MÁS DE CIEN MIL RAZONES, PERO HOY SOLO SE ME OCURRE UNA

(luis morales, y sus ojos, y sus manos)

Life aint that hard when -in one of those- you're not alone after all
I did what I could, I did what I could do, and the imposible...
llevar un rato largo
nunca es sinónimo de acierto.
la frustración me venía sabida
me he lugares a la vez también
me he meado fuera de la taza
y estoy muerta y pinto sombras.
esto viene a que de cobarde nada.
las excusas, cuando las usas
parecen que van a aplaudirte por ir en serio.
no me gusta amar en primera instancia
y no sé amar a medias, de dos que digo.
se ama como te han contado
no cómo has sentido...
él escribió un libro, y ella pellícula-música, con la cara de la canción de propinamos opìniones. ella sólo amaba. ninguno seguro de creer en la frontera equivocada, y todos a la vez creyendo en la magia.
me sale el aliento de las escamas,
una tarde me cambia la vida para siempre y desde luego no,
yo no aprendí a llorar.
nos leemos más allá de la pupila de la rima
más allá un caballo blanco y un puñado de verdades ordenadas en fila.
detrás,
me aguanto la constancia de lucharlo día tras día
y aún con esas
soy una bocazas y una creída:
no sé qué coño hicimos mal
pero sé qué hicimos bien.
os conozco como a las almas que soportan mis manos,
nos he querido para siempre
nos he odiado y eso sí que no sabía.
he gritado que me salven hasta buscar la melancolía
y sólo me permito una frase que no me gusta desde que la dije.
necesito más de 93 escalones, dos promesas y ninguna cumplida.
a mi también me duelen estas heridas,,,
la mercromina
nos ilumina la sonrisa
(jugar con fuego o moriremos quemados, como escalofrío escandar)
tengo todas las noches envueltas en transparencias
para que nadie me las quite.
lo nuestro sí.
joder
palabra favorita
y no voy a borrar nunca
el video de co-razones.
el bajo sigue siendo mi instrumento favorito,
pero aún no me contaste
por qué lo dejaste.

buena suerte.
mucho camino

y

felicidades, carlos

El gordo de la lotería
que en lugar de dinero
reparte poesía.

pro-vocación número 4

ya lo puse alguna vez por aquí, en anteriores ediciones, y hoy vuelvo a insistir porque nunca está de más lanzar botellas con poesías dentro.
empecé pro-vocación el año que llegue a madrid. lo empezamos Javi y yo. acabábamos de salir de la escuela de cine de ponferrada y apenas llevabamos un par de meses en esta ciudad que terminó siendo mi casa. yo era la primera vez que estaba, pero Javi ya había vivido aquí durante muchos años antes. yo le dije que conocía mucha gente que escribía cosas. peña con algo que decir, aunque fuese en paredes de water. le hablé del rincón del poeta y de otras esquinas. de algunos blogs. de guille y de enfant terrible. y un día, fumando hierba en un seat del 84 que iba a un concierto de Sabina en granada, mientras el conducía y yo daba una calada, me lo dijo con su acento de andaluz soñador. -he estado pensando- me dijo (así empezaba siempre, y así sigue empezando aun)-que podíamos hacer una revista-. luego me habló de una vez que lo había intentado muchos años atrás y que no salió adelante. me habló de que aquello que le había contado se podría contar a otra gente, si nos poníamos a juntar letras de aqui y de allá. me habló, creo, de sueños que se había dejado en madrid antes de ir hacia aquel concierto de Sabina. y desde aquella cadala, todo lo que vino después, se puede resumir en dos o en una palabra: pro-vocacion.
el primer número fue un completo desastre de animales primerizos. se nos escurrían las ganas a borbotones en nuestro estado de impaciencia y temeridad. iba a ser el primero, y estábamos nerviosos. pero lo seguimos intentando, que es un poco lo que hemos ido haciendo siempre a cada paso, intentarlo, intentarlo, intentarlo...
luego vino asier al que recibimos como si fuera una niñera que venía a a enseñarnos a criar al niño. y vaya si lo hizo. por el camino llegaron muchos y otros poco se fueron quedando. la cosita fue creciendo en páginas y los líos nos fueron enredando un poco. nos liamos con las hebras de la noche de madrid, con el trabajo para otros, con los examenes, con nuestros propios arrebatos de insolencia.
pero oye, estamos de nuevo aquí. es la revista que edito y es mi lucha en muchos sentidos, mi cuadrado en el tablero de ajedrez. porque durante este tiempo que han sido los últimos 25 años, he creído y dejado de creer en muchas cosas. pero nunca en la poesía. nunca.
el día 18 de diciembre, a las 21:30, se presenta en el bukowski club el cuarto número de la revista pro-vocación. para quien quiera pasarse. aquí os dejo el cartel de sol, por eso del botón de muestra.

