"de todas hemos salido... para entrar en el mismo ruido"

La sabiduría, la reflexión, el empirismo y la historia
se van de anfetaminas una vez cada diez años.
La madre Naturaleza, el padre Capitalismo
violencia de género.
Hitler sige vivo y en activo,
esta garganta nació sin posibilidad de tragar
esta mentira bautizada de verdad
este pulso ya no es sangre, no es respiro,
la mariposa no ha aprendido
los sentimientos se enfrían,
la primaverano nuestra ya no es sinónimo de alegría.
Tres tipos de gafas, y con ninguna leo la letra pequeña
mira que somos más de follar, aguantar sin quejas
jugar con reglas, areglárnoslas sólos, dejar pasar, pasar de todo...
Estaba fácil, sí señor, más que antes, vaya tiempos aquellos
en serio, por tu bien, que así me entiendes;
déjame abortar porque si salge como tú,
irás a la cárcel por cómplice de suicidio... y homicidio.
Hay humanos, aún quedan
viven aquí, sobre tus manos llenas de mierda.
Ya no hay mucho que podamos hacer desde la música
ni un woodstock en tiempos de decadencia,
ni un cine que te aleje, que duerma, que te mime
si pintáramos los árboles de la castellana
todavía nos detendrían por bandalismo buenrollista.
Toma, creo que no falta nada en la lista
- dignidad, bondad y sonrisas -
un poco de periodismo valiente nos nos vendría mal
puedes ir quemando esos billetes
que ya ni siquiera queremos pan.

Mantita del mimo

Mantita del mimo
http://www.youtube.com/watch?v=Wp4jp6mOpKw

gracias por el fuego

Voy a intentar que no sea triste, aunque lo sea.
Voy a respirar con la noche y el whisky, y no voy a llorar aunque me duela
tan adentro que me sienta fatal por este intento de despedida tardía.
No pude ir allá a darte el abrazo, viejo, y no seré yo el que diga descanse en paz
porque los vivos nunca lo hacen, y tú no estás muerto.
No lo estás.
Te conocí de casualidad, que es como se tiene que conocer a las personas.
Y no hablo del destino, ese cabrón traicionero que solo se apunta los tantos cuando ganas por goleada.
Hablo de una señal que te apunta con el dedo y te dice ¡dispara!, ¡dispara ya!.
O cállate para siempre.
Y no sé si después fueron las palabras
o los hechos, porque en tu caso eso da igual, pero fueron
y yo me llené con ellos
y con ellas
y fui creciendo mirando de reojo a la gente buena,
a los últimos , los de atrás,
todos esos no-dueños de la tierra de los que siempre hablabas,
de los que siempre hablarás, porque siempre habrá alguien que necesite escucharte.
En algún lugar, da igual cómo
o de qué manera, habrá una pareja cogiéndose a escondidas de la mano
o tallando un corazón con dos nombres en un árbol,
esos finos gestos de la inmortalidad,
sea como sea siempre será primavera en el primer beso de marzo
y habrá quien levante la voz por encima de las rejas
y habrá exiliados, claro que los habrá, tomando cerveza en la calle
mientras discuten por el partido del domingo.
Estamos vivos, y ante eso no hay muerte que valga,
no hay olvido que nos pare,
no hay nada que detenga las risas de los niños en los parques
o el delicado vals de los transeúntes en el metro.
Tú querías que así fuera y algún día sueño con poder decirte
“lo conseguimos”
Aunque tu estés allá y no me conozcas,
aunque este trago sepa a suspiro y las ganas de llorar
a veces puedan
a las ganas de reír, pero quien va a evitar los guiños en las escaleras,
las pintadas de las paredes,
quien va a callar los gritos de la gente que no morirá jamás,
de todos esos hombres
y mujeres
valientes
que cargaron el asfalto a sus espaldas y siguieron su propio camino.
Quién podrá ocultar el himno que hay detrás de cada puño cerrado,
de cada herida abierta,
de cada jueves en la plaza de mayo
o cada viernes en la puerta de este bar.
Ahora que te fuiste no descanses en paz
porque llueve, y todo está lleno de barro,
de simiente,
de augurios y fuentes con agua tan cristalina que parecen ojos,
nos dejaste el telegrama marcado con un “tenéis que ser fuertes”
y te haremos caso, aunque el desgarro duela
y no tenerte sea uno de esos actos imperdonables de la muerte,
aunque nos cueste acostarnos por este infatigable mes de mayo
que nunca tuvo a los malos tan de su parte,
haremos de este mundo un mundo de manos
que tocarán la hierba
y de pies descalzos como huellas sobre el cemento,
y serán los de siempre, los de más abajo, los que saldrán a la calle
sin fusiles
ni publicidad,
sin pancartas ni medios de información masiva,
serán los de siempre, los de más abajo,
los que con más fuerza se reirán en la noche de todas las hogueras,
tu tendrás una libreta en la mano
por si acaso es necesario firmar un recibo por cada ceniza
o leernos las caricias de buenas noches,
los susurros de buenos días,
los inconformistas latidos latinoamericanos de un planeta
a la búsqueda de su especie, porque estamos más perdidos que encontrados,
es bueno decirlo y ser fuertes,
andamos jodidos y cabizbajos, pero andamos
y nunca hubo horizonte que quedara cerca,
nunca hubo un pañuelo blanco que no soñara con sangre
o con lágrimas,
pero sobre todo nunca hubo un sueño que no estuviera manchado de imposibilidad,
es duro el rival
y luego, además, las circunstancias,
y es duro ver que te vas diciéndonos “venga”
porque es una mezcla de fuerza y debilidad,
de no saber cuándo parará esta rueda en la que andamos metidos,
y están los crucigramas en la cola del paro,
los silencios de parejas que dudan como dos seres humanos más,
está el chirrío de los trenes que se van
y quién sabe lo que se llevan
o lo que dejan detrás,
en verdad que está todo lleno pequeñas poesías,
de gestos cotidianos como la escarcha,
como el hierro oxidado
o las paredes de un baño de cualquier bar de Malasaña
donde alguien, quién sabe quién,
quién sabe cuándo,
un día le dio por pintar:
Mario Benedetti no ha muerto porque los hombres buenos no mueren jamás.

