo de aquella vez borracha que metí la pata y, por lista (que eres la más lista del mundo)… te quedaste sin polvo. Lo de “seguro, seguro, segurísimo, vamos hombre… ¿lo sabré yo, que me examiné de esto en 2º de carrera?” Lo dicho, que eres mu lista (ch ch chss) y quedas como el culo. Como el culo… como cuando descubres que ciertamente existen 5 tipos de vibradores por una razón… y por tanto, descubre ese mismo día, que debieras plantearte algo más serio con uno de los cinco. No de vibradores, vaya, de los cinco follamigos que tienes… que hay uno de ellos que está presente hasta en tus propias masturbaciones, y es justo el capullo al que no sabes decirle que NO.
Luego… las ganas, el tiempo, la inspiración, y se parte la última cuerda de la guitarra. Peor: tenerlas todas y ser incapaz de afinarlas.
En fin.. Todas esas cosas de días de bajón. Pero esto me pasa por las subidas.. de adrenalina, alcohol, y mi Silvi cuando me lleva hasta Orión.

Por eso, aunque me notéis resentía de huevos hoy vengo dispuesta a tachar la palabra NO de todos los lemas y todos los escritos. El “NO a las drogas”.. a tomar por culo esta noche. El “NO a la guerra”—fuera de aquí que vengo dispuesta a luchar, aunque sea sin armas en un escenario. Aunque dependa de un micro que no está pendiente de mí. Aunque ya lleve un minuto y corre, corre que somos muchos nos gusta que nos escuchen blasfemar las movidas del amor, el arte y la rima asonante. (pausa) menos mal que está aquí la Jennifer, pobrecita mía, que yo sé lo que es que los poetas te toquen el culo y se aprovechen de ti.
Pero es que a mi me hace mucha gracia que te viene aquí el típico, to confiado en sí mismo…y….mmmm…. ¿¿¿como si dependiera de él??? Es como…mmm.. Me estaba desenganchando del NO., pero vamos.. tú con tu rollo. Saes?

NO venga, saes, mazo
- y lo único que te suelta es “m eh, i , a, ero…estás mu guapa”.
- Clase magistral del resumen del verbo to be: no estoy guapa, Soy guapa
No joe, pero… eske hay veces que hasta lo estoy y claro el mundo flipa y se me echan encima y me dan sus móviles en el metro y guiñan ojos por ahí y no no noh!!
Yo quiero cocaína
y entonces la vida rima
y fíjate tú que tontería
… que al final yo es que follo como las peras a los peros: osea, pero mazo.
(pausas) No, aer…Parece aquí que ser guapa es todo ventajas. (y en parte sí, no te voy a mentir (gitaneo)) Pero (reflexión, pausa, cambio de registro) joder…

En realidad me duelen los labios de besar a media humanidad menos a quien quiero besar. Y de follar con quien NO… mira, ni puedo ni quiero terminar esta frase.

Mi vida es un desastre, como la de todo quiski. (como con dos cojones) Pero la mía cada noche se va de risas con sus colegas por ahí. Por eso me gusta el rollo monólogo-cuento mi vida… porque aquí dónde me veis: salí de copas con los de la Hora Chanante. Cuatro tías, licenciadas en comunicación audiovisual, con la Hora Chanante. Cuatro tías buenas, majas, de puta madre que se dejaron los cuernos por trabajar con cámaras haciendo reír a la gente…. Con los de la Hora Chanate. Cuatro tías GRACIOSAS (irónico)!! Y uno de ellos se pone en plan:
- “ala, ala… mazo.. te invito a mi monólogo del finde que viene, has visto que bueno estoy sin el disfraz del gañán… si , no sé ni dar al rec de la cámara.. sí, mira que gracia tengo..te puedes descargar mis frases para politono del móvil…”
(seria).. Las malas lenguas dirán que fui extremadamente borde en esta situación.. pero la verdad fue que, cuando dejó de decir gilipoyeces, miré a mi amiga y sin malicia alguna le dije:
- “Para hacer el subnormal con el humor del pueblo, no hace falta quitar a la Paramount el 60% de programación. que vale, ke tiene su akel y to eso, si ya lo sabemos… ¡¡pero pasarte la vida con ese tema es tan pardo ke asusta!! Y lo de asustar a media España contagiando a los colegas, ke ahora de repente se atreven a sobrarse tanto tantísimo, que se me están quedando tontísiiimos…. Que por culpa de vuestro guión y vuestra realización yo estoy tratando con muertos y yo quería tratados de paz,
menos intratables indeseables y más tratarme como deseo, pero vamos…
Con la de gente valiosa que hay por los bares.”
Bueno, y el chanante me dijo: “uhi.. Como le hables así a todos los chicos, follarás poco” (haciéndole burla)
- “No soy de esas, soy de las otras. Tengo 20 dedos distribuidos en grupos de cinco. Y sé de chicos más que tú, fíjate.” Y pensé: bueno, por lo menos de hombres. Pero no se lo dije porque ya me hubiera pasao de cabrona, y yo lo que quería era pasármelo de-buty. .
Porke en realidad: se puede lo que se hace y no al revés. Y lo he dicho bien.
Venga: todos a la vez: se puede lo que se hace y no al revés (bis). Hijo de puta hay que decirlo más… a no, esa era otra.

