con mis pequeñas palabras canturreando estribillos imposibles
en las mañanas de principios de otro año,
y la nebulosa haciendo de las suyas en mi cabeza,
todo mezclado en whisky, coca cola y hielos,
hay quien llama resaca a las corrientes de agua que parten salvajes mar adentro
y hay quien vomita en la taza del water al despertarse con la boca seca
y los sueños humedos.
a veces, follar no es tan fácil.
con estas deshilachadas casualidades de sentirme en la parte izquierda
de un libro de literatura de segundo de bachillerato
y un profesor en la pizarra luchando contra su propio fantasma
de la rutina que supone enseñar siempre lo mismo
y la vida que da enseñarlo cada vez a distinta gente.
en presente, joder es un verbo ambiguo.
con mi silencio, tímido y pesado, en el bolsillo donde también guardo la ropa sucia
y el mapa de aquel paraíso olvidado olvidado en aquel paraíso,
con la imagen de un Muriel proyectada sobre una pared que yo llamo infancia
y otros ya ni se acuerdan,
así, dando coletazos y haciendo un ey! en estereo, anamorfico, 2000K, 4:4:4
y todos gritan acción!!!
y yo: dónde?
y nadie nadie nadie se ríe de sus propias tonterías
y pienso:
"el artista" hace lo que hace para él.
si no lloras lo que escribes por qué lo haces?
y por qué un payaso no iba a poder reirse de sus propios chistes.
de opinión, otra vez, me cambio.
y le diría a morfeo: puedes ofrecerme esa puta pastilla otro día?
y te diría: otro día, lo prometo, te amo.