efemerides

antonio venga, no jodas que ahora caes por KO a base de golpes, tú, el tipo más delicado de la música, que siempre aguantó las ostias de pie, ahora te vemos caer en la lona como siempre dijiste que debía ser.
joder, quemaste la toalla para que nadie pudiera tirarla por ti, para que nadie te sacara de ese cuadrilatero que es el puto escenario en el que te dejaste la piel primero, y después el pellejo.
solo espero, por favor, que te lleves 6 cuerdas contigo y tu voz, para que sigas dandole duro y fino a la palabra, de seda y hierro señor, como el corazón de ella, aquella chica de ayer que jugaba con las flores. y con tu guitarra.
antonio, venga, joder, que el público está fuera y nisiquiera pierde la paciencia porque tardes en salir un ratito más, pero sal, que ahí fuera hay gente que aprendió a acariciar dejandose llevar por ti, y no hay dolencia pulmonar que valga de excusa.
cuando los gigantes ganan su batalla, es tu voz delicada lo que se oye detrás de la hoguera.
así fue siempre.
y así será.
antonio, gracias.

claro silvi, se dejaba llevar...

Los espejos miran de lejos

Pattyo de recreo

Reyes me procura cubitos de hielo de ron y sidra muy me-conmigo
y yo me los trago (pero que conste que todo es muy por no hacerle el feo
ya que garganta es de sus palabras preferidas
y yo me dedico a ellas con mi voz de tubería a cuestas, así granate tirando a menta)
y Patty lucha contra discos rallados imposibles entre revolución y revolución
cantando siempre, que me encanta que cantes, que te encanta que me encante
que ya lo sé, que yo a ti más, que Patty y Silvi, que qué bonito
que porque sin music ni soy ni quiero ser, ni entiendo la mitad de las cosas
y es que estas tías no permiten que me farte de nah, asíke vuelvo