Vale. Ya sé que mi futuro no son los monólogos, ni un programa en la tele, ni la secretaría general de funerarias de Madrid…ni quiero. Pero! Sí sé cuando ligar se convierte en una constante: “será un buen chico, tendrá un buen polvo, pero ni puta gracia que tiene”
Es evidente pensar que soy una tía de esas que ligan mucho.. porque en fin.. Lola, físicamente soy YO… pero..claro… aparte!!, tengo un par de estrategias que lo puedes flipar! Y que paso a comentar a continuación. (En honor a las estructuras de guión de mis amigos de la Paramount).
Tengo dos maneras para ligar por los bares… como todo dios. No dejo de ser yo misma, más que eso mismito, pero si surgen dudas, me pongo chula y recito.
Que las tengo ensayas—

La primera táctica es la cual yo denomino
El “bohemian malasañus alternative”
Y ahí voy yo:
- (risas, personaje simpática, sonriente, alternativa)
.. Sí. Completamente de acuerdo con la revolución sociocultural que la movida implantó en éste, el barrio dónde me crié. Tocando la guitarra en el dos de mayo, compartiendo el arte que se reparte, que alienta los bares y mueve personas. (parón en plan “así lo hago, complicidad de público). No soy quien para criticar a Henry Miller o hablar en voz alta sobre Bukowski. Sabina, sí, el mejor, el maestro. Los poetas, bueno.. que voy a decir de los poetas.
O bien le miro, me mira… (pensativa..---se ríe pícara empieza más probo).. y voy yo:
… sí, lo de las palabras es todo un arte. Yo escribo ruvia con v y pibe con b. Pedir otra cerveza? Le estás ofreciendo una mosca a una araña. Tú que? Quieres noche movida? Chiss! (en plan “cuidado”).. que en mi cama se escucha a Sabina, y los poetas se bajan la bragueta y la ponen entre mis ….entre.. lo que rima..

La verdad es que con ambas posibilidades de entrar a un tío (flipando), la respuesta suele ser la misma. Tiene cojones …
(haciendo del tío)-- nena.. TE PARECE BIEN en mi casa, a las cinco?
Es como “paso de ti”. Y no me llames nena. Yo aquí currándome la estrategia… (Flipo).
Pero bueno que ellos a veces se lo curran.. no, bueno.. hay tíos de esos… eh?
De echo, pese a que puede suponer salir de aquí con la cara partida, pese a que me vetéis la entrada y me odiéis, correré el riesgo porque creo que ya es hora de que alguien hable aquí, de la manera en la que ligan los poetas. Concepto de la ostia! Que debiera haber un libro titulado “la verdad de los que beben rubia la cerveza pa acordarse de su pelo…”. O sea, originalidad por favor. No empecemos cantando lo de “bla,bla,bla,bla”. Me jode. El término “poeta” queda corrompido y estrujado… y tú miras al poeta en cuestión: (mogollón de jodida-flipando.. silencio un rato) mmmmm…. Déjame adivinar: Licenciado en romper corazones; master de “versos en los brazos” por la universidad de Lavapiés. Autor de dos libros: “El chulo de los bares” y “Amante en paro”. ¿a que sí? sí… ya decía yo que me sonabas de algo.
Bueno, es que yo creo que el poeta que liga… o el que liga porque va de poeta, o el que como liga se cree poeta (en fin.. todo esto que venimos hablando).. El poeta verdadero, ligón, ahí, que mola.. pim, pam, pum… es el que te hace reír. Joder.. en plan: mira tú, será poco original pero sí creativo.. ha creado la manera perfecta de mirarme a los ojos y robarme una sonrisa.. ese sí que es poeta... Que majo. Mira que salao.