el Capman se quita la gorra

siempre digo que me costó pillarle del hilo,
yo lo sé, él me sabe
(a los snacks de barrita que sólo venden en NY)
que cómo carajo fue
que Héctor García Roel
le hizo caso
que hablar de jazz con 24 palos
es cosa de músicos-ancianos
que a medio palmo del cielo es lógico sacar
... la que desde hace ya mil noches y algunos años
es mi voz favorita.
un bender de flownder, espejo perplejo en las cuerdas vocales
de peter pan,
en ocasiones veo genios, nach!
and your dad is so wow!
with your mom, they mean -love-
bailar con su beat, all the girls ... will kill
dando todo a cambio de nada
cerrarte los ojos
y abrirte la sonrisa
en la próxima balada
soy de perdonar tonterías
con cómo te lo montas con las tías
-también me resuenan los bersos y las orgías-
y un día, te juro tío, un día
... me como la industria, me ministro en la cultura, les escupo
- y entonces lo produzco -
te lo prometo
aquí en el que fue el primer intento
de la que sólo era una frase
y tú has defendido como nadie.

(breath)

un batera nuevo
al que ando en deseos
de estrecharle las baquetas,
saxo mejor que sexo
envueltas en magia de cajas con sorpresas.
piruetas entre medias de dos mundos
y se abre a ostias las puertas del resto de universos
(raperos y poetas, misma lucha, mismos cuentos)
tiemblo capman-band, tiemblo.

"la ruvia es la estación favorita de la lluvia"
y esta se muere de ganas de lloveros encima...

acabo de darme cuenta
que hacía mucho que no escribía un poema de amor

y sólo se me ocurre subir la mano derecha,
hasta la cabeza,

y quitarme el sombrero


- mucho amor nacho, darling
nos lo vamos a pasar de miedo -



Capman (jazz/rap)
Viernes 11 de Diciembre 22.30 horas
Ateneo (c/Prado 21, Madrid)

sociedad aparente, mente

El león indomable

pocas veces algo te toca tanto que pueda emocionarte.
suele ser una canción, una película, una poesía.
pero también está el futbol, y los futbolistas.
esos tíos que dan pataditas a un balón con un unico objetivo: que entre en la otra portería.

este tío se hartó a meter goles al que desde pequeño ha sido mi equipo.
era el prota de las pesadillas de casillas, donde entre redes de pesca siempre había
leones indomables perforándolas.

su honestidad siempre fue por delante.
el negro. etoogol. el chico de los barrios bajos del camerún.
el del madrid cabrón, saluda al campeón.
ese mismo, que a puntito está de llorar en la entrevista con michael robinson.

porque a veces, en mitad de la insufrible parrilla televisiva, hay gente honesta, PERIODISTAS ,
que si les dejan, ellos saben hacer su trabajo.

emocionante. emotivo. de los mejores reportajes que he visto.

firmado: un madridista.