siempre pinto lo de Orión en la arena
y saludo a Ross y a Rachel con friends-entusiasmo
y miro a ver si Jana me deja acariciarla, y me deja
y estoy de rodillas, como los fieles, checkeando lo que editas
y estoy a la deriva, pero ahi arriba, como que camino sobre las aguas

porque vale, mira, vale, son 93 escalones
atrévete de borrachera
atrévete al 3 en raya, 25 horas diarias, el ombligo de mi mundo
a llorar a la Vía Láctea

es mi pattyo de recreo
fortuna, mtv, móviles sonando
se grita mogollón rascando el cielo
he gemido, he llorado, he destrozado
he encontrado y perdido el sentido del tiempo, me he mareado
me han echado

la luz se filtra por los tragaluces del techo
un escritorio en el que jamás se escribe a mano
teclado que come nueces para hacer cosquillas en las costillas de debilitarnos
teclado progenitor de Lola y barbaridades varias del sirio
sin el que no-reímos, y como que menos somos

un fregadero totalmente abandonado
una pijadita nueva para tiras las cañas que superafavor
un cuarto de baño que lo mismo nos sirve de escenario
una habitación de carcajadas naranjas más que cómplice de que rima
y desde luego unos muebles, que como Marilyn, saben demasiado

una exaltación del ser o no ser ahora mismo wait a minute honey que la están peinando
always el horno para bollos my friend in the neighbourhood
always abrazos comunes descomunales
BUKOMUNA is in the building
y quiere más, y se lo damos

hay cosas con las que no se juega, y aun así jugamos
sentimientos desbordados, claustrofobia vitalicia, maratón emocional
la seriedad es un invento poco serio
para los ejemplares tarados de la serie… y aun así jugamos,
hay más bares - hay más casas - hay más guapas, te lo juro, las he visto
y aun así seguimos jugándonosla
con folios en plena sobredosis de hoja perenne

Me gusta su olor y que no tenga horarios
siempre pinto lo de Orión en la arena (x3)
y es un canteo,
como pronunciar el término o’clock en vano sin 2de de frente,
como atreverte a escribir la palabra cerveza en poemas sin rozar alcoholismos,
como la sinceridad de palo rozando la impertinencia al compararse
como días de viento que taladra con su metralla de pureza esquiva,
como que qué cómodo es que estas dos ya estén acostumbradas a acostumbrarse
a que soy así y sepan vivirme,
como que entre mis letras se cuchichee que hay favoritismos con la Y griega
porque es la que os une y lo sabemos
como que patapán-chin concretado en menos mal que tú m’entiendes
como que nunca se sepa qué va a pasar y a la vez todo haya pasado ya porque hay a quienes nos rima y quienes estamos destinadas

como que si esas paredes hablasen, lo que dirían sería:
os estáis pasando

Los espejos miran de lejos
http://www.youtube.com/watch?v=G4siU73PqWA&feature=channel_page

José "caleteador" Alegre

Fue un momentazo, y me hizo una gran ilusion, tu regalo de el librito de la enciclopedia pulga,"las hazañas de los aficionados a la astronomia", para que veas hasta que punto, sin tu saberlo quiza toco aquello mis fibras mas sensibles y a modo de agradecimento, ahi va este poema , o lo que sea, un poco largo, ya lo leeras , cuando encuentres tiempo si quieres y no hay prisa... ojala te guste.. tan ambicioso (como suele ocurrir) como poco logrado...
En fin, salio asi, espero y que te guste, Silvi. Y con cariño....

sábado 4 de abril de 2009

-"ORION II"(REGALO DE UN DOS DE ABRIL)"-

Quiero el poema mas poderoso para el sentimiento mas poderoso.
Hay cosas que son mas nuestras que ninguna, que nada, que nadie.
Forman parte de nuestra raiz, de nuestra esencia, del fundamento mismo
de nuestro ser.
Del comienzo.
Desde que comence a hacerme preguntas.
y pienso en ti
contandome de mi para siempre querido -Sinuhe-
que se preguntaba porque....
y pienso en la pregunta porqueque siempre he pensado
que no hay cosa alguna que pueda llevarme mas lejos.