Un ejemplo de esto es mi colega Alejandro. Él me comentó que era imposible reírse mientras tienes un orgasmo. Claro, y lo piensas.. y te quedas así un rato. Recuerdas algún polvo suelto, buscas entre la correlación de risas y sexo… y miré a mi colega y le dije: a verlo! Que vas de guay por la vida…
Y luego, en el piti de después dices: que cabrón el hijo puta este que con una frase me tiene en su cama. Buena estrategia sí. Joder yo aquí con mi “bohemian malasañus alternative” y tú con una puta frase ala!

Que con esto tampoco quiero que penséis en mi la próxima vez que vayáis a tener un orgasmo. Que espero que sea en cuanto salgáis de aquí. Eh. No! (que no se permiten orgías en este bar). Yo planteaba esta historia de partirte de risa mientras te corres. Es más: la historia acaba cuando me apago el cigarro, le miro y me dice: Yo, con lo poeta que soy que tengo un léxico.. y no sabía que cachonda era sinónimo de cachondeo.
Moraleja: que sí, que te ríes… lo que pasa es que a todos nos molan las caras de viciosa… pero también te puedes reír.
Y segunda moraleja: los poetas no encontrarían ni sinónimos ni rimas ni poyas en vinagre… sin una musa.. y en mi caso, como soy mu-salá, dejo que este cuerpo que Dios me ha dado, sirva de inspiración. Claro que sí…
Anécdota: mi padre de pequeña me llamaba “polvo bien echao” y cuando supe lo que significaba, les miré, me miré y dije (expresión)…(palmas)

…sí.. Mi padre es seguro el mejor tío-poeta-capullo-borracho que ha pasado por mi vida. Como a los mejores de mi vida, sus mayores artistadas se las he visto fuera de un escenario. Y es que menudas escenas me montan… bueno, pero esa es otra paranoia… (pausita)
Ai…Es lo que tiene enamorarse de alguien que te hace feliz pero en base a versos. Aunque en ese sentido Litchis se equivocó: porque todo el mundo parece más guapo, pero NO mejor. …Que no me jodas…que no me jodas…que venía yo a joder por seguir la sana afición que se lleva gestando desde hace un tiempo… Eso de reflexionar sobre este local, diré a mi favor pero en mi contra, que no soy uno de vosotros. Mas bien soy la otra parte de vosotros porque esto se parte en dos (cuore): - vosotros, que escribís, lo que vivís conmigo. Derechos de autor a pachas que entre las que me robáis, y las que os inspiro: ahí te quedas poeta.
Al menos, con dos cojones,
De escribirlo entre letras.
TAN poeta eres, que solo me quieres para versos nuevos y brillantes con los que sentirte bien con tu ego. Además: odio eso de los “poetas” cuya unidad de medida es el folio! Dime lo que quieras decir y luego ya te callas, no? Digo yo… esto es así de toda la vida… Para escribir lo primero que hace falta es tener algo que decir. Por lo que reitero, como las peras a los pero, pero mazo: con la de gente valiosa que hay por los bares!!... Valor chavales! Que lo valéis! Fíjate si es genio vuestro gremio… que hasta estos tíos me convencieron para hacer un jodido monólogo! Y por eso querría soltaros mi solidaria aportación al estar a vuestro lado:
que el día en que llegue a tiempo para escribir todo lo que se no se escribe charlando por los bares,
Ni los piratas lleven patas de palo, sino cervezas de malabares.
El día en que me venga y me diga a la cara todo lo que no dice en poesías,
El día en que la nostalgia y la resaca no sean mías,
Ni suyas ni del cabrón que trata de ligarme a su lado.
¿Quién se cree ese que es?
Entre las sonrisas de sus labios,
entre lo saborío de los dientes,
que sesean y se crecen vagos,
aun en las sombras, aun en las veces…
que desencajo más allá de sus puntos suspensivos…
que reconstruyo y pliego de nuevo,
a base de agujas e hilos
que coser mientras se calla la boca
porque no conoce otra verdad
que la que mi sangre invoca.
Y no debiera rectificar
Si pienso en el pirata y su amada toa la noche
Sin peloteos, ni risas, ni uñas teñidas de ocre
Que tocan a trompicones mi guitarra
Que sus garras, cigarras
Aisladas de mis besos
Repiten las putas frases que ya escuché entre versos…