todo confundido

peiri with the piti bitting me, todo pequenyito
lo tenemos en las manitas, retenido entre pupila y retina
luz casiu acarica otra carretera
atajo por la izquierda
pasionante el directo

a pachasd se vive mejo!!
pues claro
enga amos

que se lo trague quien se lo tenga que tragar
eso lo ha dicho esta
libretas escriben libres

aunque no te lo creas me lo pasé muy bien el otro dóa
lo que pasa es que pa follar cada vez hace falta más música y joder...
y si el teclado nos está mirando
es porque quiere más el muy cabrón

... habría que vernos en plano fijo general...

sirempre y cuando
noviembre nos esyá volviendo a flipar, ya te lodedíacuandonosencontramos
yocreoquemeenamoraodeoscarestanochefijatetuquetonteria
el fucking bicho en la sidra,
peores cosas nos hemos betido ern la boca


sil&patty

Nov/09

15/10

Saltaba con tanta fuerza que del techo
caía escarcha,
la espuma de la cerveza se metía
entre los huesos de la gente
y los entumecía,
ella chupaba un helado de rock
y decía:

la belleza te mira a los ojos
y te grita al oído
pero no puedes asustarte por ello,
por supuesto que no.

la barra era libre, claro
y el garito
se llamaba ORION.

felicidades guapa.

cualquier cosa puede pasar una noche cualquiera
y cualquiera puede elegir la noche que quiera
te acuerdas?
yo de poco y cada vez menos y más me gustan los recuerdos.
los tres tristes trastes de pablo
parece que se abre una grieta en el medio del suelo
y burbujean como volcanes las maravillas, me pillas en el otro planeta.
saltado el hueco aún dividid@s, me imagino, un tú conmigo ahora mismo
nos reímos a la vez, esta ranchera iba a ser un Rock.
"carmín
mucho carmín rodeando esa rotura de tu cara llamada boca,
recostada en una almohada de nombre placer
y desnuda
tan desnuda
que no tienes piel.
así me gustaría retratarte"

tantos paisajes juntos, escandalizados de tan pésima ambientación anímica
... que conservas la mirada limpia
y la música caliente
la herencia de cristina morano y pablo medel, atemporales a estela
te pregunto y por si acaso
un frasco
de betadine, cerca del reloj

(otro) ensayo sobre la influencia, de Said

El problema no es la
enfermedad. El problema
es el miedo.

La enfermedad no se llama
como la llaman, ese
es un seudonimo, un alias,
su verdadero nombre es
ignoracia.

Nos paraliza, hasta los semaforos
dejan de funcionar, y luego
nos moviliza tanto que de pronto
ya nadie va a la escuela y
todos usan, otra vez, cubrebocas.

Mejico cree que no pasa
nada, cuando
los mejicanos creen que no
pasa nada,
y viceversa.

Que hay un catarro fuerte,
que si lo hay,
que no tomamos las precauciones,
que no...

Y ahora somos, otra vez, (¿y cuando no?)
los apestados del mundo
los infectados e infectadores.
Entonces el gobierno saca una
promocion (para el turista extranjero)
_____________________________Claro!

"Si vienes a Mejico y te contagias,
te regalamos una semana al
año de vacaciones en la
Riviera maya, por el
resto de tu vida"

Si no somos pendejos,
conocemos nuestro
sistema de salud, aqui
el que se contagia, nisiquiera
llega a la semana de vida.

24/25 de Junio.

http://ciudadsomnolienta.blogspot.com/

Chilanga banda (Jaime López)

http://www.goear.com/listen/32cf32f/Chilanga-Banda-Jaime-López

no hay palabras (ellos las tienen todas)

no hay palabras, ellos las tienen todas. olaia y rafa. vaya dos. seguro que no se conocen.
seguro que ni han oido nada el uno del otro.
en los tiempos que corren, entre tanta marabunta de descargas gratuitas, myspaces y blogespotes
es dificil sorprenderse de algo, de alguien. pero sigue pasando.
toda la vida ha pasado igual. como un minuto de silencio en nuestras manos.