Pero de entre todas las cosas,
de entre todos los recuerdos
lejanos y cercanos,
ninguno tan vivido,
tan en el corazon,
como tu enseñandole
al niño que yo fui
al niño que queda
inextingible en el corazon:

Las estrellas...

Nada hay mas de fuego,
nada hay mas luminoso para mi,
emocionante, tierno, arrebatador...
nada me hace viajar mas lejos.

Y de entre todos los recuerdos de las estrellas,
de entre todas las noches estrelladas,
uno , tu enseñandome
La Constelacion de Orion,
todo esto se pierde en mi noche de los tiempos,
la fantasia se mezcla con la realidad,
pero creo que si,que fue asi
tu diciendome:
Las tres marias: El cinturon de Orion.
si, creo que si, señalandome
las tres marias al frente ,
altas en el cielo,
la noche, el campo, la tierra oscura.
Tu y yo , unidos por una vez,
y de ahi surgen poderosas sus cuatro compañeras:
Betelgeuse, Rigel ,Bellatrix, Saiph.

Cuantas veces no he mirado yo el cielo,
y te he encontrado ,vieja amiga,
constelacion eterna.
De ti, la mas brillante
surge el cielo, y toda la escondida via lactea.
Cuantas veces no he mirado yo el cielo
buscando toda la paz del mundo.
todo el sentido del mundo,
toda la trascendencia del mundo, buscando una guia,
algo que me ayudara...
Y como por instinto te he buscado.
Inmensa constelacion de Orion,
de las mas refulgentes estrellas;
Puente del Cielo.

Toda nuestra incomprension,
no puede borrar toda la fuerza de este recuerdo.
Cuantas cosas no he volcado yo en Orion.
Nuestra incomprension
pero queriendonos.
Mar y yo pero queriendonos.
Ana y yo pero queriendonos.
Todo el amor perdido y sin meta
¿A donde va?
yo interrogo a las estrellas...
por algun motivo ellas,
su luz se toma el trabajo de venir hasta nosotros,
¿que busca la luz en el espacio?
¿Porque se empeña La Constelacion de Orion en estar tan firme en el cielo?

Igual tambien nosotros con nuestra mirada,
con nuestros anhelos infinitos,
le devolvemos algo a ellas,
todo ese amor sin meta,
cosas perfectas e inolvidables
sobre las que va cayendo el olvido.

Pero estan ahi,
en los recovecos de nuestro corazon,
esperando tal vez un abrete sesamo o un abracadabra,
o el momento de nuestra muerte
en que segun dice se liberan
el tiempo se para y pasa toda nuestra vida.

O tal vez viajan a traves del universo.
Yo envio a Orion una carta,
con cuanto voy viviendo para que ahi me esperen,
sobre todo la incomprension,
lo que no comprendo.

Yo quisiera vivirlo todo.
comprenderlo todo y no olvidar nada.
Asi me aferro yo a la vida con todas mis fuerzas.
El recuerdo de mi padre mostrandome la constelacion de Orion
en la raiz misma de mi ser.

Orion siempre ha sido mi calida constelacion protectora.

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No se de donde los saco,
No habia chistera...
pero tenia mas.
Me quede en suspenso,
atonito, como de piedra, mirando.

¡Yo ese libro lo habia tenido en mis manos hace mas de cuarenta años!.
Yo habia olvidado la enciclopedia pulga.
ese librito,
por supuesto su encantador titulo:
¡Que tiene su miga! :
-"Hazañas de los aficionados a la astronomia"
-Por supuesto:
¡Lo estoy leyendo!
pretende ser una introduccion a la astronomia...
pero yo creo que es pura ternura...
Los astronomos aficionados con las mantas para el frio,
Huigens, Herschel, los telescopios de madera,los perseguidores deestrellas fugaces,
Dios, ¿porque no un libro:
-"Hazañas de los aficionados a la poesia"-?

Gracias por este libro,
por ese breve gesto luminoso,
un libro bien pequeñito...
lo guardare como un tesoro.
lo guardare como algo magico,
removiste con el, mi conciencia, mis recuerdos.

