(otro) ensayo sobre la influencia, de Said

El problema no es la
enfermedad. El problema
es el miedo.

La enfermedad no se llama
como la llaman, ese
es un seudonimo, un alias,
su verdadero nombre es
ignoracia.

Nos paraliza, hasta los semaforos
dejan de funcionar, y luego
nos moviliza tanto que de pronto
ya nadie va a la escuela y
todos usan, otra vez, cubrebocas.

Mejico cree que no pasa
nada, cuando
los mejicanos creen que no
pasa nada,
y viceversa.

Que hay un catarro fuerte,
que si lo hay,
que no tomamos las precauciones,
que no...

Y ahora somos, otra vez, (¿y cuando no?)
los apestados del mundo
los infectados e infectadores.
Entonces el gobierno saca una
promocion (para el turista extranjero)
_____________________________Claro!

"Si vienes a Mejico y te contagias,
te regalamos una semana al
año de vacaciones en la
Riviera maya, por el
resto de tu vida"

Si no somos pendejos,
conocemos nuestro
sistema de salud, aqui
el que se contagia, nisiquiera
llega a la semana de vida.

24/25 de Junio.

http://ciudadsomnolienta.blogspot.com/

Chilanga banda (Jaime López)

http://www.goear.com/listen/32cf32f/Chilanga-Banda-Jaime-López

no hay palabras (ellos las tienen todas)

no hay palabras, ellos las tienen todas. olaia y rafa. vaya dos. seguro que no se conocen.
seguro que ni han oido nada el uno del otro.
en los tiempos que corren, entre tanta marabunta de descargas gratuitas, myspaces y blogespotes
es dificil sorprenderse de algo, de alguien. pero sigue pasando.
toda la vida ha pasado igual. como un minuto de silencio en nuestras manos.

de olaia batania dijo que toda persona tiene las primeras veces en su vida, y que una de ellas
es cuando escucha a olaia. que hay un antes y un después.
esto, que puede sonar exagerado, todos los que lo hemos vivido sabemos
que no lo es.
por eso, a todos los que por descuido, ignorancia o indiferencia viven al margen de los margenes de esta chica, les dejo el link de su myspace:

http://www.myspace.com/olaiapazos

respecto a rafa pons, bueno, el cabrón me recordó el sábado pasado que todavía me siguen robando frases, ladrón,
frases que todavía no había escrito, claro, y que él sí y además mucho mejor.
el botón de muestra: "no sé para qué, pero te quiero"
el segundo pespunte: "será que no te enteras que me sirven todas pa una vez, pero solo una para todas las vidas que aun me quedan"
el remate autocritico y a la yugular: "había empezado a olvidarme de mi egocentrismo, y hoy descubro que tengo una fan, pero de protagonismo"
y así una tras otra, cabrón, insisto, el tío es lo más, "coño qué frío", "si yo paso de mí, tú olvidate de ti", y así, de nuevo, otra vez otra más otra. hasta dijo el nombre de los camareros al ponerse a saludar, un pequeño gesto que le honra por encima de sus letras.



pues eso.
que ahora que la música está sobrexplotada y parece un putiferio donde todos mangonean
aun queda sitio para las sorpresas, para el gamberreao de mordisco y de sangre y de piedras, para gente imprescindible
que deberían forrarse en lugar de correr delante del peligro de un escenario que los hace fugaces.
quizá en eso radique la magia. en ser como estrellas que conceden deseos.
pero es que no podía callarme.

mami...

copio y pego directamente de "on the roadio", pero es que hay cosas que tengo que colgar aqui.

con música de ismael serrano y tontxu
y poemas robados a edwin y elia.

ya no sé qué escribir de ella.
de ellas.
con los puños cerrados, pero el alma abierta.

"de todas hemos salido... para entrar en el mismo ruido"

La sabiduría, la reflexión, el empirismo y la historia
se van de anfetaminas una vez cada diez años.
La madre Naturaleza, el padre Capitalismo
violencia de género.
Hitler sige vivo y en activo,
esta garganta nació sin posibilidad de tragar
esta mentira bautizada de verdad
este pulso ya no es sangre, no es respiro,
la mariposa no ha aprendido
los sentimientos se enfrían,
la primaverano nuestra ya no es sinónimo de alegría.
Tres tipos de gafas, y con ninguna leo la letra pequeña
mira que somos más de follar, aguantar sin quejas
jugar con reglas, areglárnoslas sólos, dejar pasar, pasar de todo...
Estaba fácil, sí señor, más que antes, vaya tiempos aquellos
en serio, por tu bien, que así me entiendes;
déjame abortar porque si salge como tú,
irás a la cárcel por cómplice de suicidio... y homicidio.
Hay humanos, aún quedan
viven aquí, sobre tus manos llenas de mierda.
Ya no hay mucho que podamos hacer desde la música
ni un woodstock en tiempos de decadencia,
ni un cine que te aleje, que duerma, que te mime
si pintáramos los árboles de la castellana
todavía nos detendrían por bandalismo buenrollista.
Toma, creo que no falta nada en la lista
- dignidad, bondad y sonrisas -
un poco de periodismo valiente nos nos vendría mal
puedes ir quemando esos billetes
que ya ni siquiera queremos pan.