de olaia batania dijo que toda persona tiene las primeras veces en su vida, y que una de ellas
es cuando escucha a olaia. que hay un antes y un después.
esto, que puede sonar exagerado, todos los que lo hemos vivido sabemos
que no lo es.
por eso, a todos los que por descuido, ignorancia o indiferencia viven al margen de los margenes de esta chica, les dejo el link de su myspace:

http://www.myspace.com/olaiapazos

respecto a rafa pons, bueno, el cabrón me recordó el sábado pasado que todavía me siguen robando frases, ladrón,
frases que todavía no había escrito, claro, y que él sí y además mucho mejor.
el botón de muestra: "no sé para qué, pero te quiero"
el segundo pespunte: "será que no te enteras que me sirven todas pa una vez, pero solo una para todas las vidas que aun me quedan"
el remate autocritico y a la yugular: "había empezado a olvidarme de mi egocentrismo, y hoy descubro que tengo una fan, pero de protagonismo"
y así una tras otra, cabrón, insisto, el tío es lo más, "coño qué frío", "si yo paso de mí, tú olvidate de ti", y así, de nuevo, otra vez otra más otra. hasta dijo el nombre de los camareros al ponerse a saludar, un pequeño gesto que le honra por encima de sus letras.



pues eso.
que ahora que la música está sobrexplotada y parece un putiferio donde todos mangonean
aun queda sitio para las sorpresas, para el gamberreao de mordisco y de sangre y de piedras, para gente imprescindible
que deberían forrarse en lugar de correr delante del peligro de un escenario que los hace fugaces.
quizá en eso radique la magia. en ser como estrellas que conceden deseos.
pero es que no podía callarme.

mami...

copio y pego directamente de "on the roadio", pero es que hay cosas que tengo que colgar aqui.

con música de ismael serrano y tontxu
y poemas robados a edwin y elia.

ya no sé qué escribir de ella.
de ellas.
con los puños cerrados, pero el alma abierta.

"de todas hemos salido... para entrar en el mismo ruido"

La sabiduría, la reflexión, el empirismo y la historia
se van de anfetaminas una vez cada diez años.
La madre Naturaleza, el padre Capitalismo
violencia de género.
Hitler sige vivo y en activo,
esta garganta nació sin posibilidad de tragar
esta mentira bautizada de verdad
este pulso ya no es sangre, no es respiro,
la mariposa no ha aprendido
los sentimientos se enfrían,
la primaverano nuestra ya no es sinónimo de alegría.
Tres tipos de gafas, y con ninguna leo la letra pequeña
mira que somos más de follar, aguantar sin quejas
jugar con reglas, areglárnoslas sólos, dejar pasar, pasar de todo...
Estaba fácil, sí señor, más que antes, vaya tiempos aquellos
en serio, por tu bien, que así me entiendes;
déjame abortar porque si salge como tú,
irás a la cárcel por cómplice de suicidio... y homicidio.
Hay humanos, aún quedan
viven aquí, sobre tus manos llenas de mierda.
Ya no hay mucho que podamos hacer desde la música
ni un woodstock en tiempos de decadencia,
ni un cine que te aleje, que duerma, que te mime
si pintáramos los árboles de la castellana
todavía nos detendrían por bandalismo buenrollista.
Toma, creo que no falta nada en la lista
- dignidad, bondad y sonrisas -
un poco de periodismo valiente nos nos vendría mal
puedes ir quemando esos billetes
que ya ni siquiera queremos pan.

