tag:blogger.com,1999:blog-5759114701450694773.post5081234545119007477..comments2023-10-26T06:20:07.751-07:00Comments on la vida rima: tomate otra, hankla ruviahttp://www.blogger.com/profile/12299862419192488405noreply@blogger.comBlogger4125tag:blogger.com,1999:blog-5759114701450694773.post-22416381801794821692007-01-02T01:56:00.000-08:002007-01-02T01:56:00.000-08:00me parce que lo publicó
allá por junio o julio en ...me parce que lo publicó<br />allá por junio o julio en el<br />foro de extremo, la tengo guardada<br />como oro en paño mi disco duro,<br />este pascual también es la leche<br /><br />gsusAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5759114701450694773.post-59145352434910983202007-01-01T13:51:00.000-08:002007-01-01T13:51:00.000-08:00no recordaba esas palabras de jostone, de hank, de...no recordaba esas palabras de jostone, de hank, de henry, pero gsus, gracias por ponernoslas aqui, son una puta pasada de genio, no nos lo podíamos perder.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5759114701450694773.post-62644263155902994692007-01-01T11:19:00.000-08:002007-01-01T11:19:00.000-08:00NO WORDS I CAN GET OUT WITH THISNO WORDS I CAN GET OUT WITH THISPattyhttps://www.blogger.com/profile/09232614932923133148noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5759114701450694773.post-67150482076990409482007-01-01T10:42:00.000-08:002007-01-01T10:42:00.000-08:00a mí este señor hace tiempo
me dejo boquiabierto c...a mí este señor hace tiempo<br />me dejo boquiabierto con<br />estas palabras:<br /><br />Soy uno de esos que dependen de sus jeans y de sus cigarrillos. No comprendo mi estatura, ni el peso, ni el peso de mi fuerza, de mi continuidad, nada de mi ridícula sed al abrir la ventana, al cerrarme las puertas o la forma que adoptan mis labios al decir: Yo. Soy una catástrofe a punto de existir: aún no es mas de las dos que es donde empieza a colgar una baba de alguna parte de mi nada a todas las partes. Soy algunos niños desafiándose de odio, que detestan el impacto con el mar, que odian su océano. Soy ese puber que observa cartesiano, autómata, como si se tratara de la suya, la muerte de don Fidel arrollado por un autobús mientras pensaba-seguramente- con ser algún verso de ese tal Mallarmé. Esa isla de defectos que intenta entender la lluvia y las sombras, que empieza por las bibliotecas, que termina mediatizado por la ignorancia, con la cabeza en un water. A sentir los cementerios como si fuese la existencia misma: las gillettes, las cinco de la mañana, los lunes y los demás días siempre lunes, la ausencia después del café, el cavilar tanto para no saber ni los "porqués" de esta casa ni de mi ausencia aquí. Es que es la vida, acaso, es el insecto que nos pica y el insecto que nos deja de picar ¿?... <br />Esta arruga y esta bolsa en los ojos, esta pinta deshidratada, mira el pasado como un gesto en la cara con ganas de dormir, como formas y maneras de uno a temperatura cero, que depende de otros calores para existir meramente, como cualquier cosa(¿como cualquier burdel?) y que no sirve para nada mas que para largar un champán por la ventana o romper una foto. <br />Me necesito, en aquellos días en que todas las persianas se cierran isócronas, en que la noche es una gran ciudad llena de coños a propósito, con olor a rancio después del sexo, con manos que acarician gatos grises a falta de cielo. Me necesito donde los hombres dejan de ser sus sueños y realmente SON. Es aquí en este espejo donde tantas veces no me miro, donde afeito por casualidad esta barba y me sepo en una vida que fue mas rápido que el reloj de pared, en algo mistificado, dicótomo.Es aquí en donde se refleja :que nada está en su lugar nunca. Es aquí que con lápiz labial escribo: MARICÓN... <br /><br /><br />pd: "Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que nosotros sois el original , la muerte..."Gsús Bonillahttps://www.blogger.com/profile/10006047644806341362noreply@blogger.com