Aquí
Con o sin Carlos o Bukowski
Que palabras más duras las que se dicen aquí arriba…
Que me apartan de vuestra esquina
Pringada ya de muertas y vivas
Las mujeres que os incitan
Inspiran y resucitan
Perdidos borrachos por los bares una vez más
Perplejos, rodajas tristes y penndad!
Que sólo vivo este momento
Que cuando se acabe el cuento
Tú ya no estarás…
Y los puntos suspensivos
Dos y uno cursivo
De mis pies…
A mis besos,
De versos andarán
… pero es el poeta la gloria de la expresión que comprendes cierta,
y es el poeta, al fin… el rincón sobre el que gira el planeta.


Un traguito de cerveza.

La movida eske ahora enseguidita se apagará esta bombilla, se nos fundirán las ideas, saldremos de la Fantasía (nube) entre paréntesis, el bar (()), y mañana despertarás igual… pim, pam.. ducha sentation… como si todo esto jamás hubiera pasado, y aún ahora que te lo estoy diciendo, que te estoy previendo… también eso te va a dar igual. (que le vas a hacer hijo? Tampoco pasa nada). Me bajo de aquí y ya no te voy a decir la verdad como la siento cuando me invites a la caña, aunque me pretendas pretenciosa. Ya solo voy a estar preciosa, lo siento, porque todos sabemos que el silencio es la más elocuente forma de mentir. Porque cuando no me enfoquen, dejaré de ser el personaje que silvi y yo inventamos para esta noche: y pasaré de ser Lola, a ser quien soy: Patty. Y como todo lo que se cuenta tiene algo de personal: yo no trabajo en una funeraria, pero cuando esto se acaba cada noche, veo muchos muertos.

Muchas Gracias, Buenas Noches.

poema heróico según la teoría literaria de Raymond Trousseau

reconozco que no tengo ni puta idea de quien es el tal Raymond Trosseau ni de cómo se pronuncia ese apellido. pero viene al cuento de daniel herrera, que desde su plutón de cerveza envía constantes vitales que nos matan a golpes de letra. lo de las lagrimas verticales, en fin, y todo lo demás también, como decía andrés.
por eso tenía que estar aquí, a pesar de la tardanza y todo eso, uno va suministrando y esto es esto, espectacular espectaculo de frases revueltas como fuegos artificiales de sentimientos cachondos y revolucionarios.
van guardias, y se callan la boca.
daniel herrera:

POEMA HERÓICO SEGÚN LA TEORÍA LITERARIA DE RAYMOND TROUSSEAU

Me estoy dando cuenta de que soy un verdadero héroe!
Son tantas mis hazañas, tanta la fuerza que empeño... ¿Por dónde empezar?
Por ejemplo: 4 horas de sueño!
Qué os parece? Increíble, ¿no?
Y no sólo eso. Seguimos con los números: 6 cervezas anoche! Oeeeeeeeeeee!
Pero esperad amigos. Aguardad que eso no es todo. Eso apenas me convertiría en un aspirante a héroe, pero yo soy un héroe hecho y derecho. Vaya... un héroe de verdad. Nada de lo que diga parecerá poder ser superado, pero os aseguro que la enumeración es larga y siempre "in-crescendo".
Seguimos. Ayer besé a tres chicas.

Y rompí dos corazones.

Ayer dormí cuatro tercios

nueve

corazón

perdí dos veces el móvil
o era.....

no

espera:

la razón,

me fijé en las panzas.

mediodía en el
desierto
mi baño con bombillas nuevas de 120,

el solecillllllllooo

un par,

¡con un par!

una venilla
en la razón

¡no explote!
nonononononononononononono
todavía noaunquepero

un buen plato de fabes
y luegooooo
vinos, el viernes vinos,,,,,,,,,,,,,,,,,
AIRE
CAMA desierto espalda
gigante lugar donde ensayo muertes diarias y semen

se menciona también el glúteo?

¿HAy sitio aquí para una flatulencia?
¿Y el glúteo qué? ¡Estaba antes!

Para todos, incluso el autoplagio dos puntos eo eo
tenía preparado lo que le iba a decir si un día le encontraba por la calle, y se lo dijo:

¿Sabes pablo? Tenía una frase preparada para decirte si un día te veía, pero se me ha olvidado.

hihi
como se ríen los del norte de Europa,
ese lugar antiguamente asediado por la guerra
y que ahora aburrrrrrrrrrrrrre

¿Fabes Pablo?
Ahí sí hay lugar para la flatulencia

eoooooo eoe eooooooo

¿alguien?