Mantita del mimo

Mantita del mimo
http://www.youtube.com/watch?v=Wp4jp6mOpKw

gracias por el fuego

Voy a intentar que no sea triste, aunque lo sea.
Voy a respirar con la noche y el whisky, y no voy a llorar aunque me duela
tan adentro que me sienta fatal por este intento de despedida tardía.
No pude ir allá a darte el abrazo, viejo, y no seré yo el que diga descanse en paz
porque los vivos nunca lo hacen, y tú no estás muerto.
No lo estás.
Te conocí de casualidad, que es como se tiene que conocer a las personas.
Y no hablo del destino, ese cabrón traicionero que solo se apunta los tantos cuando ganas por goleada.
Hablo de una señal que te apunta con el dedo y te dice ¡dispara!, ¡dispara ya!.
O cállate para siempre.
Y no sé si después fueron las palabras
o los hechos, porque en tu caso eso da igual, pero fueron
y yo me llené con ellos
y con ellas
y fui creciendo mirando de reojo a la gente buena,
a los últimos , los de atrás,
todos esos no-dueños de la tierra de los que siempre hablabas,
de los que siempre hablarás, porque siempre habrá alguien que necesite escucharte.
En algún lugar, da igual cómo
o de qué manera, habrá una pareja cogiéndose a escondidas de la mano
o tallando un corazón con dos nombres en un árbol,
esos finos gestos de la inmortalidad,
sea como sea siempre será primavera en el primer beso de marzo
y habrá quien levante la voz por encima de las rejas
y habrá exiliados, claro que los habrá, tomando cerveza en la calle
mientras discuten por el partido del domingo.
Estamos vivos, y ante eso no hay muerte que valga,
no hay olvido que nos pare,
no hay nada que detenga las risas de los niños en los parques
o el delicado vals de los transeúntes en el metro.
Tú querías que así fuera y algún día sueño con poder decirte
“lo conseguimos”
Aunque tu estés allá y no me conozcas,
aunque este trago sepa a suspiro y las ganas de llorar
a veces puedan
a las ganas de reír, pero quien va a evitar los guiños en las escaleras,
las pintadas de las paredes,
quien va a callar los gritos de la gente que no morirá jamás,
de todos esos hombres
y mujeres
valientes
que cargaron el asfalto a sus espaldas y siguieron su propio camino.
Quién podrá ocultar el himno que hay detrás de cada puño cerrado,
de cada herida abierta,
de cada jueves en la plaza de mayo
o cada viernes en la puerta de este bar.
Ahora que te fuiste no descanses en paz
porque llueve, y todo está lleno de barro,
de simiente,
de augurios y fuentes con agua tan cristalina que parecen ojos,
nos dejaste el telegrama marcado con un “tenéis que ser fuertes”
y te haremos caso, aunque el desgarro duela
y no tenerte sea uno de esos actos imperdonables de la muerte,
aunque nos cueste acostarnos por este infatigable mes de mayo
que nunca tuvo a los malos tan de su parte,
haremos de este mundo un mundo de manos
que tocarán la hierba
y de pies descalzos como huellas sobre el cemento,
y serán los de siempre, los de más abajo, los que saldrán a la calle
sin fusiles
ni publicidad,
sin pancartas ni medios de información masiva,
serán los de siempre, los de más abajo,
los que con más fuerza se reirán en la noche de todas las hogueras,
tu tendrás una libreta en la mano
por si acaso es necesario firmar un recibo por cada ceniza
o leernos las caricias de buenas noches,
los susurros de buenos días,
los inconformistas latidos latinoamericanos de un planeta
a la búsqueda de su especie, porque estamos más perdidos que encontrados,
es bueno decirlo y ser fuertes,
andamos jodidos y cabizbajos, pero andamos
y nunca hubo horizonte que quedara cerca,
nunca hubo un pañuelo blanco que no soñara con sangre
o con lágrimas,
pero sobre todo nunca hubo un sueño que no estuviera manchado de imposibilidad,
es duro el rival
y luego, además, las circunstancias,
y es duro ver que te vas diciéndonos “venga”
porque es una mezcla de fuerza y debilidad,
de no saber cuándo parará esta rueda en la que andamos metidos,
y están los crucigramas en la cola del paro,
los silencios de parejas que dudan como dos seres humanos más,
está el chirrío de los trenes que se van
y quién sabe lo que se llevan
o lo que dejan detrás,
en verdad que está todo lleno pequeñas poesías,
de gestos cotidianos como la escarcha,
como el hierro oxidado
o las paredes de un baño de cualquier bar de Malasaña
donde alguien, quién sabe quién,
quién sabe cuándo,
un día le dio por pintar:
Mario Benedetti no ha muerto porque los hombres buenos no mueren jamás.