Como esa magdalena de marras en que Proust
a raiz de ese sabor
por el que se siente tocado,
y despierta recuerdos dormidos,
recuerdos que quiza si no se hubiera producido el encuentro con la magdalena
se habrian quedado durmiendo, latentes, perdidos
para no despertar hasta el final.
y reviven de nuevo
y encadenados unos con otros
e imagen a imagen en un hilo ya imparable
le hacen aparecer nitido e intacto
ante sus ojos todo Combray....

Han ido apareciendo
a partir de este librito,
emisario de otro tiempo,
tal vez de las estrellas...
otros libritos de la enciclopedia pulga,
¡Que fijate si son antiguos!
¡eran libritos que le fueron comprando a mi padre!
Libritos que siguen intrincados caminos
a traves de generaciones,
tiempos, rastros, librerias,
que se mueven bajo la atenta mirada de las estrellas...

Han ido apareciendo caracolas,
donde oia el mar.
el color verde claro desvaido de la habitacion,
las plantas del pasillo,
esos cierros que dan a un patio
del Cadiz antiguo,
la tierra que me ponia en el pasillo,
mi abuela paterna para que yo jugara.
la penumbra siempre.
las cajas de cerillas con las naves de la historia.
puedo ver con claridad la trirreme romana
con su amenazador espolon
el estanco donde iba a comprarlas como quien junta cromos.
y los libros de la enciclopedia pulga
puestos y extendidos todos ellos
(un monton sobre una mesa para que yo me distrajera con ellos)
en la sala grande -decorada de un modo
que nunca he vuelto a ver nada parecido,
toda llena de caracolas por las que se oia el mar.

Gracias.Silvi Orion.
Creo que fue Dylan Tomas
quien dijo:-"La pelota que arroje cuando niño
continua cayendo todavia."-

Y el mundo gira.y el universo es curvo.
Los libros de la enciclopedia pulga
acabamos por perderlos todos
quien sabe porque vericuetos del tiempo,
porque agujeros del olvido.
¿quien sabe, -aunque haya una sola posibilidad entre millones-
sino es el mismo libro que tuve entre mis manos cuando niño...?

Hay quien en el universo
no ve mas que distancias
y frio glaciar.y espacios vacios
quien no encuentra todo el sentido y calidez
que encierran
que no es tan grande
que es curvo,que no hay nada que este lejos, que todo vuelve....

Yo estoy con mi queridisimo amigo Vincent Van Gogh....
Hoy he salido pintar La constelacion de Orion
estrellas de Amor,
bien grandes ,CERCANAS , vivas, de fuego.
de Corazon.

-Jose-

http://caleteador.blogspot.com/

las mujeres de mi vida

cumple 92 en octubre, tiene el pelo blanco total y sin tintes, ha vivido una republica, una guerra civil y una posguerra peor que la guerra misma, 40 años de dictadura y ahora le cuesta entender los 30 de democracia que lleva a cuestas.
yo siempre la he conocido vieja.
con ella dormí hasta los 12, más o menos, creo. y de pequeño, cuando íbamos 6 personas en el 127 de mi madre, yo iba sobre sus rodillas y ella, lo sigue haciendo, se agarraba al agarradero que hay encima de la ventanilla.
tiene un ojo de cristal, millones de arrugas, cada una con su historia, todo el tiempo del mundo en una cabeza que nunca se va de su sitio, recuerda cada dato, cada pestañeo, cada hermano que vio nacer y morir, detalles de cómo cuidaba de su padre, que estaba en silla de ruedas, de cómo murió su madre, de todas las recetas de cocina que nunca probó porque todos los días, en aquellas casa en aquellos tiempos, se comía sopas de ajo.
cojea, pero claro, cómo no.
escribe despacio como si pensara cómo es el trazo de cada letra y una vez, en las navidades del 2001, hizo un dibujo de unos niños, supongo que mis primos, jugando en una casa, supongo que la nuestra, de un perro, supongo que Boni, y de unas plantas, supongo que las de su ventana, y luego puso con ese tipo de letra que decía antes, inestable, costosa, "felicidades 2001" y no sé por qué me entran muchas ganas de llorar cada vez que lo veo, y de abrazarla, y de decirla: por favor no te me mueras nunca, que para esto no me sirven las palabras ni tenemos tanto tiempo y hace un día maravilloso afuera, y de joven, aunque yo no lo sepa, eras una chica igual de guapa que ahora, pero con un montón de años menos que, por otro lado, también te sientan de maravilla.