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estoy de coña............

ay vicentín!
pero qué tú eras
como un planeta practicando tiro olímpico con sus lunas
para que le dejen solo


la poesía
es como redactar un manual de la vida.
A ver

tú

Jaimito

Imaginate que tuvieras que explicar a alguien que no ha existido en qué consiste esto, estar vivo, la realidad, como quieras verlo, Jaimito. Imagínate que tienes que escribir un manual de la realidad para que den cursillos en la nada.
Eso es poesía.

Jaimito intenta ahora
reventarse el cerebro con las manos que crecen y se endurecen tomando aspecto de yunkes, de templos broncíneos,
de cerros,

grita tanto que se hace el silencio,
como cuando gira la rueda de la puta y se ve todo blanco


soy un héroe,
doy saltitos esquivando arroyuelos
a veces me meto en el fango
pero
¿dónde se ha visto un héroe sin manchas de barro?
así poniéndome cursi diría arcilla
por aquéllo del hálito

pero es ponerse a explicar
y al pobre Jaimito se le cae la baba de aburrimiento,
una baba catarata
que va a parar al mar, que es el morir

así que preservemos la baba de Jaimito en el dulce asilo de la inexistencia y digamos

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que
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ayer viniste a darme la puñalada número mil
escribo este poema
porque soy un puto héroe

Malasaña y Bukowski

perídico ·"el país".

en el mismo fin de semana

cadenas para el invierno

busca ejemplos de impotencia arbitraria que te señalen con dedos manchados por toda la mierda de este mundo.
quedate mudo después buscando palabras,
solo y tan solo palabras,
que sean sogas atadas en las muñecas y esparadrapo en la boca para que no ladres
porque ellos, gente vestida de uniforme,
va a hacer todo lo que pueda para no escuchar tus gemidos cuando te corres,
digamos envidia de la insana,
gente acostumbrada a no follar,
racistas sin más raza que una placa que todos les dimos un día de bajón e inseguridades.

busca imagenes de contenedores ardiendo con todos los gritos de los vagabundos dentro,
esta ciudad es mi hogar si es contigo,
pero están ellos siempre vigilantes, alerta de cualquier sonrisa que se te escape entre pasos de cebra
y pasos de baile.

dicen que saben del tiempo porque llevan relojes.

busca recuerdos de espiral donde niños jugando a la pelota son criminales,
hay una guerra esperando en cada esquina de las comisarias,
cobardes
que solo tienen sus documentos
y sus armas bien negras porque es el único color que conocen.

busca rastros de miseria entre instrumentos musicales
y llegarás al país de los eternos rostros
en fotos amarillas como los dedos del fumador que me dicen que no puede ser.

jodete el futuro para vivir con nosotros,
dame las manos
que tengo las cadenas preparadas,
y un camino perfecto para que pierdas la única vida que tienes
y te vamos a controlar.

busca todas las respuestas a la preguntas que todos se hacen
y dime si no es verdad todo esto que te digo,
porque nos han jodido los argumentos cambiandonoslos por armas
y nos han metido en una rabia que no quisimos
porque vinimos,
a diferencia de ellos,
a pasarnoslo lo mejor posible,
vive tú,
joder
y no me mires,
en este recinto de tantas posibilidades
como fracasos.


tyler durden

a ver si se entiende con claridad lo que quiero decir:
ME CAGO EN LA PUTA POLICÍA DE ESTE PAÍS DE MIERDA


