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sábado, 30 de diciembre de 2006

tomate otra, hank

ciertos mensajes merecen un sitio en este blog. se llama edwallington, es, creo, de perú nacido en chile, deambula por latino america como cassady hizo por los estados unidos: con un `puñados de letras, alcohol y poco dinero. firmaba como jostone, luego pasó a ser henry pascual, y después de un par de enfrentamientos por piernas de mujeres hemos terminado siendo muy buenos amigos.
es uno de los mejores borrachos escritores que conozco, y el día que nos encontremos (y lo haremos) que se preparen las barras.
esto me lo puso debajo de una poesía, y espero que no le importe que un servidor se tome la licencia del copy paste poetico.



a ver tyler, se me mueren cinco segundos por día,
se quedan las mujeres en el calendario como un número de visita,
o como un color de partida,
el reloj es el buzón de su boca que dice: "hasta mas tarde"
va la vida como un reglón aparte,
va la muerte como la base de lugares públicos que dice:
"en caso de sismo, zona segura"

mirar al escritor de siempre que lo único que hace es borrar
historias
con la única tecla que tiene en su máquina vieja,
con la única tecla que le conviene,

ver por la ventana que ya no hay mucha atención
a partir de las diez peeme,
que morir de hambre "querida" tiene mucho que
ver con morir de amor,
que no siempre se está dispuesto a pagar la cuenta,
que seguir mirando tiene que ver mucho con no mirarte.


ver que cada día tenemos menos años y la distancia
sigue tan vieja como las historias de dos viejas
que se cuentan los pasos que no se han dado,
las llamadas que no se han hecho,

que los cables de electricidad son para los pájaros que se
suicidan,
y entonces para alumbrarnos o no
caernos es mejor usar las lámparas a gas,
que el concepto de olvidar ya se me olvidó con la acción,
que llevamos seis años de huída y me encuentro siempre
en la misma ubicación,

con la situación de perder todo lo que no significa caballos
o apuestas,
con las sobras que te dejan los miedos,
como el esperar una ciudad abierta de piernas
para un tren que nunca encuentra túneles abiertos,
para respirar como vicio con la única consgina
que es el dios de los cautivos...

4 comentarios:

amoremachine dijo...

a mí este señor hace tiempo
me dejo boquiabierto con
estas palabras:

Soy uno de esos que dependen de sus jeans y de sus cigarrillos. No comprendo mi estatura, ni el peso, ni el peso de mi fuerza, de mi continuidad, nada de mi ridícula sed al abrir la ventana, al cerrarme las puertas o la forma que adoptan mis labios al decir: Yo. Soy una catástrofe a punto de existir: aún no es mas de las dos que es donde empieza a colgar una baba de alguna parte de mi nada a todas las partes. Soy algunos niños desafiándose de odio, que detestan el impacto con el mar, que odian su océano. Soy ese puber que observa cartesiano, autómata, como si se tratara de la suya, la muerte de don Fidel arrollado por un autobús mientras pensaba-seguramente- con ser algún verso de ese tal Mallarmé. Esa isla de defectos que intenta entender la lluvia y las sombras, que empieza por las bibliotecas, que termina mediatizado por la ignorancia, con la cabeza en un water. A sentir los cementerios como si fuese la existencia misma: las gillettes, las cinco de la mañana, los lunes y los demás días siempre lunes, la ausencia después del café, el cavilar tanto para no saber ni los "porqués" de esta casa ni de mi ausencia aquí. Es que es la vida, acaso, es el insecto que nos pica y el insecto que nos deja de picar ¿?...
Esta arruga y esta bolsa en los ojos, esta pinta deshidratada, mira el pasado como un gesto en la cara con ganas de dormir, como formas y maneras de uno a temperatura cero, que depende de otros calores para existir meramente, como cualquier cosa(¿como cualquier burdel?) y que no sirve para nada mas que para largar un champán por la ventana o romper una foto.
Me necesito, en aquellos días en que todas las persianas se cierran isócronas, en que la noche es una gran ciudad llena de coños a propósito, con olor a rancio después del sexo, con manos que acarician gatos grises a falta de cielo. Me necesito donde los hombres dejan de ser sus sueños y realmente SON. Es aquí en este espejo donde tantas veces no me miro, donde afeito por casualidad esta barba y me sepo en una vida que fue mas rápido que el reloj de pared, en algo mistificado, dicótomo.Es aquí en donde se refleja :que nada está en su lugar nunca. Es aquí que con lápiz labial escribo: MARICÓN...


pd: "Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que nosotros sois el original , la muerte..."

Patty dijo...

NO WORDS I CAN GET OUT WITH THIS

tayler dijo...

no recordaba esas palabras de jostone, de hank, de henry, pero gsus, gracias por ponernoslas aqui, son una puta pasada de genio, no nos lo podíamos perder.

Anónimo dijo...

me parce que lo publicó
allá por junio o julio en el
foro de extremo, la tengo guardada
como oro en paño mi disco duro,
este pascual también es la leche

gsus