Pili es mi tía, y mi nana, y mi cuna cuando me siento muy muy pequeño.


tiene más de 50, aunque sigue siendo una niña guapa de provincias que se recoge el pelo en las fuentes, y se lava la cara y mira con ojos tiernos y media sonrisa al chico guapo que la mira. y eso le da mucha, muchísima corte.
se ha currado mantener una familia entera sentandose entre medias de todos, recibiendo palos por ambos lados, caricias por ambos lados (pero menos siempre de las que de verdad mereciera). se ha currado cada trago de agua que ha pegado, y se ha dejado hasta las ojeras por conseguir los sueños de todos nosotros, que nos apoyamos entre sus brazos como si así pudiera ser todo posible.
digo que es médico, de pueblo para más inri, porque no podría haber sido otra cosa. y ella no sabría qué hacer en la sala de urgencias con un bisturí entre las manos y una vida a cara cruz. house le pilla demasiado lejos, y pese a eso, hablo en serio, es la mejor médico de todo el mundo. porque lo hace sencillo, fácil, como si curar fuese una cuestión de caricias, como si el paciente entendiera que pa-ciencia, la suya.
y no podría haber sido otra cosa que una madre ejemplar de la que millones de psicologos redactalibros podrían tomar mil ejemplos de cómo se hacen las cosas, de qué conlleva la palabra educar.
y no podría haber sido otra cosa que ella. que me llama los domingos si yo no la llamo, y mantiene, os lo juro, ese aspecto de niña de pueblo que crece con los pies llenos de barro y el chubasquero sucio y una sonrisa de oreja a oreja y los ojos enormes bien abiertos como diciendo: mira, estoy viendo el mundo. y eso que nunca ha vivido fuera de palencia, ya me dirán, y sin embargo tiene más trincheras que muchos trotamúsicos de palo y muchas bailarinas que se creyeron estrellas.
ella. ella sí que lo es. de las que brillan mucho, muchisimo, cuando la luna dice que se viste de nueva y entonces me llama por teléfono y me pregunta qué fin de semana voy a venir que me va a preparar cocido, y yo sonrío y yo sé que ella me ve, porque siempre lo ha hecho, incluso cuando me escondía para hacer cosas que no debía, ella estaba allí vigilando que no me pasara nada, y es mi hada, y mi madre, y a veces me gustaría que fuese un poquito mi amiga para poder decirle tantas cosas y de tantas maneras que no sabría por dónde empezar a abrazarla.

mami, gracias por hacer de una casa, un hogar.

de princesas saben más los piratas que los reyes, y de verde este planeta se pinta cada vez que ella da un paso al frente y se convierte en la heredera de todas las anteriores generaciones de mujeres de una familia, la mía, que ha crecido siempre entre la discreción de las que ponen los cimientos y el fuego artificial de los que solo hacemos malabarismos gracias a ellas.
Nur me enseño a volar cuando yo estaba obsesionado con el cielo, y me enseñó a mirar hacia abajo cuando perdí de vista la realidad, y me dijo "ve a por ello" el día que soñé por primera vez, y me cogió de la mano cuando me tocó saltar, y me dijo "no pasa na" cada vez que me hice daño, o se lo hice a ella, y siempre estuvo igual de cerca aunque ni siquiera estuviera en el mismo país, siempre está ahí, dispuesta a decirme "escandar, que te me vas" y yo "si ya...". qué le voy a decir, si todo lo que aprendí lo aprendí de ella.
de pequeño crecí mirándola crecer, haciéndose una mujer de los pies al alma, siguiendo todas las huellas que ella me decía: tienes que leer, y ver esto, y hacer lo otro, no porque ella quisiera, sino porque ella sabía que yo quería.
porque ella también es mi chica, ya me entendéis. y todas las semanas hablamos para decirnos solo "qué tal te va, a mí bien" y ya con eso, pues nos quedamos un poco más tranquilos, y no nos mentimos, y si nos va mal también nos lo decimos, porque ya nos hemos visto llorar unas cuantas veces y sabemos que la mierda acecha en cada esquina y que es facil, de vez en cuando, venirse abajo.
además nos entendemos tanto que incluso nos dejamos libres caer sobre otros hombros, como aquella vez que ella estaba llorando en una discoteca y nos dimos un abrazo muy fuerte y yo me fui y la dejé con chuqui, su otro "hermano", que me prometió que la cuidaría. o como ella cuando mira a la ruvia y sabe que si me caigo no me voy a caer del todo y yo sé que entonces ya se queda más tranquila.
porque es increible compartir una vida así de esta forma con una princesa que pasa totalmente de coronas y tronos cuando ella, lo que quiere, es simplemente que la dejen plantar más arboles. y yo la apoyo.
siempre.