- donde cualquiera, repito: cualquiera puede ser "agente de la seguridad de la ciudadanía".
y que yo sepa para que esta misión (trabajo para el gobierno, sueldo y para colmo pistola) sea efectuada de una forma meramente coherente (dale un arma a un hombre y repite conmigo: coherencia-coherencia...), ha de estar, como mínimo, por la media del coeficiente intelectual, saber hablar, escribir y leer (que tampoco cuesta encontrar a personas con estas cualidades), y ya si nos ponemos: personal humano ( no esto que vengo a contar), sentido común y menos prepotencia.
Porque el poder corrompe y podríamos romper la cara al corrompido o al menos, sujetarle los huevos con chinchetas hasta que recitara de memoria el código civil, el penal, y los jodidos DERECHOS HUMANOS que hablan de respeto, comprensión (me refiero a "escucha que no sabes hablar, como va a haber una conversación aquí") y entre otras denuncian el abuso de autoridad, las dictaduras, y definen al hombre como un ser libre y por eso que me cago en la puta policía.
Si me conoces un poco, no me habrás visto argumentar con este lenguaje tan soez, ni estas maneras de violencia antisocial (yo soy una señorita)... y si me conoces más, sabrás que me enfado, pero no voy por ahí "contra el orden público" ni mucho menos,
yo adoro a mi público
y desde que mi madre tuvo una hija, el orden lo comparto, lo intento cumplir, y admiro a la gente que guarda la ropa de verano por colores. Viva el orden público! viva la vida y mi país y mi gente...
Pero que le den por el culo al poli que dijo:
- por mis cojones vais a comisaría
(Lo digo esto para insultarle un poco, no en plan deseándole que sienta placer anal, porque ya sabemos que esta gente que necesita una excusa para la “juerga”, no follan y en fin. Así va el país comiendo moralina en la palma de la hipocresía barata, jodiendo a los buenos, apoyando malos…)
Los escabrosos detalles de este suceso, los comentaremos con el juez en una amable velada en la mejor suite de plaza castilla, con vistas al patio interior, donde instalaron un tablao flamenco para echarnos unas coplas con nuestros nuevos amigos. Y así es, gente que no había visto en mi corta pero intensa vida por Malasaña. Y mira tú que cosas, que no tengo problemas ni con el pollero que me achucha todos los días, ni con el dependiente de la droguería, ni con mi maravilloso frutero, los de la farmacia, las tiendas de ropa, el de informática, los pescaderos, la del kiosco del 2d, mis vecinos… todos, todos, dicen que soy una niña muy salá y no por ganarse su cliente (apunto que soy vegetariana y al de la pollería se la sopla… y apunto que la policía trabaja también para nosotros. Ellos al parecer, nos venden seguridad.
Sí??!! Ala que me dices??!! Si??!!
Pues tocar los cojones está gracioso y todo, si no fuera por el gran aumento en los últimos años de la delincuencia, los atracos, las violaciones, la violencia… y no seremos los mejores en presencia, no tenemos ni edad ni dinero para que se nos muestre respeto, y dicho sea todo, éramos 4 y no que mi primo el de la porra, se queda sólo con las chicas, que es más mejor (sin contar el agarrón a Escandar).

ES QUE JODER!
Ver las noticias es un suicidio colectivo que aguantamos a la hora de comer.
¿y nadie, en serio, nadie ve que el sistema sigue lleno de mierda?

artechos de menos

-edwin riéndose, porque se ríe igual que se lía los porros, como un ritual que se va creando con cuidado y poco a poco.

-patty editando frente a un ordenata que la pone de los nervios

-la frase "sepo a colacao"

-el dano moviéndose y sonriendo con malicia, dando palmadas en la mesa mientras otras hablan de él.

-las escaleras de jesús del valle 36, las que unen la entrada con la primera planta, yo ya me entiendo.

La voz de Rhapsody

Erhain (Aintzane)

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Del suelo al vuelo (Ester)

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Tom Waits y Bono
recitan a Bukowski

Enajenación mental

La locura sana, en mi opinión, es simplemente lo más vital ke hay, es una exaltación de despreocupación y entusiasmo. Y la insana (cuyas innumerables razones provienen de lo triste)
es básicamente la exaltación de lo contrario.

Si amas la vida, vas a enamorarte del loco.

En Nochebuena me tiré al suelo a cantar Serrat retorciéndome de alegría
las carcajadas hacían carreras contra la respiración por mi garganta y ganaban
tía Mari, Lola, Javier y Nadia supísteis ke mi mente se codeaba con estrellas
y me llamásteis loca y me besábais de mirada porke la vida es lo ke keremos
uno suele kerer ciertas cosas buenas ke no tiene...
y me llamásteis loca
y yo os invité a Orión
y os encantó.

Esta página final del fanzine Enajenadxs nº1: Sobre la salud mental y revuelta, creo ke relaciona bien el concepto de locura insana con su remedio más valiente:
rebelarse contra su origen, sea el ke sea (incluidas drogas).

www.sindominio.net/primera-vocal

(Si os interesa el tema os lo paso, you know: fotocopia y difunde).

Blues de Memphis (Kiko Veneno)
http://www.youtube.com/watch?v=yL5djl_UkyU