Mantita del mimo

Mantita del mimo
http://www.youtube.com/watch?v=Wp4jp6mOpKw

gracias por el fuego

Voy a intentar que no sea triste, aunque lo sea.
Voy a respirar con la noche y el whisky, y no voy a llorar aunque me duela
tan adentro que me sienta fatal por este intento de despedida tardía.
No pude ir allá a darte el abrazo, viejo, y no seré yo el que diga descanse en paz
porque los vivos nunca lo hacen, y tú no estás muerto.
No lo estás.
Te conocí de casualidad, que es como se tiene que conocer a las personas.
Y no hablo del destino, ese cabrón traicionero que solo se apunta los tantos cuando ganas por goleada.
Hablo de una señal que te apunta con el dedo y te dice ¡dispara!, ¡dispara ya!.
O cállate para siempre.
Y no sé si después fueron las palabras
o los hechos, porque en tu caso eso da igual, pero fueron
y yo me llené con ellos
y con ellas
y fui creciendo mirando de reojo a la gente buena,
a los últimos , los de atrás,
todos esos no-dueños de la tierra de los que siempre hablabas,
de los que siempre hablarás, porque siempre habrá alguien que necesite escucharte.
En algún lugar, da igual cómo
o de qué manera, habrá una pareja cogiéndose a escondidas de la mano
o tallando un corazón con dos nombres en un árbol,
esos finos gestos de la inmortalidad,
sea como sea siempre será primavera en el primer beso de marzo
y habrá quien levante la voz por encima de las rejas
y habrá exiliados, claro que los habrá, tomando cerveza en la calle
mientras discuten por el partido del domingo.
Estamos vivos, y ante eso no hay muerte que valga,
no hay olvido que nos pare,
no hay nada que detenga las risas de los niños en los parques
o el delicado vals de los transeúntes en el metro.
Tú querías que así fuera y algún día sueño con poder decirte
“lo conseguimos”
Aunque tu estés allá y no me conozcas,
aunque este trago sepa a suspiro y las ganas de llorar
a veces puedan
a las ganas de reír, pero quien va a evitar los guiños en las escaleras,
las pintadas de las paredes,
quien va a callar los gritos de la gente que no morirá jamás,
de todos esos hombres
y mujeres
valientes
que cargaron el asfalto a sus espaldas y siguieron su propio camino.
Quién podrá ocultar el himno que hay detrás de cada puño cerrado,
de cada herida abierta,
de cada jueves en la plaza de mayo
o cada viernes en la puerta de este bar.
Ahora que te fuiste no descanses en paz
porque llueve, y todo está lleno de barro,
de simiente,
de augurios y fuentes con agua tan cristalina que parecen ojos,
nos dejaste el telegrama marcado con un “tenéis que ser fuertes”
y te haremos caso, aunque el desgarro duela
y no tenerte sea uno de esos actos imperdonables de la muerte,
aunque nos cueste acostarnos por este infatigable mes de mayo
que nunca tuvo a los malos tan de su parte,
haremos de este mundo un mundo de manos
que tocarán la hierba
y de pies descalzos como huellas sobre el cemento,
y serán los de siempre, los de más abajo, los que saldrán a la calle
sin fusiles
ni publicidad,
sin pancartas ni medios de información masiva,
serán los de siempre, los de más abajo,
los que con más fuerza se reirán en la noche de todas las hogueras,
tu tendrás una libreta en la mano
por si acaso es necesario firmar un recibo por cada ceniza
o leernos las caricias de buenas noches,
los susurros de buenos días,
los inconformistas latidos latinoamericanos de un planeta
a la búsqueda de su especie, porque estamos más perdidos que encontrados,
es bueno decirlo y ser fuertes,
andamos jodidos y cabizbajos, pero andamos
y nunca hubo horizonte que quedara cerca,
nunca hubo un pañuelo blanco que no soñara con sangre
o con lágrimas,
pero sobre todo nunca hubo un sueño que no estuviera manchado de imposibilidad,
es duro el rival
y luego, además, las circunstancias,
y es duro ver que te vas diciéndonos “venga”
porque es una mezcla de fuerza y debilidad,
de no saber cuándo parará esta rueda en la que andamos metidos,
y están los crucigramas en la cola del paro,
los silencios de parejas que dudan como dos seres humanos más,
está el chirrío de los trenes que se van
y quién sabe lo que se llevan
o lo que dejan detrás,
en verdad que está todo lleno pequeñas poesías,
de gestos cotidianos como la escarcha,
como el hierro oxidado
o las paredes de un baño de cualquier bar de Malasaña
donde alguien, quién sabe quién,
quién sabe cuándo,
un día le dio por pintar:
Mario Benedetti no ha muerto porque los hombres buenos no mueren jamás.