nur, la próxima peli que veamos la eliges tú, ¿vale?

alas de mar y prosa

¿preparado?



portada de gsus bonilla.
prólogo de silvi orion (aunque solo sea por el factor cielo...).
¿cómo cojones no estarlo?

he tardado en decirlo, pero gracias. por haberme cuidado.

empujado.

dado brillo.

no sé de qué otra manera decirlo, así que mejor me repito: gracias.

a ver si consigo editarlo y to.

la leyenda de los magicaedros

“Hace bien poco, de madrugada, descendí entre las ruinas por una calle desolada en la penumbra. De repente, alguien me invocó por mi nombre. Apenas podía escuchar su voz temblorosa afincada en la afonía. Ese fino hilo de palabras se escurría entre sus labios morados por el frío. Allí divisé a un hombre agazapado entre los cascotes y las piedras. Vestía harapos marrón caqui. Tenía una harmónica en su mano izquierda y un ratón entre sus piernas con el que jugaba cariñosamente. A su lado, un magicaedro muy viejo y desgastado. "Es el fin de la civilización", me dijo. Súbitamente, reconocí el brillo de sus ojos.”
Arturo Martínez.

La leyenda de los magicaedros

"ni por tierra ni por mar lograrás alcanzar el camino que conduce al país de los eternos hielos."

pindaro.

Teseo hace un breve estudio del citado director de cine, y centra su teoría en la interpretación pesadillesca que Lynch hace en sus películas. En un caso concreto, habla de “mullholland drive” y como el miedo absorbe a los protagonistas de la historia. Así, el magicaedro tendría forma de monstruo agazapado detrás de una esquina.



Alguna vez te hablé de la magia, creo.
nos pusimos a jugar con los verbos, y dijimos que jugar era el verbo
más bonito,
y quisimos inventar crucigramófonos y aunque no nos pusimos de acuerdo
con las palabras
sí lo hicimos con la música, y así fuimos un poco de electricidad
antiestática y otro poco sustancia natural aleatoria,
el caso es que nos movíamos mucho y alguien dijo que ya no podríamos parar
y todos estuvimos de acuerdo porque nos encantaba reírnos de esa forma,
como con vicio,
entonces él sacó un lapicero y lo usó de varita mágica,
y ella sacó un sombrero
y él un beso de la chistera y todos dijimos oh!! a la vez,
ella se puso de puntillas para hacer un invento con las acrobacias
y a todos nos salpicó la saliva
y sabía dulce, "más dulde que el alba
y más suave que la luna"
hicimos partituras con todo eso que luego cantamos en voz baja
pero fingíamos que estábamos gritando
e incluso hubo quien se tapó los oídos,
era muy divertido,
y nos juntamos para hacer un corro pero no fuimos capaces de ponernos
de acuerdo
porque los de la izquierda querían estar derechos y los de la derecha torcidos
y no hubo manera
(ni modo güey!!!)
así que decidimos inventarnos una figura para nosotros solos:
un magicaedro
que nos indefiniera
y esa noche, creo que una vez te hablé de la magia, sí,
todos soñamos con relámpagos
que bailaban
entre nuestras piernas.