efemerides

antonio venga, no jodas que ahora caes por KO a base de golpes, tú, el tipo más delicado de la música, que siempre aguantó las ostias de pie, ahora te vemos caer en la lona como siempre dijiste que debía ser.
joder, quemaste la toalla para que nadie pudiera tirarla por ti, para que nadie te sacara de ese cuadrilatero que es el puto escenario en el que te dejaste la piel primero, y después el pellejo.
solo espero, por favor, que te lleves 6 cuerdas contigo y tu voz, para que sigas dandole duro y fino a la palabra, de seda y hierro señor, como el corazón de ella, aquella chica de ayer que jugaba con las flores. y con tu guitarra.
antonio, venga, joder, que el público está fuera y nisiquiera pierde la paciencia porque tardes en salir un ratito más, pero sal, que ahí fuera hay gente que aprendió a acariciar dejandose llevar por ti, y no hay dolencia pulmonar que valga de excusa.
cuando los gigantes ganan su batalla, es tu voz delicada lo que se oye detrás de la hoguera.
así fue siempre.
y así será.
antonio, gracias.

claro silvi, se dejaba llevar...

Los espejos miran de lejos

Pattyo de recreo

Reyes me procura cubitos de hielo de ron y sidra muy me-conmigo
y yo me los trago (pero que conste que todo es muy por no hacerle el feo
ya que garganta es de sus palabras preferidas
y yo me dedico a ellas con mi voz de tubería a cuestas, así granate tirando a menta)
y Patty lucha contra discos rallados imposibles entre revolución y revolución
cantando siempre, que me encanta que cantes, que te encanta que me encante
que ya lo sé, que yo a ti más, que Patty y Silvi, que qué bonito
que porque sin music ni soy ni quiero ser, ni entiendo la mitad de las cosas
y es que estas tías no permiten que me farte de nah, asíke vuelvo

siempre pinto lo de Orión en la arena
y saludo a Ross y a Rachel con friends-entusiasmo
y miro a ver si Jana me deja acariciarla, y me deja
y estoy de rodillas, como los fieles, checkeando lo que editas
y estoy a la deriva, pero ahi arriba, como que camino sobre las aguas

porque vale, mira, vale, son 93 escalones
atrévete de borrachera
atrévete al 3 en raya, 25 horas diarias, el ombligo de mi mundo
a llorar a la Vía Láctea

es mi pattyo de recreo
fortuna, mtv, móviles sonando
se grita mogollón rascando el cielo
he gemido, he llorado, he destrozado
he encontrado y perdido el sentido del tiempo, me he mareado
me han echado

la luz se filtra por los tragaluces del techo
un escritorio en el que jamás se escribe a mano
teclado que come nueces para hacer cosquillas en las costillas de debilitarnos
teclado progenitor de Lola y barbaridades varias del sirio
sin el que no-reímos, y como que menos somos

un fregadero totalmente abandonado
una pijadita nueva para tiras las cañas que superafavor
un cuarto de baño que lo mismo nos sirve de escenario
una habitación de carcajadas naranjas más que cómplice de que rima
y desde luego unos muebles, que como Marilyn, saben demasiado

una exaltación del ser o no ser ahora mismo wait a minute honey que la están peinando
always el horno para bollos my friend in the neighbourhood
always abrazos comunes descomunales
BUKOMUNA is in the building
y quiere más, y se lo damos

hay cosas con las que no se juega, y aun así jugamos
sentimientos desbordados, claustrofobia vitalicia, maratón emocional
la seriedad es un invento poco serio
para los ejemplares tarados de la serie… y aun así jugamos,
hay más bares - hay más casas - hay más guapas, te lo juro, las he visto
y aun así seguimos jugándonosla
con folios en plena sobredosis de hoja perenne

Me gusta su olor y que no tenga horarios
siempre pinto lo de Orión en la arena (x3)
y es un canteo,
como pronunciar el término o’clock en vano sin 2de de frente,
como atreverte a escribir la palabra cerveza en poemas sin rozar alcoholismos,
como la sinceridad de palo rozando la impertinencia al compararse
como días de viento que taladra con su metralla de pureza esquiva,
como que qué cómodo es que estas dos ya estén acostumbradas a acostumbrarse
a que soy así y sepan vivirme,
como que entre mis letras se cuchichee que hay favoritismos con la Y griega
porque es la que os une y lo sabemos
como que patapán-chin concretado en menos mal que tú m’entiendes
como que nunca se sepa qué va a pasar y a la vez todo haya pasado ya porque hay a quienes nos rima y quienes estamos destinadas

como que si esas paredes hablasen, lo que dirían sería:
os estáis pasando

Los espejos miran de lejos
http://www.youtube.com/watch?v=G4siU73PqWA&feature=channel_page